Desayuno

El mate cocido tarda mucho más en enfriarse que el café, y mucho menos que el té. Aunque lo revuelva y de tanto revolver caigan algunas gotas en el mantel. El Enano mira por la ventana y ve pasar a su amigo del frente que se va a hacer las compras. La mamá del vecino del frente va a trabajar temprano, como la suya, con la diferencia de que él no tiene a nadie más que a su mamá. El vecino, en cambio, tiene dos hermanos. Todos menores a él, y a veces tiene que cocinarles. Otras veces ni siquiera puede ir a la escuela para cuidarlos, porque alguno está resfriado o con vómitos, o con alguna de esas pestes que siempre tienen los chicos. Su vecino trabaja como un ama de casa hasta que vuelve su madre, y entonces, recién entonces puede jugar. Por eso, cuando el Enano ve que su vecino parte a la verdulería, o sale a darle la mamadera a la más chiquita, para no tentarlo, ni le silba, porque a su vecino enseguida se le vienen las ganas de salir. El Enano se hace su propio mate cocido que tarda por lo menos quince minutos en enfriarse, y después también se cocina alguna macanita para comer antes de ir a la escuela, pero no siempre, porque la mamá le deja a veces algo en la heladera. En el fondo piensa que le gustaría que el vecino lo invite a comer porque él no tiene ni hermanos. El Enano mientras comienza a tomar el mate cocido piensa también en el amor de hermanos, ese misterio, y decide de repente que el amor entre hermanos es más grande que el amor de una madre, no así el perdón. Un hermano sabe todo del otro y lo ama como a nadie y hasta a veces puede perder la vida por defenderlo, pero no siempre perdona. Una madre en cambio, perdona absolutamente todo a su hijo, con ceguera con confianza, con amor de madre. El Enano saca las migas, y mientras el pan va quedando hueco, piensa qué será mejor. Y no sabe si prefiere el amor de madre o el amor de hermano.

Contra la traición israelí

La noticia de los ataques de Israel a la Franja de Ganza despertó otra vez la vergüenza, el dolor y la bronca. Un grupo de tucumanos creó un blog en donde se informa bien acerca de la situación y la postura de todos aquellos que no estamos con el gobierno israelí. La dirección es www.ennuestronombreno.blogspot.com, y para dejar adhesiones deben enviarlas a la dirección ennuestronombreno@gmail.com

Canción de domingo

Nos veremos otra vez

Aunque te abraces a la luna
aunque te acuestes con el sol.
No hay más estrellas
que las que dejes brillar
tendrá el cielo tu color.

No estés solo en esta lluvia
no te entregues por favor!
Si debes ser fuerte
en estos tiempos
para resistir la decepción
y quedar abierto, mente y alma,
yo estoy con vos.

Si te hace falta quien te trate con amor
si no tenés a quien brindar tu corazón
si todo vuelve cuando más lo precisás
nos veremos otra vez.

Serú Giran

¿Todo bien?

20 años

La noticia se expandía y sobre todo el virus. En marzo había muerto Miguel Abuelo y esta vez, le tocaba a Federico Moura. Recuerdo que no se sabía muy bien de qué moría la gente pero se hablaba de una enfermedad "extraña. Virus estuvo presente en la gestación de la nueva música de la democracia, cuando los artistas iban llegando de a poco al país en medio de una nueva búsqueda musical y poética. En Argentina, todo es difícil y a mediados de los 80 mucho más. En menos de un año murieron Luca Prodan, Miguel Abuelo y después Federico Moura y quedó un vacío inmenso. Hoy se cumplieron veinte años de la muerte de Moura, acá va un video demasiado visto ya, y una nota que salió ayer en Página 12 que realmente no tiene desperdicios, se llama "Pasado y presente de un vanguardista pop".


"Imágenes paganas", Virus.

Mojado

El Enano mira para afuera. Afuera, las gotas aumentan su velocidad y no cesan de caer. El Enano está contento a pesar de que le gusta más el sol. Mira a través del vidrio lleno de gotas y ve a la gente que pasa por la calle. Figuras raras, deformes, muy flacas o muy gordas. Al Enano le duele la panza de tanto reír. Ahora sabe que nada es real detrás de un vidrio mojado.

Canción de domingo

Historia de las sillas
(a mi amiga, que la estaba esperando)

En el borde del camino hay una silla
la rapiña merodea aquel lugar.
la casaca del amigo esta tendida
el amigo no se sienta a descansar.
Sus zapatos de gastados son espejos
que le queman la garganta con el sol
y a través de su cansancio pasa un viejo
que le seca con la sombra el sudor.

En la punta del amor viaja el amigo
en la punta más aguda que hay que ver.
esa punta que lo mismo cava en tierra
Que en las ruinas, que en un rastro de mujer.
es por eso que es soldado y es amante
es por eso que es madera y es metal
es por eso que lo mismo siembra rosas
que razones de bandera y arsenal.

El que tenga una canción tendrá tormenta
el que tenga compañía, soledad.
El que siga un buen camino tendrá sillas
peligrosas que lo inviten a parar.
Pero vale la canción buena tormenta
y la compañía vale soledad
siempre vale la agonía de la prisa
aunque se llene de sillas la verdad.

Silvio Rodríguez

Lo que se siente

"Capricho", Babasónicos

El espejo que no podía dormir

Había una vez un espejo de mano que cuando se quedaba solo y nadie se veía en él se sentía de lo peor, como que no existía, y quizá tenía razón; pero los otros espejos se burlaban de él, y cuando por las noches los guardaban en el mismo cajón del tocador dormían a pierna suelta satisfechos, ajenos a la preocupación del neurótico.

Augusto Monterroso

Canción de domingo

Juntos a la par

Le he pedido tanto a dios
que al final oyó mi voz
por la noche a más tardar
yendo juntos a la par.

Cartas de amor en el hall
se secan con el sol
lejos de la gran ciudad
ella es mi felicidad
nada como ir juntos a la par.

Nada como ir juntos a la par
y caminos desandar
el honor no lo perdí,
ese héroe que hay en mí
nada como ir juntos a la par

Sé su nombre, sé su edad
y sus gustos en la intimidad
cuando un corazón se entrega
y el mañana nunca llega
que más puedo hacer.

Nada como ir juntos a la par
y caminos desandar
el honor no lo perdí,
ese héroe que hay en mí
nada como ir juntos a la par.

Pappo

Ojos

El Enano tiene los ojos enormes. Negros, tiernos. Le brillan los ojos cuando ve a su mamá, cuando está por llorar, cuando le traen la leche y cuando le vienen ganas de jugar, y juega. Al Enano le crecen los ojos cuando se asusta, cuando se sorprende y también cuando le viene alegría y mucha risa. El Enano cierra los ojos cuando tiene miedo, cuando llora, cuando tiene sueño, cuando sopla las velitas porque piensa que se le van a quemar las pestañas. El Enano se instala en la ventana y desde ahí ve todo. Ve cómo el sol va abriéndose camino en el pasto de la vereda y ve a una cucaracha esconderse detrás de la heladera.

Un poco de belleza

"A primera vista", de Chico Cesar. En esta versión, Chico Cesar y Daniela Mercury.

Canción de domingo

De menos
El puente no alcanza,
el río es estrecho.
La lluvia es la trampa,
la lluvia es el cepo.
Camino deprisa,
ni busco, ni encuentro,
ni paso, ni quiero,
ni tengo, ni doy.

La calle cambió
su trayecto y no vuelve,
las normas distintas
son días sin verte.
Perdí las señales,
los horarios, los trenes.
Nostalgia es el verbo
que piensa en tu olor.

Y te echo de menos,
de menos, de menos,
espacio vacío
de mi corazón.

Noviembre se marcha
y nos deja hojas secas,
el mar son tejados,
alambres, antenas.
Me animo a olvidarte
en los días que llegan,
aunque hoy ha llovido
hay camisas al sol.

Y te echo de menos,
de menos, de menos,
espacio vacío
de mi corazón.

Pedro Guerra

Vereda

El Enano odia la idea de tener que cruzar de calle. Le parece una decisión difícil absurda, insoportable. Sobre todo por la veredas. Seguro que si hace calor en la vereda del frente hay más techitos y el sol castiga menos. Pero a él le tocó alguna vez ir por esta. La misma que tiene más baldosas flojas, así que cuando llueve se moja más. Su vereda, por la que le toca ir tiene menos techitos, menos ventanas es menos divertida. Sin embargo, no quiere cruzarse a la otra. Siente que es como escapar. Piensa que hay gente que se cruza de vereda cuando ve a otra para no saludar, y se acuerda de él mismo con ganas de cruzarse corriendo el día que la mamá le dio un coscorrón y sintió que la vergüenza deshacía sus orejas. Pero no cruzó. Porque esa era la vereda que sus pies reconocían, sólo esa, y empieza a no comprender como es que hay gente que puede atravesar la calle con tanta facilidad. Irse, así nomás. Ahora llueve y para llegar a su casa, que está en la vereda del frente tiene que cruzar un pozo inmenso con agua, porque ahí hay un badén. El vértigo se hace ruido en la panza. Cierra los ojos, y antes de dar el salto se pregunta insistentemente por qué su casa siempre tiene que estar del otro lado.

