Ternura

Dibujos

Las manos del Enano dibujan solas en la tierra. Un círculo, un cuadrado, una nube, un pájaro, una montaña, una auto, una flor. Todos marrones, como las manos mismas. Ellas se mueven rápidamente y parecen contentas de transformar la tierra. El Enano mira sus manos, sonríe y se pregunta de dónde habrán sacado ellas tantas cosas para dibujar.

Canción de domingo

Noche de perros
Y esta oscuridad
esta noche de perros.
Y esta soledad
de pronto te va a matar.
Te has perdido entre las calles
que solías andar
Estas herido como un pájaro en el mar.
Y no es el que estés muy muy lejos de tus casas
justo en el lugar que nació tu corazón
ya te veo entre los autos pidiendo perdón.
Mimirada tiene todo tu dolr, hombre.
Y tu cielo cae.
A veces pienso en el
Es muy tarde ya
y estoy harto de llorar.
No estás solo si es que sabes
que muy solo estás.
No estás ciego si no vas donde no hay nada.

Cosas del frío

El frío complica siempre las cosas, en verano se está tan cerca del mundo, tan piel contra piel, pero ahora a las seis y media su mujer lo espera en una tienda para elegir un regalo de casamiento, ya es tarde y se da cuenta de que hace fresco, hay que ponerse el pulóver azul, cualquier cosa que vaya bien con el traje gris, el otoño es un ponerse y sacarse pulóveres, irse encerrando, alejando. Sin ganas silba un tango mientras se aparta de la ventana abierta, busca el pulóver en el armario y empieza a ponérselo delante del espejo. No es fácil, a lo mejor por culpa de la camisa que se adhiere a la lana del pulóver, pero le cuesta hacer pasar el brazo, poco a poco... (Leer más)

("No se culpe a nadie", Julio Cortázar)

Canción de domingo

Después de todo el tiempo

Después de todo el tiempo que pasó
la herida va por dentro y no cerró
Qué locas son las cosas
que al alma se le antoja
conservar.

Después que el pensamiento te negó,
después que hizo silencio el corazón,
las brasas siguen rojas,
qué inútil esta cosa
de olvidar

Te vi en un sueño otra vez, ayer,
te debo confesar
Sólo cantando te pude hablar:
Good morning, heartache
Here we go again
Después de tanto tiempo
Después de tanto tiempo

Después de todo el viento que sopló
el barco sigue quieto y no se hundió
No amarra en ningún puerto
ni va hacia mar abierto,
te esperó

Después de todo el tiempo que pasó
ya sé que no hay encuentro entre los dos
Esta canción es tuya,
guardala antes que huya
como vos.

Pedro Aznar

Otro más

Partió Benedetti, el poeta necesario

Luchador incansable de la poesía, militante combativo de la pluma, defensor de la alegría y compañía en las frías partidas del exilio latinoamericano. La muerte lo encontró a Mario Benedetti un domingo por la tarde. Hace meses que lo buscaba, hasta que el poeta, largó su pluma y se dejó encontrar. Mario fue casi un tío, enfermo de asma, como yo. Testigo de emociones, de mis primeros amores y autor de aquellos poemas militantes que circulaban entre novios, también militantes. "Siempre se vuelve a Benedetti", decíamos hace un par de meses con una amiga. Es cierto. Siempre puteamos contra las injusticia, siempre estamos alerta, siempre amamos, siempre estamos anclados, siempre tristes, siempre nos enamoramos, siempre nos dejan. Benedetti nos enseñó mucho de todas esas cosas. Fue una palabra necesaria. Con su muerte es inevitable pensar que se mueren de a poco, algunas palabras.
Les dejo acá el homenaje que dos amigos bloggeros realizaron en sus respectivos blog (uno de ellos, Rubén, fue quien me regaló mi primer Inventario); el homenaje impecable de Página 12, y una nota del diario El País, de Madrid.
"Adiós al poeta latinoamericano"
"Mi amor, mi cómplice y todo"
"Adiós al poeta del compromiso"
“Por favor, no se olviden de mi bolígrafo”

Canción de domingo

En la ruta del tentempié

Extasis
todo el tiempo vivo en éxtasis
una forma de amor
un remedio de ser feliz
es para mí
todo el tiempo vivo en éxtasis
un misterio de amor
una forma de ser feliz.
Nunca me animé a decirte nada
nunca me animé a mostrar mi amor.
Nunca penetré en tu mirada.
Extasis
todo el mundo quiere éxtasis.
Un misterio de amor
una forma de ser feliz.
Resiste, yo se que existe amor en tu piel.
Resiste, yo se que existe amor en tu piel.
Y no voy a esperar
y no voy a correr
y no voy a ganar
y no voy a perder.
Soy un típico ser en la ruta del tentempié.

