Canción de domingo

Juntos a la par

Le he pedido tanto a dios
que al final oyó mi voz
por la noche a más tardar
yendo juntos a la par.

Cartas de amor en el hall
se secan con el sol
lejos de la gran ciudad
ella es mi felicidad
nada como ir juntos a la par.

Nada como ir juntos a la par
y caminos desandar
el honor no lo perdí,
ese héroe que hay en mí
nada como ir juntos a la par

Sé su nombre, sé su edad
y sus gustos en la intimidad
cuando un corazón se entrega
y el mañana nunca llega
que más puedo hacer.

Nada como ir juntos a la par
y caminos desandar
el honor no lo perdí,
ese héroe que hay en mí
nada como ir juntos a la par.

Pappo

Ojos

El Enano tiene los ojos enormes. Negros, tiernos. Le brillan los ojos cuando ve a su mamá, cuando está por llorar, cuando le traen la leche y cuando le vienen ganas de jugar, y juega. Al Enano le crecen los ojos cuando se asusta, cuando se sorprende y también cuando le viene alegría y mucha risa. El Enano cierra los ojos cuando tiene miedo, cuando llora, cuando tiene sueño, cuando sopla las velitas porque piensa que se le van a quemar las pestañas. El Enano se instala en la ventana y desde ahí ve todo. Ve cómo el sol va abriéndose camino en el pasto de la vereda y ve a una cucaracha esconderse detrás de la heladera.

Un poco de belleza

"A primera vista", de Chico Cesar. En esta versión, Chico Cesar y Daniela Mercury.

Canción de domingo

De menos
El puente no alcanza,
el río es estrecho.
La lluvia es la trampa,
la lluvia es el cepo.
Camino deprisa,
ni busco, ni encuentro,
ni paso, ni quiero,
ni tengo, ni doy.

La calle cambió
su trayecto y no vuelve,
las normas distintas
son días sin verte.
Perdí las señales,
los horarios, los trenes.
Nostalgia es el verbo
que piensa en tu olor.

Y te echo de menos,
de menos, de menos,
espacio vacío
de mi corazón.

Noviembre se marcha
y nos deja hojas secas,
el mar son tejados,
alambres, antenas.
Me animo a olvidarte
en los días que llegan,
aunque hoy ha llovido
hay camisas al sol.

Y te echo de menos,
de menos, de menos,
espacio vacío
de mi corazón.

Pedro Guerra

Vereda

El Enano odia la idea de tener que cruzar de calle. Le parece una decisión difícil absurda, insoportable. Sobre todo por la veredas. Seguro que si hace calor en la vereda del frente hay más techitos y el sol castiga menos. Pero a él le tocó alguna vez ir por esta. La misma que tiene más baldosas flojas, así que cuando llueve se moja más. Su vereda, por la que le toca ir tiene menos techitos, menos ventanas es menos divertida. Sin embargo, no quiere cruzarse a la otra. Siente que es como escapar. Piensa que hay gente que se cruza de vereda cuando ve a otra para no saludar, y se acuerda de él mismo con ganas de cruzarse corriendo el día que la mamá le dio un coscorrón y sintió que la vergüenza deshacía sus orejas. Pero no cruzó. Porque esa era la vereda que sus pies reconocían, sólo esa, y empieza a no comprender como es que hay gente que puede atravesar la calle con tanta facilidad. Irse, así nomás. Ahora llueve y para llegar a su casa, que está en la vereda del frente tiene que cruzar un pozo inmenso con agua, porque ahí hay un badén. El vértigo se hace ruido en la panza. Cierra los ojos, y antes de dar el salto se pregunta insistentemente por qué su casa siempre tiene que estar del otro lado.

Otra premiada

El premio Clarín a la trayectoria fue para Mercedes Sosa. Subo acá, a modo de felicitación, un videito que encontré en donde está además acompañada por dos maravillosos músicos, el guitarrista es Colacho Brizuela y el bombista, Domingo Cura.


"Grito santiagueño", de Raúl Carnota, por Mercedes Sosa en un recital del año 1983

Todos queremos a Capu

No hace mucho que está en la tele y su programa no es precisamente el de más rating, sin embargo es gracioso como hablás con cualquier persona de cualquier edad y seguro conoce por lo menos un personaje de Diego Capusotto. Anoche al finalizar precisamente el refrito de Los videos de Peter Capusotto me puse a ver la entrega de los premios Clarín y me pareció buenísimo que el premio de figura haya sido para él. Cuelgo acá el link de una nota que le hicieron hace unos meses los chicos internos del Instituto penal Luis Agote, en la revista "La vida y la libertad". Espero que la disfruten.