Otra premiada

El premio Clarín a la trayectoria fue para Mercedes Sosa. Subo acá, a modo de felicitación, un videito que encontré en donde está además acompañada por dos maravillosos músicos, el guitarrista es Colacho Brizuela y el bombista, Domingo Cura.


"Grito santiagueño", de Raúl Carnota, por Mercedes Sosa en un recital del año 1983

Todos queremos a Capu

No hace mucho que está en la tele y su programa no es precisamente el de más rating, sin embargo es gracioso como hablás con cualquier persona de cualquier edad y seguro conoce por lo menos un personaje de Diego Capusotto. Anoche al finalizar precisamente el refrito de Los videos de Peter Capusotto me puse a ver la entrega de los premios Clarín y me pareció buenísimo que el premio de figura haya sido para él. Cuelgo acá el link de una nota que le hicieron hace unos meses los chicos internos del Instituto penal Luis Agote, en la revista "La vida y la libertad". Espero que la disfruten.

“En Estados Unidos te meten corcho y a nadie se le ocurre decir que hay inseguridad"

Canción de domingo

Río y mar

A veces me siento grande como el mar
a veces un corto tiempo del río que va
soy un horizonte que te da las tormentas
y a veces soy un sauce que pide al viento dejar de llorar
río y mar, tal para cual

A veces soy un milagro que empieza
a veces una esperanza que pasó
soy una puerta del alba que se cierra
y a veces soy un caminante que te ruega por entrar
río y mar, tal para cual.

A veces soy el altar de la luna
a veces arena pobre con sombras
soy un fantasma salvaje que no vuelve
y a veces soy un pájaro que por vos quiere regresar
río y mar, tal para cual.

León Gieco

De imposibles y otras cosas

(...) Y es que las leyes del deseo son otras. Ni siquiera la de desear imposibles, sino, mucho más sencillamente: de que es posible desear algo imposible.
Por ejemplo: si deseáramos volar una noche, encima de nuestra ciudad o nuestro pueblo, sin aviones ni máquinas, simplemente volar una noche, solos o de la mano de alguien, volar, y aún sabiendo que es imposible, nos permitimos desearlo, ocurre que nos enteramos de algo que nos gustaría. Y eso es como una pregunta, y no hay que acallar ninguna pregunta.
Fíjate que a mí me gustaría volar una noche sobre mi pueblo.
¿Cómo las brujas?
Como los pájaros, o sí, también, como las brujas.
¿Y por qué?
Porque es hermoso, por curiosidad, porque me da placer.
A mí no, dice la otra persona, a mí me gustaría ser invisible.
Pues ocurre que no todas las personas deseamos las mismas cosas imposibles.
No es lo mismo el que desearía volar de noche, que el que desearía ser invisible.
Y he ahí que hasta en eso somos diferentes(...)

fragmento del relato "Sobre lo saludable de desear imposibles", de Luis María Pescetti.

Recuerdo

"Luka", Suzanne Vega
(Para Ari)

¿Dónde vamos a parar?

(Para agrandar la imagen hacé click sobre ella)

Canción de domingo

Oración del remanso

Soy de la orilla brava,
del agua turbia y la correntada
que baja hermosa por su barrosa profundidad,
soy un paisano serio,
soy gente del Remanso Valerio,
que es donde el cielo
remonta vuelo en el Paraná.

Tengo el color del río
y su misma voz en mi canto sigo
del agua mansa y su suave danza
en el corazón,
pero a veces oscura,
va turbulenta en la ciega hondura
y se hace brillo
en este cuchillo de pescador.

Cristo de las redes no nos abandones,
y en los espineles déjanos tus dones.
No pienses que nos perdiste, que la pobreza
nos pone tristes, la sangre tensa
y uno no piensa más que en morir,
agua del río viejo llévate pronto
este llanto lejos que esta aclarando
y vamos pescando para vivir.


Llevo mi sombra alerta
sobre la escama del agua abierta
y en el reposo vertiginoso del espinel,
sueño que alzo la proa
y sube la luna en la canoa
y allí descansa
hecha un remanso
mi propia piel.

Calma de mis dolores,
ay Cristo de los pescadores!
Dile a mi amada
que esta apenada esperándome,
que ando pensando en ella
mientras voy vadeando las estrellas,
que el río esta bravo
y estoy cansado para volver.

Jorge Fandermole

Reality suicidio

No lo dudó, antes que la justicia prefirió accionar el gatillo, como aquella vez que acribilló por las espaldas a tres hombres. La diferencia es que esta vez eligió hacerlo ante las cámaras y no ante cualquiera, fue la de Crónica. Desde hace 20 días la justicia buscaba al Malevo Ferreyra por una mega causa por su desempeño en un centro clandestino de detención durante la última dictadura militar en el ex arsenal Miguel de Azcuénaga. Según lo relatado, Crónica Tv llegó al lugar en donde estaba viviendo y de donde Gendarmería Nacional iba a buscarlo hoy viernes 21 por la tarde. Se había atrincherado en el techo de su casa donde está el tanque de agua, desde allí dio una nota larga a Roxana Bazán la cronista de Crónica y advirtió que lo iban a sacar muerto de su casa. Antes de pegarse un tiro delante de las cámaras exculpó a las fuerzas policiales, culpó en cambio a Laura Figueroa, la abogada que sigue la mega causa y desacreditó a los procesos y juicios a los represores. El Malevo preparó su muerte, buscó las cámaras y se pegó un tiro en el momento en el que entraban los gendarmes a buscarlo. Una muestra de más de autoritarismo, la última muestra de una cobardía a mano armada.

"Fue primicia"

Fragmento

Sí, he sido mi padre y he sido mi hijo, me he planteado preguntas y las he contestado lo mejor que pude, me he hecho repetir, noche tras noche, la misma historia, que me sabía de memoria sin poder creerla, o nos íbamos, cogidos de la mano, mudos, sumergidos en nuestros mundos, cada uno en sus mundos, con las manos olvidadas, una en la otra. Así he sobrevivido, hasta el presente. Y aún esta noche parece que todo marcha bien, estoy en mis brazos, me sostengo entre mis brazos, sin mucha ternura, pero fielmente, fielmente. Durmamos, como bajo aquella lejana lámpara, embrillados, por haber hablado tanto, escuchado tanto, penado tanto, jugado tanto.

Samuel Beckett
Textos para nada, 1955 (Tusquets Cuadernos Marginales 22)

Historias

Este texto me llegó una vez por mail y me pareció increíble. Relata una historia de esas que suceden todos los días en este país, es de Sebastián Hacher Para leerlo entero hacé clik sobre el título del post.