Charly García

Un cortito

"One man band", creación de Pixar.

Canción de domingo

El breve espacio en que no estás
Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad.
En la cama su silueta
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en que no está.

Todavía yo no sé si volverá,
nadie sabe al día siguiente lo que hará.
Rompe todos mis esquemas,
no confiesa ni una pena,
no me pide nada a cambio
de lo que da.

Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera
sólo un día para amar.
No comparte una reunión,
mas le gusta la canción
que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté "¿te quedarás?".
Temo mucho a la respuesta de un "jamás".
La prefiero compartida
antes que vaciar mi vida.
No es perfecta, mas se acerca
a lo que yo, simplemente, soñé.

Pablo Milanés

Facebook decide solo

"No tenemos pruebas de que –como publicaron prestigiosos medios internacionales– Facebook pertenezca a la CIA o al menos uno de sus integrantes forma parte del consejo director, lo que es muy probable. No sabemos si las agencias de espionaje se regodean buscando los conocidos de los terroristas, o si la corporación Facebook negocia los datos de millones de usuarios y, lo que es peor, comercia su propiedad intelectual. Lo que sí podemos asegurar, por lo vivido en carne propia esta semana, es que las decisiones de Facebook con relación al derecho intelectual de las personas y el uso de las cuentas es arbitrario, autoritario, dictatorial y, cuanto menos, inesperado. Esta semana, después de casi un año de funcionamiento, la cuenta en Facebook (que se buscaba como “Suplemento NO Página Doce o con el mail supleno@pagina12.com.ar”) fue desactivada sin aviso previo, y sin motivo aparente de suspensión. Oficialmente, nadie ha respondido nuestra inquietud".

Así comienza la nota publicada ayer en el suplemento NO de Página 12. Según denuncia la nota, la red Facebook borró la cuenta sin previo aviso ni acuerdo cuando tenían más cinco mil "amigos" y estaban a la espera otros tres mil.
Para leer la nota, hacé click acá.

Boomerang

Saltan, corren, ríen, gritan, se empujan, comen, bailan. Son muchas las caras que se confunden entre las luces de unas cuantas velas, y el color de los globos que cuelgan de la ventana. El olor a chocolate y el merengue que se desparrama sobre el pasto hacen que el Enano se sienta feliz. Ahora mismo ha hecho un alto en toda la larga tarde, y por primera vez se quedó quieto. No puede dejar de mirar a sus amigos. Una y otra vez, como si los estuviera conociendo. El Enano está más grande. Antes de pedir sus tres deseos, mira alrededor y se ríe, cierra los ojos y sopla con toda la fuerza que puede, para que esos tres deseos se vayan lejos, corran por el patio, empujen la tapia, lleguen hasta el cielo. Y desde ahí, desde muy alto vuelvan bailando hacia él, como un boomerang que le llega de regalo.

(gracias a Diego, Victoria y Alicia)

Canción de domingo

Por mirarte
(un año después)

Por mirarte estoy accidentado,
tengo miedo de no recuperar
es el tiempo una herida implacable
que difícil podré cicatrizar.

Por mirarte cruzando esa avenida
un desfile de risas me atrapó
es el tiempo que me dejó arruinado
por mirarte no me volví a enamorar.

Y la luna fue nuestra compañera,
la mañana tambien nos alcanzó
navegando en una balsa de madera
los esclavos del loco corazón.
Si por las noches ya no puedo dormir
son tus besos que nunca olvidaré,
por mirarte perdí las esperanzas
de poderte volver a enamorar.

Un segundo que me cambió la vida
un instante que nunca olvidaré
me preocupa sufrir esta condena
y la pena que dejaste al partir

Por mirarte no te olvidaré nunca
un segundo que fue una eternidad
un idioma que los enamorados
comprendemos de tanto recordar.
Por mirarte, por mirarte
eso fue,
por mirarte
una vez más.

Andrés Calamaro

Por una ley nacional de la música

Para leerla, hacé click acá

Comida

Los olores le devuelven la sonrisa, después de toda una tarde de enojo que acarrea desde la escuela. La tarea estaba mal, porque resulta que al Enano las divisiones no le salen. Claro que él podría discutir a muerte que en realidad nadie se las enseñó como se debe. De multiplicaciones el Enano sí que sabe, y demasiado. Todo lo que tiene se le transforma en demasiado con sólo un abrir y cerrar de ojos. Y así, comienza a pensar que en definitiva es mucho mejor multiplicar. Al Enano le suenan las tripas, el hambre comienza a acosarlo. Ahora más tranquilo, se lava las manos con mucho jabón, se moja apenas la cara y se sienta feliz a la mesa dispuesto a comerse dos inmensos platos de ese manjar que la mamá logró preparar con tan sólo media papa.