“En Estados Unidos te meten corcho y a nadie se le ocurre decir que hay inseguridad"

Canción de domingo

Río y mar

A veces me siento grande como el mar
a veces un corto tiempo del río que va
soy un horizonte que te da las tormentas
y a veces soy un sauce que pide al viento dejar de llorar
río y mar, tal para cual

A veces soy un milagro que empieza
a veces una esperanza que pasó
soy una puerta del alba que se cierra
y a veces soy un caminante que te ruega por entrar
río y mar, tal para cual.

A veces soy el altar de la luna
a veces arena pobre con sombras
soy un fantasma salvaje que no vuelve
y a veces soy un pájaro que por vos quiere regresar
río y mar, tal para cual.

León Gieco

De imposibles y otras cosas

(...) Y es que las leyes del deseo son otras. Ni siquiera la de desear imposibles, sino, mucho más sencillamente: de que es posible desear algo imposible.
Por ejemplo: si deseáramos volar una noche, encima de nuestra ciudad o nuestro pueblo, sin aviones ni máquinas, simplemente volar una noche, solos o de la mano de alguien, volar, y aún sabiendo que es imposible, nos permitimos desearlo, ocurre que nos enteramos de algo que nos gustaría. Y eso es como una pregunta, y no hay que acallar ninguna pregunta.
Fíjate que a mí me gustaría volar una noche sobre mi pueblo.
¿Cómo las brujas?
Como los pájaros, o sí, también, como las brujas.
¿Y por qué?
Porque es hermoso, por curiosidad, porque me da placer.
A mí no, dice la otra persona, a mí me gustaría ser invisible.
Pues ocurre que no todas las personas deseamos las mismas cosas imposibles.
No es lo mismo el que desearía volar de noche, que el que desearía ser invisible.
Y he ahí que hasta en eso somos diferentes(...)

fragmento del relato "Sobre lo saludable de desear imposibles", de Luis María Pescetti.

Recuerdo

"Luka", Suzanne Vega
(Para Ari)

¿Dónde vamos a parar?

(Para agrandar la imagen hacé click sobre ella)

Canción de domingo

Oración del remanso

Soy de la orilla brava,
del agua turbia y la correntada
que baja hermosa por su barrosa profundidad,
soy un paisano serio,
soy gente del Remanso Valerio,
que es donde el cielo
remonta vuelo en el Paraná.

Tengo el color del río
y su misma voz en mi canto sigo
del agua mansa y su suave danza
en el corazón,
pero a veces oscura,
va turbulenta en la ciega hondura
y se hace brillo
en este cuchillo de pescador.

Cristo de las redes no nos abandones,
y en los espineles déjanos tus dones.
No pienses que nos perdiste, que la pobreza
nos pone tristes, la sangre tensa
y uno no piensa más que en morir,
agua del río viejo llévate pronto
este llanto lejos que esta aclarando
y vamos pescando para vivir.


Llevo mi sombra alerta
sobre la escama del agua abierta
y en el reposo vertiginoso del espinel,
sueño que alzo la proa
y sube la luna en la canoa
y allí descansa
hecha un remanso
mi propia piel.

Calma de mis dolores,
ay Cristo de los pescadores!
Dile a mi amada
que esta apenada esperándome,
que ando pensando en ella
mientras voy vadeando las estrellas,
que el río esta bravo
y estoy cansado para volver.

Jorge Fandermole

Reality suicidio

No lo dudó, antes que la justicia prefirió accionar el gatillo, como aquella vez que acribilló por las espaldas a tres hombres. La diferencia es que esta vez eligió hacerlo ante las cámaras y no ante cualquiera, fue la de Crónica. Desde hace 20 días la justicia buscaba al Malevo Ferreyra por una mega causa por su desempeño en un centro clandestino de detención durante la última dictadura militar en el ex arsenal Miguel de Azcuénaga. Según lo relatado, Crónica Tv llegó al lugar en donde estaba viviendo y de donde Gendarmería Nacional iba a buscarlo hoy viernes 21 por la tarde. Se había atrincherado en el techo de su casa donde está el tanque de agua, desde allí dio una nota larga a Roxana Bazán la cronista de Crónica y advirtió que lo iban a sacar muerto de su casa. Antes de pegarse un tiro delante de las cámaras exculpó a las fuerzas policiales, culpó en cambio a Laura Figueroa, la abogada que sigue la mega causa y desacreditó a los procesos y juicios a los represores. El Malevo preparó su muerte, buscó las cámaras y se pegó un tiro en el momento en el que entraban los gendarmes a buscarlo. Una muestra de más de autoritarismo, la última muestra de una cobardía a mano armada.