Cuerpos Clandestinos

Esta ahí tirada, rota por dentro y por fuera. Querría descansar, dormir por un año o dos, y despertarse sabiendo que todo fue un sueño mal soñado. Tal vez lo fue y lo siga siendo, nunca se sabe.
La vecina dice que no quiere ir al médico, tiene miedo de que le abran una causa.
Ya casi no habla. Está despierta pero sumida en su pesadilla personal, temblando sobre ese catre mugriento, símbolo y celda de su martirio cotidiano. A la vecina se nubla la vista, quizá para no desmayarse frente a ella, e inventa algo para ayudar un poco. Nadie sabe muy bien qué, pero algo hay que hacer. Si por lo menos tuviéramos una matrona, algo más se podría intentar; un yuyo, un remedio de esos que a veces se consigue, o por lo menos un manosanta que rece por nosotros.
Desde aquella vez, cuando quemó el rancho de acá a la vuelta, todo fue de mal en peor. Se ganó un poco de respeto y quizá de temor en el barrio, pero también se sintió más sola, tan sola como en realidad siempre estuvo. Ahora esa soledad se hace notar en todo; en las miradas que se inclinan a su paso o en los murmullos silenciosamente arrojados para rodear su nombre. Hasta las calles desparejas parecen callar algún secreto cuando la ven llegar.
Siempre es de la misma forma. Ella es la culpable, o por lo menos eso piensan los que en este preciso instante están comentando sus desgracias junto a los braseros donde calientan el agua para el mate. Son esos que en cada ronda engañan sus estómagos y sus cabezas con el mismo azúcar. Si ella pudiera pensar ahora, si el dolor no le estuviera partiendo el alma y el cuerpo, seguramente sentiría sus miradas, sus risitas irónicas o sus comentarios de harpías falsamente indignadas. Hijos de puta, diría con los dientes apretados, mientras las pupilas de los otros se le clavan en la espalda como escalofríos. Hijos de puta, susurraría para sus adentros antes de maldecirse a sí misma.
Ya no le quedan mas lágrimas. Cada hijo fue un llanto convertido en cicatrices pequeñas que aprendió a amar con locura. De los seis que carga por el mundo, uno se fue por desnutrición, llevado a quién sabe qué instituto, amamantado por quién sabe qué otros pechos fecundos.
Por los otros se desgarra de hambre todos los días, para que no les falte un pedazo de algo con qué alimentarse.
Dicen que el don de llorar lo perdió el día que aprendió a odiar con todo su cuerpo. O tal vez la noche que las nubes la ampararon para prender fuego el rancho, sin importar quién estaba adentro y quién miraba por las rendijas de la intimidad de sus vecinos. Total, igual iban a comentar, igual la iban a perseguir las miradas, los silencios y los secretos gritados entre el barro y la mugre.
Ella no era de hacer esas cosas, pero aquella noche no podía hacer otra cosa, porque el ritual de la venganza era el único patrimonio de los sueños que le quedaban. No era simplemente tomar revancha, era pura oscuridad, y el fuego, una forma arrojar al cielo los fantasmas que la persiguen.
No, ella no era de hacer esas cosas y tampoco estas. Dice la vecina que por eso no se escucharon gritos cuando se hundió el alambre oxidado en el vientre. Fue todo muy rápido; un golpe seco, un balbuceo triste, y tirarse en el catre a esperar la muerte o que vuelvan los sueños que se convirtieron en pesadilla.
Así la encontraron cuando estaba por desangrase.
Ahora la llevan al hospital: no queda otra, hay que correr el riesgo. La cargan en un coche, y viaja recostada sobre las piernas de alguien que tiene como única fortuna, lágrimas para regalar al mundo.
Descansa sobre el regazo, casi duerme.
En el camino abre los ojos y pide que le lean un cuento, de esos que cada sábado por la mañana escucha casi tan atenta como los hijos que le quedan.
Con los ojos abiertos repite: quiero que me leas un cuento. Y por primera vez en muchos años, ese cuerpo clandestino vuelve a ser el de una niña. Aunque más no sea por un instante.

Buenos Aires, 12 de Agosto del 2004
Sebastián Hacher
sebastian@riseup.ne

Pasado, presente, futuro

Caminar haciendo equilibrio entre el pasado y el futuro, cuando el presente es una simple cuerda parece algo imposible. Pero hay alguien que lo logró y es Gabriel Varsanyi en la muestra Pater que presentó la semana pasada en el MUNT. El fotógrafo no tiene más que imágenes, se va con ellas hacia los recuerdos, vuelve mira desde una foto antigua y pareciera que desde la que está al lado dispara otro clic que se convierte en el pasado de su futuro. Por eso, Gabriel une espacios y momentos sin tiempo, no importa qué pasa en la foto, ni quienes están ni qué estaban haciendo. Importa el encuentro. Varsanyi trabajó a partir de las fotografías de su padre, y ese es el paso hacia un presente que está claramente escindido. Y también se percibe en la muestra. Es fuerte la sensación que produce el recorrido por los dos salones, y es un tanto más fuerte la necesidad de volver a las imágenes mil veces más. Se mezcla con esa perturbación de mirar hacia atrás en un pasado ya seleccionado. Una extraña definición del tiempo trazada sólo en imágenes. La muestra va a estar toda esta semana en el MUNT, San Martín 1545, los que puedan, vayan a verla.

Canción de domingo

Palito de tola

La luna se abre en el cielo
como una aurora de amor
mientras un fuego de tola
brilla en el fogón

La madre, rama sin tiempo
brota por una canción
fruto de amores lejanos
cantando sin voz

Palito de tola
deje de llorar
que cuando usted llora
me vuelvo arenal.
Duérmase mi niño
carne de cardón
espina y ternura
lo mismo que yo

Por cien caminos de llanto
el viento gime y su voz
cuelga en el aire cencerros
de plata y dolor

Bienhaiga el sueño del pobre
que no tiene un ruiseñor
y sólo espera en el alba
el oro del sol.

René Vargas Vera

Vamos

"Vamos", de la banda chilena Con$pirazion, pertenece al disco "¡Apagá la tele!".

Otra vez

Anoche me llamó un colega para darme la noticia: decidieron cerrar El Tablón Deportivo. El Tablón es un periódico que salió en setiembre y sacaba dos números por semana (lunes y viernes) y tenía un muy buen staff de profesionales. En Tucumán siempre hay proyectos editoriales que se generan con mucho esfuerzo y mucha seriedad sobre todo periodística, pero que mueren en el intento por causas, en general, económicas. Una vez más no se consiguieron auspiciantes para la publicación y otra vez hay que cerrar. No sé cuánta gente trabajaba en El Tablón, pero me parece que alrededor de 20 personas que, por lo que resultó del proyecto son talentosos, creativos y muy apasionados. Espero que El Tablón pueda resurgir más adelante.

Lunes...

"Dont worry be happy", Bobby Mc Ferrin

Canción de domingo

Testimonio vital
Cuando todo oscurezca, él escucha, habla ella,
cuando la tarde naranja desenrede la madeja,
cuando mi cuerpo tirite y tenga lista la maleta
has de disponer
que abran las ventanas y me dejen marchar,
que la noche no duela.
Me despedirás y arderé en una estrella.
Y celebrarás este pequeño milagro.

Han pasado algunos años desde la última promesa,
ella se marchó y dejó olvidado un cuerpo dormido.
Soñaremos que una noche a ella le pinchó la rueca
y no despertó.
Y a él sólo le queda celebrar
esta última ofrenda,
la despedirá y arderá en una estrella
y celebrará este pequeño milagro,
su pequeño milagro.

Él ha abierto las ventanas, y ella se aleja sonriendo,
imagina mientras la tarde naranja va cayendo.
Elegimos el camino, también al fin del trayecto,
y ahora a celebrar,
a la luz de una estrella vespertina y azul,
la hazaña de estar vivos,
conocerte aquí, todo aquello que fuimos,
ya sabes, en fin,
nuestro pequeño milagro,
mi pequeño milagro.

Ismael Serrano

Con acento español

"Las canciones pueden servir de bálsamo", dice Ismael Serrano desde el escenario del teatro Alberdi, y la sentencia parece repetirse constamente en cada acorde de la guitarra. Ismael tiene los ojos oscuros y la sensibilidad de los grandes artistas, por eso mira tímidamente a su alrededor y no puede dejar de sentir lo que pasa. Y pasa que en Tucumán, donde está ahora, hay varias chicas que lloran sin parar porque no pueden dejar de sentir su cercanía. Pasa que las más osadas le gritan que lo aman, y él no se entrega fácilmente al amor. Pasa que él está en el escenario y tiene que entregar música, y lo hace de la mejor manera. Mientras canta, es inevitable que en la cabeza se nos dibuje cada frase, y que el corazón reviva cada pena o cada alegría, y eso es algo que se siente en el ambiente. A lo largo de dos horas y media de show, Ismael hace otra apuesta. Acompañado de su fiel Freddy Marugán en la guitarra, ahora tiene también una escenografía que sitúa al público en un pueblo costero llamado Peumayén. Ismael está renovado, llegó a Tucumán con los bolsillos llenos de historias y cuentos que quiere compartir, y las cuenta en el escenario con gracia, soltura, con ese dejo tan suyo de ternura y picardía, que también resuena en sus canciones. Es lindo ver que un artista hace sus apuestas, pero sobre todo, es bueno ver que en cada escenario las gana.

Miércoles de Violeta

"Dulce vecina de la verde selva,
huésped eterno del abril florido,
gran enemiga de la zarzamora,
Violeta Parra".

"La Jardinera", de Violeta Parra.

Eso solamente

"Además las personas creen que no son ordenadores porque tienen sentimientos y los ordenadores no tienen sentimientos. Pero los sentimientos no son más que tener una imagen en la pantalla en tu cabeza de lo que va a pasar mañana o el año que viene, o de lo que podría haber pasado en lugar de lo que ocurrió en realidad, y si es una imagen alegre sonríen y si es una imagen triste lloran".


del libro El curioso incidente del perro a medianoche, de Mark Haddon

Canción de domingo

Pacífico

Ahora que estoy vacío
ahora que no hay canción
toda la luna cabe en mí.

Ahora que soy silbido
de alguien que sale a andar
veo otro cielo alrededor.

Todos esos deseos
de noche fría y de alcohol
hoy te los quiero regalar.

El agua me salpica
el fuego es realidad
me gustaba tanto tu voz.