Poesía para siempre

Ya no

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

Idea Vilariño
Uruguay, 18 de agosto de 1920- 28 de abril de 2009

Canción de domingo

Por ejemplo

Aquellas tardes con la radio en la rambla,
aquellos días con Marindia en el sol,
tengo un puñado de recuerdos de arena,
y entre los dedos con la arena vas vos.

Las tardecitas con violetas y rosas,
los limoneros merodeando el galpón,
estoy llenando el tiempo con tu recuerdo,
y entre los dedos con la arena vas vos.

Y en un espejo con manchas viejas,
había un sitio para tus quejas.
y en un cuaderno, de tapas negras,
había un aire de cosas muertas.

Eduardo Mateo - Fernando Cabrera

Lo que escribieron de Sixto

Las notas acerca de la muerte de Sixto se repitieron en todos los diarios diciendo más o menos los mismo, excepto dos, la de Gabriel Plaza en La Nación, y la de Karina Micheletto en Página 12. Acá van los links:

"La memoria musical de la sabiduría quichua"
"El adiós al violinista del monte"

Soledad de violines

Hace exactamente un mes estuve en la casa de Sixto Palavecino, fuí a acompañar a mi amigo Diego que iba a hacerle una nota, la última que Sixto dio. Su hijo nos daba un pronóstico jodido, sin embargo, cuando lo vimos descubrimos que Sixto conservaba la chispa de siempre, se le iluminaba la cara de dulzura ante cada palabra que pronunciaba, y sonría, mucho. A pesar de que cuando salí de su casa me dieron muchas ganas de llorar, volví de Santiago sintiéndome colmada porque de verdad no pensé que don Sixto se fuera tan pronto. Se veía que él le estaba peleando mucho a la muerte. Porfiada ella, que se lo llevó, de todas maneras no es para nada fácil resignarse a no escuchar el violín de Sixto.
Este es el link de la nota de Diego: "La leyenda del violín del norte"

Y ahora van por los pibes

"Para mayores de 16 años"

Umbral

No fue el mejor día para el Enano. Está sentado en el umbral esperando que su mamá llegue del trabajo, porque él no entra ni loco solo a la casa. Piensa sin parar y mira la forma en que el sol se despide entre los techos, entonces a lo lejos ve la silueta de la mamá y siente alivio. Está flaca y camina recta sobre las piedras de la calle. El Enano ve que su mamá es hermosa, por sobre todas las madres y se tapa la cara con ganas de llorar de verla tan linda, sin embargo no llora porque ella ya llegó y está ahí parada, mirándolo. Ahora sí, el día mejora, ahora sí volverá la calma, ahora sí la soledad que tiene dentro se desvanecerá, de a poco junto con esa caricia que se le derrama en la frente.

Pacto nocturno

"Las personas que duermen mal parecen ser más o menos culpables:
¿Qué es lo que hacen? Confieren presencia a la noche".

Maurice Blanchot

Canción de domingo

Vine hasta aquí
Vine hasta aquí,
para poder abrazarte y sentí
que ya tus brazos se niegan a ir
hacia los míos lentos.

Hoy vine hasta aquí
dejando atrás el sabor a ciudad,
y la amargura que intento cambiar
no sea mi alimento.

Y lo mejor que me pudo pasar en el viaje
fue mirar el paisaje y seguir,
fue mirar el paisaje y seguir...

Tan Tonto fui,
aquella Tarde me hiciste dudar,
trabaste mi alma con tu frialdad,
amor siguiendo al viento.

Y el miedo a sufrir
hoy me congela en el rancho peor
si hace frío que venga el calor
yo no quiero estar viejo.

Y lo mejor que me pudo pasar en el viaje
fue mirar el paisaje y seguir,
fue mirar el paisaje y seguir.

Y al volver
a mi querida ciudad contaré
a los amigos que un día dejé
esta aventura simple.

Voy a mentir
cuando les diga que ya superé,
que nunca hubo dolor en mi piel,
que nada tuyo existe, nena.

Y lo mejor que me pudo pasar en el viaje
fue mirar el paisaje y seguir,
fue mirar el paisaje y seguir.

Los Piojos

Cama

El Enano está inquieto, un poco solo y hasta triste. No quiere jugar, no quiere mirar por la ventana, no quiere nada. Después de ahuyentar sus ganas de llorar, se acuesta en la cama de su mamá, se tapa la cabeza, y siente que la tristeza se evapora. Cierra los ojos y en muchos días, por fin, duerme tranquilo.

Espera

"Ella vendrá", Palo Pandolfo y Adrián Dárgelos.