"Fue primicia"

Fragmento

Sí, he sido mi padre y he sido mi hijo, me he planteado preguntas y las he contestado lo mejor que pude, me he hecho repetir, noche tras noche, la misma historia, que me sabía de memoria sin poder creerla, o nos íbamos, cogidos de la mano, mudos, sumergidos en nuestros mundos, cada uno en sus mundos, con las manos olvidadas, una en la otra. Así he sobrevivido, hasta el presente. Y aún esta noche parece que todo marcha bien, estoy en mis brazos, me sostengo entre mis brazos, sin mucha ternura, pero fielmente, fielmente. Durmamos, como bajo aquella lejana lámpara, embrillados, por haber hablado tanto, escuchado tanto, penado tanto, jugado tanto.

Samuel Beckett
Textos para nada, 1955 (Tusquets Cuadernos Marginales 22)

Historias

Este texto me llegó una vez por mail y me pareció increíble. Relata una historia de esas que suceden todos los días en este país, es de Sebastián Hacher Para leerlo entero hacé clik sobre el título del post.


Cuerpos Clandestinos

Esta ahí tirada, rota por dentro y por fuera. Querría descansar, dormir por un año o dos, y despertarse sabiendo que todo fue un sueño mal soñado. Tal vez lo fue y lo siga siendo, nunca se sabe.
La vecina dice que no quiere ir al médico, tiene miedo de que le abran una causa.
Ya casi no habla. Está despierta pero sumida en su pesadilla personal, temblando sobre ese catre mugriento, símbolo y celda de su martirio cotidiano. A la vecina se nubla la vista, quizá para no desmayarse frente a ella, e inventa algo para ayudar un poco. Nadie sabe muy bien qué, pero algo hay que hacer. Si por lo menos tuviéramos una matrona, algo más se podría intentar; un yuyo, un remedio de esos que a veces se consigue, o por lo menos un manosanta que rece por nosotros.
Desde aquella vez, cuando quemó el rancho de acá a la vuelta, todo fue de mal en peor. Se ganó un poco de respeto y quizá de temor en el barrio, pero también se sintió más sola, tan sola como en realidad siempre estuvo. Ahora esa soledad se hace notar en todo; en las miradas que se inclinan a su paso o en los murmullos silenciosamente arrojados para rodear su nombre. Hasta las calles desparejas parecen callar algún secreto cuando la ven llegar.
Siempre es de la misma forma. Ella es la culpable, o por lo menos eso piensan los que en este preciso instante están comentando sus desgracias junto a los braseros donde calientan el agua para el mate. Son esos que en cada ronda engañan sus estómagos y sus cabezas con el mismo azúcar. Si ella pudiera pensar ahora, si el dolor no le estuviera partiendo el alma y el cuerpo, seguramente sentiría sus miradas, sus risitas irónicas o sus comentarios de harpías falsamente indignadas. Hijos de puta, diría con los dientes apretados, mientras las pupilas de los otros se le clavan en la espalda como escalofríos. Hijos de puta, susurraría para sus adentros antes de maldecirse a sí misma.
Ya no le quedan mas lágrimas. Cada hijo fue un llanto convertido en cicatrices pequeñas que aprendió a amar con locura. De los seis que carga por el mundo, uno se fue por desnutrición, llevado a quién sabe qué instituto, amamantado por quién sabe qué otros pechos fecundos.
Por los otros se desgarra de hambre todos los días, para que no les falte un pedazo de algo con qué alimentarse.
Dicen que el don de llorar lo perdió el día que aprendió a odiar con todo su cuerpo. O tal vez la noche que las nubes la ampararon para prender fuego el rancho, sin importar quién estaba adentro y quién miraba por las rendijas de la intimidad de sus vecinos. Total, igual iban a comentar, igual la iban a perseguir las miradas, los silencios y los secretos gritados entre el barro y la mugre.
Ella no era de hacer esas cosas, pero aquella noche no podía hacer otra cosa, porque el ritual de la venganza era el único patrimonio de los sueños que le quedaban. No era simplemente tomar revancha, era pura oscuridad, y el fuego, una forma arrojar al cielo los fantasmas que la persiguen.
No, ella no era de hacer esas cosas y tampoco estas. Dice la vecina que por eso no se escucharon gritos cuando se hundió el alambre oxidado en el vientre. Fue todo muy rápido; un golpe seco, un balbuceo triste, y tirarse en el catre a esperar la muerte o que vuelvan los sueños que se convirtieron en pesadilla.
Así la encontraron cuando estaba por desangrase.
Ahora la llevan al hospital: no queda otra, hay que correr el riesgo. La cargan en un coche, y viaja recostada sobre las piernas de alguien que tiene como única fortuna, lágrimas para regalar al mundo.
Descansa sobre el regazo, casi duerme.
En el camino abre los ojos y pide que le lean un cuento, de esos que cada sábado por la mañana escucha casi tan atenta como los hijos que le quedan.
Con los ojos abiertos repite: quiero que me leas un cuento. Y por primera vez en muchos años, ese cuerpo clandestino vuelve a ser el de una niña. Aunque más no sea por un instante.