Dejando que suceda
es más fácil así
el cuerpo bien sabe flotar.

Distintas las miradas
y tu contestación
muestra qué inútil fue mi hablar.

La mente está vacía
el cuerpo quiere girar
y en la pupila aquel dolor.

Oh, oh, voy a llevarte en mí
y ahora sé muy bien,
que me llevarás
hasta donde estés,
adonde vayas
un tatuaje azul,
en la voz azul.

Algo tiembla al oído
sombra de un susurro sin voz
la última oportunidad.

Los Piojos

Algún día

(Para ver la imagen más grande, hacé clik sobre ella)

Corriendo la liebre, muriendo la vida

Hace unos días hablaba con una amiga acerca de lo difícil que es vivir en este país en donde todos los años hay que estar pensando en cómo llegar a cubrir con la poca guita a la que tenemos acceso a completar nuestras necesidades básicas. Y empezás a restar cabeza, porque la creatividad se nos termina yendo en buscar alguna forma para preparar la mejor comida con un poco de agua y una papa, o en agrandar y achicar la ropa para que nos quede, tratando de gastar siempre lo mínimo. Por eso cuando escuché hace unos días la frase que titula este blog sentí que era eso lo que nos pasaba. El texto entero pertenece a Eduardo Galeano y es de El libro de los abrazos.

"Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba. Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada. Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos. Que no son, aunque sean. Que no hablan idiomas, sino dialectos. Que no profesan religiones, sino supersticiones. Que no hacen arte, sino artesanía. Que no practican cultura, sino folklore. Que no son seres humanos, sino recursos humanos. Que no tienen cara, sino brazos. Que no tienen nombre, sino número. Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local. Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata"

A María

María es mi preferida en el comedor donde trabajo. Es raro porque los varones suelen ser mis preferidos. Pasa que María por lo general se porta mal, se enoja por todo y por todo protesta. Por eso me encanta. Pero además le gusta mucho cantar y desde chica se aprende las canciones enteras. Este año se aprendió esta canción que habla de amores perdidos, y quiere cantarla mil veces, por eso hoy María se enojó. Y por eso hoy la cuelgo acá porque me parece que ella me contagió las ganas de escucharla.

Para que aprendan

Canción del domingo

Vidala de las estrellas

Bajo por una huella de muy arriba
vengo de las estrellas, traigo alegría.

De donde vengo nadie viene viniendo
rastro de humo en la noche,
de las estrellas vengo.

Ay de mi amor que baja pintado en ella
cuerpeando una vidala por las estrellas
Flor de camino largo, no te marchites
que lo lejano no existe.

Nadie hasta las estrellas llegará un día
ni desde las estrellas a quien las mira.

Por qué estaré tan lejos de lo que quiero
ay de esta vida, luz que no llega a tiempo
dónde están esos ojos, brillo breve
que enciende, quema y se muere.

Vuelvo a la altura llorando.

Jorge Fandermole

Sin pegar un ojo

"Creo esta noche en la terrible inmortalidad:
ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer, ningún muerto
porque esta inevitable realidad de fierro y de barro
tiene que atravesar la indiferencia de cuantos estén dormidos o muertos
aunque se oculten en la corrupción o en los siglos
y condenarlos a vigilia espantosa.

Toscas nubes color borra de vino infamarán el cielo;
amanecerá en mis párpados apretados".

(de Insomnio, Jorge Luis Borges)

Tiene la palabra

Ayer fui con un amigo a la charla que dio Lucrecia Martel en el marco de la Semana del Cine. Ella es bárbara y muy interesante, y sus películas, las dos que vi me gustaron mucho. Ahora ¿hasta dónde está bueno escuchar una charla de alguien que no tiene muchas ganas de hablar y además tampoco tiene un marco de referencia que sirva de disparador? La organización debiera haberse ocupado de eso, pero nadie se hizo cargo por lo tanto la charla se fue armando en el aire con algunas preguntas del público. Así y todo, el clima un poco incómodo, se fue distendiendo y la exposición resultó interesante. Acá van algunas de las cosas que dijo la directora.

"Es necesario en el momento del montaje hacer un pacto de fe con el guión, creer en lo que el guión dice".

"Pienso que las personas que van al cine son muy inteligentes y a veces siento que estoy narrando de más hasta que me encuentro con gente que vio dos o tres veces la película para entender algunas cosas, es muy difícil ver la diferencia entre lo que se narra y la situación del espectador en el momento de verla".

"Si hay alguien que odia la película es su director. El director pierde la brújula del placer que tiene el espectador".

Regalo de cumpleaños

Hoy es su cumpleaños y el regalo es para todos nosotros. Charly García está bien y al parecer está pasando un mejor momento ojalá siga así.

Colores de una tarde

Canción del domingo

Como un pájaro libre

Como un pájaro libre de libre vuelo,
como un pájaro libre así te quiero.

Nueve meses te tuve creciendo dentro
y aún sigues creciendo y descubriendo.
Descubriendo, aprendiendo a ser un hombre,
no hay nada de la vida que no te asombre.

Cada minuto tuyo lo vivo y muero
cuando no estás mi hijo cómo te espero
pues el miedo, un gusano, me roe y come
apenas abro un diario busco tu nombre.

Muero todos los días, pero te digo
no hay que andar tras la vida como un mendigo.
El mundo está en ti mismo, debes cambiarlo
cada vez el camino es menos largo.

Adela Gleijer - Diana Reches

Feliz día

Por parir una lucha en cada paso de la plaza. Por parir coraje y por parir revolucionarios. Ojalá un día estas grandes madres puedan saber por lo menos dónde están sus hijos.

Como el dragón

Llanto de dragón

Los dragones también lloran.
No es frecuente, porque no les gusta llorar. Pero a veces lloran. Lloran cuando nadie los ve, por eso no hay quién crea en el llanto del dragón.
Entonces crecen los ríos y desbordan, incontenibles; los mares se alborotan y las olas golpean en las rocas de las orillas bramando de desasosiego y de furia.
Los dragones lloran silenciosamente, vertiendo tristes lágrimas, infinitas lágrimas tristes, que hacen surcos en la tierra y caen al río y caen al mar y los ríos y los mares se encrespan y crecen y desbordan.
Entonces los dragones vuelan hasta lo más alto, para no llenar de lágrimas la tierra. Pero no resuelven nada, porque las lágrimas ahora son una inmensa lluvia que sigue mojando la tierra y llenando los mares.
Al final dejan de llorar. Nunca se sabe por qué. Como tampoco se sabe por qué comienzan a llorar.
Son cosas de dragones nomás.

Gustavo Roldán, del libro Dragón

Canción de domingo

Cuando podrás amar
No está mal
que bailes desnuda
sobre el agua del mar
si te quiero ver así.
Hay lugar
aunque crea que
esto no da para más,
no importa
que te rías de mí.

Cuando podras amar
sin tantos complejos
para salir del tedio
destapa algún sueño.

Da para más
que desear el confort
teniendo un control,
no quiero terminar así.

Caminar,
sólo andar buscando
lo que me hace bien,
el lastre vamos a despedir.

Quién nos puede decir
qué es lo correcto,
para salir del tedio
destapa algún sueño.

Ahora que hable

Ya está preso en cárcel común y espero que se pudra ahí, pero antes de eso tiene que hablar y decir dónde están los chicos y dónde están nuestros desaparecidos.

Canción de domingo

Si me voy antes que vos

Si me voy antes que vos
si te dejo en estas tierras
no te asustes de la noche
que en la noche vivo yo

Si me voy antes que vos
si es así que está dispuesto
quiero que tus noticias
hablen del aire y del sol

Quiero que siempre recuerdes
lo que dijimos un día
que cada vez que te ríes
río contigo mi amor

Y no te olvides de algo
que se adivina en la vida
y es que la vida misma
es un milagro de amor.

Si me voy antes que vos
y visito tu silencio
no es para que estés triste
ni para ver tu dolor

Quiero decirte mi amor
en estas torpes palabras
que cada vez que llores
lo sabrá mi corazón

Y no nos encontraremos
pues siempre estuve a tu lado
hacia dónde y hasta cuándo
esas son cosas de Dios

Y no nos encontraremos
pues siempre estuve a tu lado
siempre aunque me vaya antes
es un milagro de amor.

Jaime Roos

Canción del domingo

La última curda

Lastima, bandoneón,
mi corazón...
tu ronca maldición maleva.
Tu lágrima de ron me lleva
hasta el hondo, bajo fondo,
donde el barro se subleva

Ya sé... no me digas... Tenés razón!
la vida es una herida absurda,
y es todo, todo, tan fugaz,
que es una curda
- nada más!-
mi confesión!...

Contame tu condena,
decime tu fracaso,
¿no ves la pena
que me ha herido?...

Y hablame simplemente
de aquel amor ausente
tras un retazo
del olvido...

Ya sé que me haces daño!...
Yo sé que te lastimo
llorando mi sermón de vino!...

Pero es el viejo amor
que tiembla, bandoneón,
y busca en un licor que aturda
la curda que al final
termine la función
corriéndole un telón
al corazón!...

Un poco de recuerdo
y sinsabor
gotea tu rezongo lerdo.
Marea tu licor y arrea
la tropilla de la zurda
al volcar la última curda...

Cerrame el ventanal,
que arrastra el sol
su lento caracol de sueño...
¿no ves que vengo de un país
que está de olvido, siempre gris, tras el alcohol?

Cátulo Castillo

Volvió Capusotto

Como siempre con poco rating pero muchos televidentes (cosa inentendible), el lunes volvió Capusotto. Acá va un video de uno de los bloques del programa. Imperdible, quien no se ha cruzado con un personaje así alguna vez. El mejor sin lugar a dudas es Claudio María Cunilinguis. De paso dejo el link de una nota que salió la semana pasada en el suple No del Página 12. "El misterio continúa"

Canción del domingo

Siempre puedes olvidar

Puedo deslizar en la oscuridad
puedo hasta eclipsar las luces
con sólo mirar
dicen ya entender
mienten
porque en el fondo este misterio
sólo sea esta estrella
quizás mañana alguien
viaje para otro país
lo podremos despedir
dame amor hasta mañana
hasta que te quieras ir
siempre puedes olvidar.
Puedo aterrizar sin luces
puedo aterrizar en la oscuridad
puedo hasta abrazar las cruces
es sólo amor
dices al rezar
entra.
Vamos a dar algunas vueltas por ahí
a mirar de cerca
quizás mañana alguien viaje para este país
lo podremos saludar
dame amor hasta mañana
hasta que te quieras ir
siempre puedes olvidar.

Charly García

Canción del domingo

Zamba del romero

Esta penita que tengo,
la tengo porque yo quiero;
me la ilumina la luna,
me la perfuma el romero.

Cuando ella se fue llorando,
-vidita, ¡cómo la quiero!-
quedó el pañuelo solito
y sin perfume el romero.

Flor de romero,
¿quién te ha cortado?
Está, sobre mi guitarra,
tu corazón marchitado.

Un pañuelito me ha dado;
lo tengo, porque yo quiero;
mojado está de su llanto
y lo perfuma el romero.

¡Qué penas penan las coplas,
que caben en un pañuelo!
Si hasta se apena la sombra
olvidada del romero.

Manuel Castilla

Pena, ternura y dolor

Hoy el dolor no puede apunarse aunque nos subamos a la parte más alta de la montaña. Además en Tucumán está lloviendo y yo estoy lejos. Hoy a la siesta, murió el Chivo. La noticia me llegó por mensaje de texto, por llamadas y yo sin poder mover un músculo porque estaba dando clases. Una de mis primeras experiencias como periodista fue entrevistarlo al Chivo. Me recibió en su casa con su esposa, me sirvieron café y él comenzó a hablarme, de música, de libros, de sus amigos, de sus anécdotas, y de repente habían pasado cuatro horas. Mi mano estaba agotada y él no paraba de contar ni de hablar. "Nos gusta mucho que nos visiten, pero así, tranquilito", decía el Chivo y seguía contando sin parar, mientras soltaba frases al pasar, "la vidala es el alma del hombre hecha canto", te decía y seguía como si nada. Sus ojos me recordaban a los ojos de mi abuelo, eran claros y transmitían mucho saber. Su voz pausada decía siempre cosas filosas y su cabeza volaba todo el tiempo, entre frases y melodías. Hay veces en que no se le puede poner frenos a la tristeza. Hoy es una de esas veces.

Subo

Me voy a los cerros, alto
A llorar a solas, lejos
A ver si se apuna el dolor
Subo, subo

Los ranchos quedaron atras
Las nubes muy cerca
Ya estan
A ver si se apuna el dolor
Subo, subo

La quena muy triste toco
Y me habla llorando de vos
A ver si se apuna el dolor
Subo, subo

Chivo Valladares

35 años

Hoy se cumplen 35 años de aquel día en que el nefasto Pinochet tomó el poder que hasta entonces estaba a manos de Salvador Allende. Ese día fue uno de los puntapié que desencadenaron las otras dictaduras que sufrimos en Latinoamérica, por eso es importante recordarlo siempre. Acá comparto la poesía que escribió Victor Jara cuando ya estaba preso y seguramente ya había sido torturado en el Estadio de Chile, en donde iban a parar los presos de Pinochet. Además cuelgo un fragmento de Un canto truncado, en donde Joan Jara en donde narra los últimos momentos del poeta que desapareció ese día y su cuerpo fue encontrado cinco días después.


Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
Solo aquí
diez mil manos siembran
y hacen andar las fabricas.

¡Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura!

Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.

Un muerto, un golpeado como jamas creí
se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores
uno saltó al vacío,
otro golpeándose la cabeza contra el muro,
pero todos con la mirada fija de la muerte.

¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!
Llevan a cabo sus planes con precisión artera
Sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroísmo
¿Es éste el mundo que creaste, dios mío?
¿Para ésto tus siete días de asombro y trabajo?
en estas cuatro murallas sólo existe un numero
que no progresa,
que lentamente querrá más muerte.

Pero de pronto me golpea la conciencia
y veo esta marea sin latido,
pero con el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona
llena de dulzura.
¿Y México, Cuba y el mundo?
¡Qué griten esta ignominia!
Somos diez mil manos menos
que no producen.

¿Cuántos somos en toda la patria?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas
Así golpeará nuestro puño nuevamente

¡Canto qué mal me sales
Cuando tengo que cantar espanto!
Espanto como el que vivo
como el que muero, espanto.
De verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.
Lo que veo nunca vi,
lo que he sentido y que siento
hará brotar el momento...


(Victor Jara, Estadio Chile, septiembre de 1973)

Link: "Un canto truncado"

Dos más

Hoy al mediodía según lo anunció Estela Carlotto encontraron a dos nietos más. Ellos son Laura Catalina De Sanctus Ovando, quien habría nacido en el Hospital Militar de Campo de Mayo a mediados del año 1977, y Federico Cagnola Pereyra, nacido en la Escuela de Mecánica de la Armada (ESMA) en febrero de 1978. Laura es hija de Myriam ’Tita’ Ovando -secuestrada cuando estaba embarazada de seis meses- y Raúl René De Sanctus, quienes militaban en Montoneros. Facundo es hijo de Liliana Carmen Pereyra y de Eduardo Alberto Cagnola, quienes fueron secuestrados el 5 de octubre de 1977 en una pensión de Mar del Plata. La mujer estaba embarazada de cinco meses y ambos fueron trasladados a la Base Naval local. Cerca de los cien nietos, es hora de ir festejando.

Canción del domingo

Pasajera en trance

Ella está por embarcar,
quizá consiga un pasaje en la borda.

Ella está por despegar
ella se va.

Ella viaja sin pagar
el viejo truco de andar por la sombra.

Ella baila sobre el mar
ella se va.

Pasajera en trance
pasajera en tránsito perpetuo,
pasajera en trance
transitando los lugares ciertos.

Un amor real, es cómo dormir y estar despierto
Un amor real es como vivir en aeropuerto.

Charly García

De regreso, de partida

Estuve dando vueltas por Tucumán y por Santiago del Estero trabajando bastante en talleres literarios. Se me vienen muchas cosas para contar y para decir, por ejemplo que logré entender gran parte del espíritu alegre que tiene la gente de Santiago y el por qué de las chacareras, y además me descubrí cantando una por cada región que leía en el cartelito de la ruta. También vi que en Tucumán somos más tristes, cargamos con más angustias y más represiones, el estrago se siente demasiado ante cada cosa, y eso me llevo a comprender aquella idea del Chivo Valladares en donde dice que las chacareras y los gatos no son cosas de esta provincia porque el hombre de acá es triste. Ahora estoy partiendo de nuevo hacia el sur, cuando tenga tiempo escribiré algunas postales (como le gusta a mí amigo Diego llamarles) de Santiago.

Canción de domingo

Canción posible

Dadme una leve canción,
un trozo de pan,
la lucha de cada día,
que vivir sin esta vida
es imposible para mí

Dadme las uvas y el sol
la bella emoción de amar
bajo las estrellas
que vivir sin esta vida
es imposible para mí

Dadme una nueva ilusión
la luz de un volcán,
la rueca de la esperanza,
que esta tierra sea posible,
por sus viejas cicatrices,
por sus tristes mutilados,
los que han muerto despojados,
los que nombro enamorado
los que lloro derrumbado
los que canto desangrado

Los que van siempre a mi lado,
con sus sueños desvelados
los que han dado su costado
para los desamparados
victoriosos torturados
pero nunca derrotados
el futuro está en mis manos,
en mi amor apasionado,
el futuro esta en mis manos
y en tu amor.