Buenos Aires, 12 de Agosto del 2004
Sebastián Hacher
sebastian@riseup.ne

Pasado, presente, futuro

Caminar haciendo equilibrio entre el pasado y el futuro, cuando el presente es una simple cuerda parece algo imposible. Pero hay alguien que lo logró y es Gabriel Varsanyi en la muestra Pater que presentó la semana pasada en el MUNT. El fotógrafo no tiene más que imágenes, se va con ellas hacia los recuerdos, vuelve mira desde una foto antigua y pareciera que desde la que está al lado dispara otro clic que se convierte en el pasado de su futuro. Por eso, Gabriel une espacios y momentos sin tiempo, no importa qué pasa en la foto, ni quienes están ni qué estaban haciendo. Importa el encuentro. Varsanyi trabajó a partir de las fotografías de su padre, y ese es el paso hacia un presente que está claramente escindido. Y también se percibe en la muestra. Es fuerte la sensación que produce el recorrido por los dos salones, y es un tanto más fuerte la necesidad de volver a las imágenes mil veces más. Se mezcla con esa perturbación de mirar hacia atrás en un pasado ya seleccionado. Una extraña definición del tiempo trazada sólo en imágenes. La muestra va a estar toda esta semana en el MUNT, San Martín 1545, los que puedan, vayan a verla.

Canción de domingo

Palito de tola

La luna se abre en el cielo
como una aurora de amor
mientras un fuego de tola
brilla en el fogón

La madre, rama sin tiempo
brota por una canción
fruto de amores lejanos
cantando sin voz

Palito de tola
deje de llorar
que cuando usted llora
me vuelvo arenal.
Duérmase mi niño
carne de cardón
espina y ternura
lo mismo que yo

Por cien caminos de llanto
el viento gime y su voz
cuelga en el aire cencerros
de plata y dolor

Bienhaiga el sueño del pobre
que no tiene un ruiseñor
y sólo espera en el alba
el oro del sol.

René Vargas Vera

Vamos

"Vamos", de la banda chilena Con$pirazion, pertenece al disco "¡Apagá la tele!".

Otra vez

Anoche me llamó un colega para darme la noticia: decidieron cerrar El Tablón Deportivo. El Tablón es un periódico que salió en setiembre y sacaba dos números por semana (lunes y viernes) y tenía un muy buen staff de profesionales. En Tucumán siempre hay proyectos editoriales que se generan con mucho esfuerzo y mucha seriedad sobre todo periodística, pero que mueren en el intento por causas, en general, económicas. Una vez más no se consiguieron auspiciantes para la publicación y otra vez hay que cerrar. No sé cuánta gente trabajaba en El Tablón, pero me parece que alrededor de 20 personas que, por lo que resultó del proyecto son talentosos, creativos y muy apasionados. Espero que El Tablón pueda resurgir más adelante.

Lunes...

"Dont worry be happy", Bobby Mc Ferrin