Víctor Heredia

Canción del domingo

Piedra y camino

Del cerro vengo bajando
camino y piedra
traigo enredada en el alma, viday
una tristeza.

Me acusas de no quererte
no digas eso
tal vez no comprendas nunca, viday
porque me alejo.

Es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, viday
soy peregrino.

Por más que la dicha busco,
vivo penando
y cuando debo quedarme, viday
me voy andando.

A veces soy como el río
llego cantando
y sin que nadie lo sepa, viday
me voy llorando.

Es mi destino,
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, viday
soy peregrino.

Atahualpa Yupanqui

Canción de domingo

Luna

Nunca tuve miedo a nada,
ni al silencio ni al dolor
y si me sentía sola,
me bastaba la imaginación.

Pero desde hace un tiempo
algo pasa en mi interior
no consigo ser la misma
me domina la contradicción.

Luna dame inspiración
por un instante
y siembra mil estrellas
en el aire
que quiero conquistar
su corazón.

Luna, llévale el calor
de mis palabras
y bébete la luz
de la distancia
Que necesito verlo, por favor

Yo que siempre andaba al día
sin echar la vista atrás
convencida presumía de ser dueña
de mi voluntad.

Y ahora estoy aquí sentada
escribiendo una canción
como loca enamorada
deshojando palabras de amor.

Pedro Herrero

Para des armar

Rompecabezas de dragón
Un dragón ama los rompecabezas. Inventa los más difíciles y después trata de armarlos. Durante muchísimo tiempo va poniendo las piezas en su lugar. Pero nunca lo consigue.
Armar un rompecabezas significa terminar con el encanto del juego. Entonces lo mejor es equivocarse, poner una pieza donde no le corresponde y seguir jugando, seguro de no ganar.
Por eso un dragón está siempre contento cuando trata de armar un rompecabezas.

Gustavo Roldán, del libro Dragón

Canción del domingo

Semillas del corazón

Te irás con las estrellas,
romperás el mundo en dos.
Vendrás con la tormenta
por las noches sin amor.


Andarás pisando un sueño,
sin los besos de un adiós.
El signo de la luna
hace de cuna a la canción.


Hoy siento que es la vida
que te regala un día
del corazón semillas
para plantar tu herida.
Sin embargo sos un sol,
sos la vida en una flor
sos un nuevo día libre
que traes para los dos.

Correrás siempre a la puerta
que golpea sin razón,
la campana del milagro
en oración se convirtió.

Sos una semilla de este pobre corazón
que un día vio de cerca
todo lo que desangró.

León Gieco

La bestia

La bestia llegó en silla de ruedas y dicen que lloró. Nadie le cree. Menos las madres sin sus hijos. Menos los hijos sin sus padres. La bestia se retuerce...

La bestia cobarde

Así apareció en público. No levantó la vista más que en dos oportunidades. Tiene miedo. Hace bien. Resulta que hoy se presentó a declarar, obligado por supuesto, y alegó dolores en el pecho. Y lo sacaron en ambulancia. El juicio continuará el viernes y para que continúe, vendrá un perito forense de la Corte Suprema de Nación a evaluar si puede retomar las audiencias o no. De todas formas, y de acuerdo a lo que me relató una amiga que estuvo ahí, la sensación de un poco de alivio. Verlo sentado en el banquillo de los acusados por lo menos una vez, causó cierta y extraña calma. Ojalá vuelva al banquillo esta semana y que todo siga normalmente. Las rejas lo esperan.

Risita

Llegó el día

Mañana por fin comienza el juicio a Bussi. Después de muchos gambeteos se comprobó que la bestia puede declarar. Ojalá todo se desarrolle con normalidad. Ojalá lo condenen como tiene que ser, ojalá se haga justicia, tarde pero que llegue. Después de tantas búsquedas, de tanto dolor y tantas lágrimas, la bestia tendrá que sentarse en el banquillo de los acusados.

Canción del domingo

Todos los días un poco

Si una estrella más cayó
este cielo llora
si nadie reclama luna y luz
este mar ya se secó.

Si un beso es uno más
esta boca espera
si una campana no suena
el silencio se durmió.

Llaman y llaman
las flores al sol
juegan y juegan
todos los días al amor
si no me llamas
como hace la flor
te iré olvidando
todos los días un poco.

Si otro árbol desnudo
el verano muere
si nadie le exige al viento
esta nube aquí paró.

Si un año más pasó
la vida es más corta
si no sacudes al tiempo
ni un intento queda en vos.

Llaman y llaman
las flores al sol
juegan y juegan
todos los días al amor
si no me llamas
como hace la flor
te iré olvidando
todos los días un poco.

León Gieco

Con los brazos abiertos

Así reciben las Abuelas a sus nietos. Ya recuperaron a dos más, y hay que festejar también. De paso me sumo en este mismo post me sumo a la campaña de Pedrito Noli, ahora que Bussi tiene que declarar nomás. El que quiera sumarse que pase y apoya la moción de que Bussi llegue vivo al juicio.

"Las abuelas encontraron a dos nietos más"

Canción de domingo

Todavía cantamos

Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos,
a pesar de los golpes
que asestó en nuestras vidas
el ingenio del odio,
desterrando al olvido
a nuestros seres queridos.

Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos;
que nos digan adónde
han escondido las flores
que aromaron las calles,
persiguiendo un destino
¿Dónde, dónde se han ido?

Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos;
que nos den la esperanza
de saber que es posible
que el jardín se ilumine
con las risas y el canto
de los que amamos tanto.

Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos;
por un día distinto,
sin apremios ni ayuno,
sin temor y sin llanto,
porque vuelvan al nido
nuestros seres queridos.

Todavía cantamos, todavía pedimos,
Todavía soñamos, todavía esperamos...

Víctor Heredia

Por fin preso

Hoy es un día para festejar. Una de las bestias, por fin está tras las rejas.

Histórico: dictan prisión perpetua y cárcel común para Menéndez
Prisión perpetua y cárcel común para Menéndez
Perpetua y cárcel común para el represor Luciano Benjamín Menéndez

El monstruo

No sé si pensar que la justicia está llegando. Hoy hubo que escuchar nuevamente al represor, torturador y asesino Luciano Menéndez defendiendo y reivindicando el genocidio de la pasada dictadura. "La Argentina rechazó la agresión armada marxista", dijo entre tantas otras cosas este monstruo en su alegato. Esta tarde se leerá la sentencia. Tarde, muy tarde y a la espera de esa lectura, nuestros pobres oídos tienen que escuchar las palabras de este espantoso ser humano.

Canción de domingo

Aviéntame
(la última dedicatoria)

Abrázame y muérdeme
Llévate contigo mis heridas
aviéntame y déjame,
mientras yo contemplo tu partida
En espera de que vuelvas
y tal vez vuelvas por mí

Y ya te vas qué me dirás,
dirás que poco sabes tú decir

Despídete, ya no estarás
Al menos ten conmigo esa bondad
Te extrañaré no mentiré
Me duele que no estés y tú te vas

Amárrame y muérdeme
Llévate contigo mis heridas
Murmúrame y ládrame
Grita hasta que ya no escuche nada
Sólo ve cómo me quedo aquí esperando a que no estés
En espera de que vuelvas
y tal vez vuelvas por mi
En espera de que vuelvas
y tal vez vuelvas por mi

Doce canciones

A partir de hoy y durante tres meses voy a cambiar mi "Poesía de domingo" por una "Canción de domingo". Iremos viendo qué sale.

Los extorsionadores

¡Qué asco me dan estos oligarcas con ínfulas de seres populares! Y podría mencionar una lista más. Me da asco esa vergüenza para la militancia llamada Elisa Carrió; me da asco el engendro nefasto llamado Alfredo De Ángeli; me da asco el negociador Eduardo Buzzi; me da asco el radicalismo entero, y sobre todo los especuladores; me dan asco los medios; me da asco el MST y el PCR que aplaudieron ayer junto a los ruralistas el discurso de Carlos Menem (perdón por la mala palabra); me dieron asco las interminables extorsiones de los señores ladrones y explotadores del campo; me da asco y bronca el exceso de gorilismo; me dan vergüenza los medios. Estoy asqueada de 127 días de mentiras, de mentiras del Gobierno, y de mentiras de los del campo. Los del campo siguen facturando como locos, los trabajadores del campo siguen explotados y en negro, el resto de la sociedad, sigue sin poder comer carne y yo sigo desempleada. Todo para que después un temeroso vicepresidente, afirme que ganó el pueblo. Tal vez él se sienta más tranquilo, es posible que en apenas minutos, en Clarín salga una encuesta y después presenten los resultados de cómo creció su imagen pública.

Sin carne

Muy buena la idea.

Poesía de domingo

El ángel

De pie, con su estatura de recuerdo,
limpio, como agua erguida a contraluz,
el enamorado de la mendicidad
construye mi biografía.
Amo este ser incansable que me hiere a silencios.
Mas, día y noche, como un perro macilento,
giro alrededor de mi paraíso
donde dejé mi nostalgia
ahora dulcemente mortal.
¡ Si su espada, incandescente de memoria,
durmiera como mi sangre en sus noches!
Pero aquí estás
como álamo empecinado en tu exactitud,
poniendo tu ala lenta, casi fluvial,
sobre mi hombro,
sobre este lugar de carne deliberante y libertaria,
palpando si hay cruz,
si hay al menos un vago dolor cirineo,
y vuelves tu rostro,
tu faz poderosa, como una dalia con la fuerza
intolerable del roble,
como una estrella, con la ira amotinada y luminosa
del relámpago.

Pablo Antonio Cuadra

Lunes otra vez

Poesía de domingo

Horal

El mar se mide por olas, el cielo por alas
nosotros por lágrimas.

El aire descansa en las hojas
el agua en los ojos
nosotros en nada.

Parece que sales y soles
nosotros y nada...

Jaime Sabines

El homenaje a Guinzburg

El miércoles durnate la ceremonia de los Martin Fierro 2008 homenajearon a Jorge Guinzburg con un video preparado por la producción de "Mañanas informales" con una buena idea, poner la voz de todos aquellos que trabajaron con él. Lo cuelgo en este post y agradezco mucho a Planeta nuestro que lo colgó en youtube.

Un poco de humor

Poesía de domingo

Como latas de cerveza vacía y colillas

Como latas de cerveza vacía y colillas
de cigarrillos apagados, han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de televisión
y desaparecen, así ha pasado mi vida.
Como los automóviles que pasaban rápidos por las carreteras
con risas de muchachas y música de radios...
Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos
y las canciones de los radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,
más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, boletos rotos,
y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.

Ernesto Cardenal

Para hoy, un poquito de música

Los días se vinieron pesados entre el frío que como bien dijo Cortázar, siempre complica las cosas y todas las malas noticias que transitaron la semana. Yo odio los días miércoles, a veces más que los domingos. Cierta mística empanadera y futbolera suele mantenerme en pie, en cambio los miércoles no hay nada. Hoy, para ponerle un poco de calidez a la cosa decidí romper un poco con lo que venía escribiendo comparto este video. Es de una canción que se llama "Me llaman calle", es de Manu Chao y está en su último disco, Radiolina. Ahí les va:

Poesía de domingo

Promesas sobre el bidet

Por favor no hagas promesas sobre el bidet
Por favor no me abras más los sobres.
Por favor, yo te prometo te esperaré
Si es que para de correr.
Por favor, sigue la sombra de mi bebé,
Por favor, no bebas más, por favor no llorés.
Por favor yo te prometo te escribiré si es que para de llover.
Porque me tratas tan bien, me tratas tan mal
Si sabés que no aprendí a vivir.
A veces estoy tan bien, estoy tan down.
Calambres en el alma,
Cada cual tiene un trip en el bocho
Difícil que lleguemos a ponernos de acuerdo.


Charly García

Charly otra vez

No hace falta decir que me quedé enganchada con lo de Charly. Irradiando bronca y puteadas al por mayor, fue un alivio escuchar comentarios en algunos programas radiales a los que la gente llamaba y planteaba lo mal que se habían portado los medios con Charly. Acá comparto con ustedes algunas notas que salieron en relación a todo este circo. Pueden leerlas clickeando el título de cada nota.

"La semana de la violación de Charly"
"El infierno por TV"
"Todos piensan en él"
"Hay momentos de la vida que no deben ser mostrados"
"Calambres en el alma"

¿Cuál es la novedad?

Está de más decir que a partir de lo que se mostró de Charly se escucharon millones de comentarios, pero hay uno que escuché en la calle y me quedó flotando. Fue un corto diálogo entre dos personas que sin lugar a dudas había pasado los setenta años y venían caminando delante mío:

-“Rivotril y whisky, dice el diario que pedía, Charly, así ando yo pidiendo esas dos cosas, espero que me los traigan nomás”.

-“No sé cuál es la novedad, si todos queremos lo mismo, lo que pasa es que este loco lo pidió a los gritos y lo filmaron”

Bronca

No puedo frenar mi bronca. Es terrible el regocijo de algunos editores de medios gráficos, por ejemplo de uno de nuestros diarios locales con la foto de Charly atado y en camilla. Al parecer a mucha gente le alegró verlo así. Por mi parte, me hago cargo del fanatismo que tengo por él y espero que se recupere pronto. Y espero que todos los fachos dejen de existir, el país está plagado de ellos y así va la cosa.

Poesía de domingo

La luna

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía
Un pedazo de luna en el bolsillo
es el mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir

Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.

Jaime Sabines

Tres notas tres

La semana pasada salieron publicadas en la sección "Crónicas digitales" del diario La Gaceta tres notas. Fue un placer leerlas y la verdad es que me dio más alegría ver que estaban firmadas por tres colegas amigos. Las crónicas son "Tiene las penas del pobre y más las de ser mujer", de Valeria Totongi, la otra se llama "Victoriana sueña que da de mamar" y es de Soledad Nucci, y la tercera, que es la que más me gustó (desde su título), se llama "Esguince de vereda" y es de Tobías Fernández.
Les recomiendo que las lean, para hacerlo, pueden hacer clic en el título.

Murió Neustadt ¿y?

Ni grande ni polémico. El que murió era un canalla, con mucha experiencia periodística, pero un canalla. Se sentó con cuanto militar se le cruzó pero no sólo para entrevistarlo, sino para adularlo, amigo de Menem, facista a más no poder, pero sobre todo vendido. Tal vez no haya sido casual que este canalla haya muerto el día del periodista. Este país no ha perdido nada con su muerte.

Poesía de domingo

HABLEN, TIENE TRES MINUTOS

Hablen, tiene tres minutos

De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un momento,
y bebí una botellas de Beaujolais, para bajar al pozo
donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel
y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.

Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de café,
y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.

Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina,
como la cifra que repite interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.

Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,

porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pasito, una pelusa.


Julio Cortázar

Carta abierta

A propósito de la noticia de esta última nieta recuperada, la agrupación HIJOS publicó ayer en Página 12 una carta abierta a la Corte Suprema, en donde hace mención precisamente a la tardanza de la justicia en todos los casos de represión y expropiación. Les copio acá el fragmento final, pero en el link de abajo, está la carta en entera.

"Treinta años atrás el genocidio nos dejó sin padres y madres, abuelos, tíos... Supimos que los hacían desaparecer. Pero además, nos dejó sin nuestros hermanos y nos condenó a una búsqueda profundamente dolorosa, que es saber que nuestros hermanos están vivos pero no podemos abrazarlos. Nos arrancó a nuestros hermanos y los sigue reteniendo, continuando la lógica perversa de considerarlos propiedad de alguien. Esos jóvenes que hoy tienen entre 28 y 32 años siguen siendo víctimas y la única forma de que dejen de serlo es que puedan conocer su identidad: saber quiénes son, quiénes fueron sus padres, sus abuelos, quiénes somos sus hermanos, que los buscamos hasta encontrarlos y abrazarlos.

La Justicia debe estar a la altura de las circunstancias que la sociedad construyó y defiende: el derecho a la identidad no puede ser puesto en duda".

* Hijos e Hijas por la Identidad y la Justicia contra el Olvido y el Silencio. Regional Capital en la Red Nacional.

CARTA ABIERTA A LA CORTE SUPREMA

Una más

Las Abuelas de Plaza de Mayo recuperaron a una nueva nieta. Se trata de Laura Ruiz Dameri, hija de Silvia Beatriz María Dameri, que estaba en ese momento embarazada, y Orlando Antonio Ruiz quienes fueron secuestrados y llevados a la ESMA junto con sus otros dos hijos. En la ESMA nació Laura, y apenas vio la luz, cayó en manos de un represor, el ex prefecto Antonio Azic que la anotó como hija propia.
La suerte de sus hermanos se dividió, uno fue a parar a Rosario y otro a Córdoba. Laura se negó durante mucho tiempo a realizarse los análisis y ahora, a causa de una allanamiento ordenado por la jueza María Romilda Servini de Cubría, se comprobó que la joven pertenece a la familia Ruiz Dameri.
Si bien es una alegría la noticia y el hecho de que se siga indagando, también provoca una gran angustia esto de estar armando la familia de a pedacitos. Ojalá la justicia se apure y los castigue a todos los represores.

Link:
“Querían que nunca nos juntemos”
"Otra nieta que recuperó la identidad"

Cabecera

Una amiga, como siempre confiando en mí, me encargó un texto sobre cabezas. La verdad es que me gustó la idea y se me ocurrieron algunas cosas. No sé si alguno de los textos le irá a servir, pero como me encantó escribirlos, los comparto con ustedes. Acá van:

Cabeza I

El fantasma llevaba su cabeza bajo el brazo pues se la habían cortado. Fue un castigo post mortem, al parecer, de vivo nunca la había usado, excepto en ese instante en que intentó frenar su cuerpo cuando estaba llegando al suelo, luego de haber salido despedido desde el sexto piso.


Cabeza II

El tornillo saltó después de un desgraciado tropezón, entonces los ojos se desorbitaron, las ideas que estaban en la cabeza hasta ese momento ordenada comenzaron a circular sin un destino fijo, los colores empezaron a mezclarse sin razón, y hasta los sabores estaban todos amontonados. La cabeza inició una búsqueda incesante del tornillo porque ya se había olvidado de todos los nombres y sentía miedo, y a veces se quedaba mirando el horizonte y a veces lloraba o reía cuando tenía ganas. El tornillo no aparecía, hasta que la cabeza también fue dejándolo de lado, pero esto fue cuando advirtió que soñaba de colores, que las ideas fluían, que la música y las personas bonitas le producían un cosquilleo en la panza y el miedo le aflojaba las piernas. Harta la cabeza de inventarse tornillos se dio cuenta de que era mejor así por eso se despojó de los otros clavos, los que la mantenían sujeta a un cuello que nunca comprendió el abrupto abandono.



Cabeza III

La cabeza hueca estaba cansada de frío.

La cabeza loca no podía parar de girar sobre el cuello.

La cabeza perdida no tenía un solo punto de encuentro.

La cabeza de chorlito no estaba al tanto de todas estas circunstancias, mientras que la cabeza de pajarito sobrevolaba por lugares recónditos.

La cabeza enamorada, en cambio lo trastornaba todo a su alrededor, no entendía nada, todo lo olvidaba y todo lo abandonaba por esa cabeza dura con la que chocó una vez.

En medio de este caos apareció una cabeza fría cuyo único gesto fue un movimiento hacia el costado derecho. Después de eso sólo se escuchó un disparo, y todas las cabezas (incluída la fría) desaparecieron para siempre.

Poesía de domingo

Sólo se trata de vivir
(a Juanjo para que lo acompañe en su viaje)

Dicen que viajando se fortalece el corazón
pues andar nuevos caminos
te hace olvidar el anterior
Ojalá que esto pronto suceda,
así podrá descansar mi pena
hasta la próxima vez

Y así encuentras una paloma herida
que te cuenta su poesía de haber amado
y quebrantado otra ilusión
Seguro que al rato estará volando,
inventando otra esperanza
para volver a vivir

Creo que nadie puede dar una respuesta
ni decir que puerta hay que tocar
Creo que a pesar de tanta melancolía,
tanta pena y tanta herida,
sólo se trata de vivir

En mi almanaque hay una fecha vacía,
es la del día que dijiste que tenías que partir
Debes andar por nuevos caminos
para descansar la pena hasta la próxima vez
Seguro que al rato estarás amando,
inventando otra esperanza para volver a vivir

Lito Nebbia

Poesía de domingo (un día después)

La espuma de las orillas
(dedicada al Mago, por la alegría de todos estos días)

A lo lejos se escucha venir
lo que el río no quiso contar,
como siempre te vas a reír
de algo ganso que te diga yo,
y te vas a dormir abrazándote siempre a mí.

Para siempre te voy a esperar,
para siempre te voy a querer,
Como siempre te voy a pedir ,
para siempre querernos así,
La corriente del río que vino te trajo hasta mí.

Vengo liviano, como la espuma de las orillas,
a contramano de la resaca del carnaval,
mi sentimiento va a durar, el fuego no me va a quemar,
ya no tengo espinas clavadas en el corazón.


A lo lejos se escucha venir lo que el río no quiso contar,
como siempre te vas a reír de algo ganso que te diga yo,
y te vas a dormir abrazándote siempre a mí.
Que vengo liviano como la espuma de las orillas,
a contramano de la resaca del carnaval,

Mi sentimiento va a durar, el fuego no me va a quemar,
ya no tengo espinas clavadas en el corazón.
Que ya no tengo espinas clavadas en el corazón.

Andrés Calamaro

Duda

Lágrimas de chacarera

Ayer murió Adolfo Ábalos. Es enorme la tristeza que me provocó la noticia. Acá subo un video de hace muchos años que encontré en Youtube y algunas notas que salieron hoy.


"Una despedida para agitar pañuelos"
"Un pianista que vino de otro planeta"
"Pianista esencial"
"El adiós del patriarca"

Poesía de domingo

A TIENTAS
Se retrocede con seguridad
pero se avanza a tientas
uno adelanta manos como un ciego
ciego imprudente por añadidura
pero lo absurdo es que no es ciego
y distingue el relámpago la lluvia
los rostros insepultos la ceniza
la sonrisa del necio las afrentas
un barrunto de pena en el espejo
la baranda oxidada con sus pájaros
la opaca incertidumbre de los otros
enfrentada a la propia incertidumbre
se avanza a tientas / lentamente
por lo común a contramano
de los convictos y confesos
en búsqueda tal vez
de amores residuales
que sirvan de consuelo y recompensa
o iluminen un pozo de nostalgias
se avanza a tientas/ vacilante
no importan la distancia ni el horario
ni que el futuro sea una vislumbre
o una pasión deshabitada
a tientas hasta que una noche
se queda uno sin cómplices ni tacto
y a ciegas otra vez y para siempre
se introduce en un túnel o destino
que no se sabe dónde acaba.


Mario Benedetti

Poesía de domingo

LEJOS
(desde Pomán, Catamarca)

Solo en mi rancho olvidado,
solo muy lejos de vos
Mi corazón destrozado,
pena ternura y dolor

Ansias de estar a tu lado,
Cerca muy cerca,
cerquita mi amor.

Silencio de mi guitarra,
tumba de mi corazón
Ausencia de tus caricias,
ausencia de tu calor

Triste recuerdo de mi alma
Triste muy triste
mi vida sin vos.

Rolando Valladares

Poesía de domingo (por adelantado)

Tristeza

No me reclame niño si lo abandono
le peleo a la vida por usted tesoro,
no me reclame niño si me demoro.
¡Ay, qué camino tan desparejo,
la angustia cerca y mi niño lejos!
Ay, qué camino tan desparejo,
la angustia cerca y mi niño lejos!

No me pregunte, niño por qué mi llanto,
¿Qué he de hacer si la vida me reclama tanto!
Duerma no más su sueño que yo lo tapo.
¡Ay, qué camino tan desparejo,
la angustia cerca y mi niño lejos!
Ay, qué camino tan desparejo,
la angustia cerca y mi niño lejos!

Solcito del domingo pégale fuerte
que saldré con mi niño a juntar caricias.
Me vestiré de madre, con sus sonrisas.
¡Ay, qué camino tan desparejo,
la angustia cerca y mi niño lejos!
Ay, qué camino tan desparejo,
mi piel obrera y mi niño lejos!

(Hermanos Núñez)

Poesía de domingo

FRONTERAS INÚTILES

un lugar
no digo un espacio
hablo de
qué

hablo de lo que no es
hablo de lo que conozco


no el tiempo
sólo todos los instantes
no el amor
no
sí
no

un lugar de ausencia
un hilo de miserable unión.

Alejandra Pizarnik

Ya pasó un año

Hacia el Indio

Me llegó un mail con una información e invitación para viajar a ver a Indio Solari en Jesús María, en donde presentará "Porco Rex".

Blog amigo

Desde Zoom alentó a muchos de nosotros para que tengamos nuestro blog. Él explicó pacientemente qué era y para qué servía, hace un par de años, cuando no sabíamos muy bien de qué se trataba. Además creó (entre ellos a este) varios blogs. Hoy, el suyo creció en número de visitantes, porque también cambió su forma de escribir post, sus intereses, hasta cambió de país. Muchos quisiéramos llegar a ser un blogger hecho y derecho como él. Diego Jemio, es de quien les hablo. Hoy posteó, bajo el nombre de "Autobombo" que marzó cerró con 6.560 visitas, desde Sin soltar el lápiz, va una felicitación, (una sola somos sobrios acá).
La verdad es que Zoom lo merece,y yo siempre fui su seguidora.

Poesía de domingo

Juan López y John Ward
(Una vez más, a todos ellos)

Les tocó en suerte una época extraña. El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos.

Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras. López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward en la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer El Quijote.

El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en un aula de la calle Viamonte. Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.

Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.

El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

Jorge Luis Borges