Insomnio otra vez

"...Las aves nocturnas
lo tienen de asilo;
y en horas profundas,
alas que se abaten
conturban el aire dormido..."

de El refugio, poema de Salvatore Quasimodo.

Canción de domingo

Como esperando abril

Mucho más allá de mi ventana,
las nubes de la mañana
son una flor
que le ha nacido a un tren.
Un reloj se transforma en cangrejo
y la capa de un viejo da
con una tempestad de comején.

Mucho más allá de mi ventana
algodones jugaban
a ser un jardín
en espera de abril.

Luego entro los ojos
chorreando esa luz de infinito,
y es cuando necesito
un perro, un bastón, una mano, una fe.
Y tú pasas tocando
el frío con suave silencio
y, ciego, te sentencio
a que nombres todo lo que ahora no sé.

Mucho más allá de mi ventana,
las nubes de la mañana
son una flor
que le ha nacido a un tren.
Un reloj se transforma en cangrejo
y la capa de un viejo
da con una tempestad de comején.

Mucho más allá de mi ventana
algodones jugaban
a ser un jardín en espera de abril.
Mucho más allá de mi ventana
mi esperanza jugaba a una flor,
a un jardín,como esperando abril

Silvio Rodríguez

Multiplica

Dos por uno, dos, dos por dos cuatro, cuatro por cuatro dieciséis, dieciséis por dieciséis, doscientos cincuenta y seis... El Enano ensaya las multiplicaciones más grandes mirando al cielo, y mientras se moja, descubre cómo las gotas que se convierten en millones de pedacitos de agua penetran en el suelo inundándolo por completo.

Canción de domingo

Corazón libre
Te han sitiado corazón y esperan tu renuncia,
los únicos vencidos corazón, son los que no luchan.
No los dejes corazón que maten la alegría,
remienda con un sueño corazón, tus alas malheridas.

No te entregues corazón libre, no te entregues.
No te entregues corazón libre, no te entregues.

Y recuerda corazón, la infancia sin fronteras,
el tacto de la vida corazón, carne de primaveras.
Se equivocan corazón, con frágiles cadenas,
más viento que raíces corazón, destrózalas y vuela.

No los oigas corazón, que sus voces no te aturdan,
serás cómplice y esclavo corazón, si es que los escuchas.

Adelante corazón, sin miedo a la derrota,
durar, no es estar vivo corazón, vivir es otra cosa.

Rafael Amor

¡Con cuántos de estos nos cruzamos!

Habrá que ver

Trailer de "Mundo alas"

Alfonsín II

Desde que se anunció la muerte de Alfonsín se leyeron y se escucharon las mismas cosas en todos los canales, en todas las radios y en casi todos los diarios. Y como este es un país que le gusta estar de moda, se reprodujeron tal cual las mismas frases y los mismos conceptos. Por eso esta nota, "Oficialmente, ha muerto nuestra juventud" que escribió Osvaldo Bazán en Crítica Digital me pareció un abordaje muy original y creativo, además de que logra decir mucho a partir de la enumeración, cosa muy difícil de hacer.
Subo acá un fragmento de la nota, y el link, para leerla entera.

Primavera democrática. Paro de la CGT. Revista Humor. Wadu Wadu. Qué cosa fuera la maza sin cantera. Pantalones nevados. Simon. Les hablé con el corazón, respondieron con el bolsillo. Regreso sin gloria. Los Schocklender. Paro de la CGT. La mano de Dios. Vida interior y el Romancero del Eustaquio. La Patota cultural. El manochanta. El diario del Juicio a las Juntas. Los redonditos en Bambalinas. Bukowsky. Paro de la CGT. Yo hago puchero, ella hace puchero. Nosotros y los miedos. Los videoclubs. Psicobolche. El chico de la moto de Rumble Fish. Gracias, León. Esta es la gente del futuro. Debajo de la cama asoman sus zapatos, Mirta gracias por todo. Prince. Fiscal Strassera. Paro de la CGT. Grondona White. Hombres de ley. Revista Libre. Arteche y la puta madre. Bonanno con dos enes. Like a Virgin. God bless you. Las nubes de Úbeda. Paro de la CGT. Leer nota entera

Alfonsín

Me parece una gran tapa y se me ocurre que fue producto de discusiones más que, paradójicamente, consensos. Subo acá un fragmento del análisis realizado por Mario Wainfeld en la nota "La consagración a la política" que publicó hoy Página 12.

"Fue jefe de una tenaz minoría progresista dentro del radicalismo durante añares. Tuvo digna conducta contra la dictadura y rayó alta su presencia en la APDH. Fue congruente con ese pasado cuando llegó a la Casa Rosada. Ganó la mayoría en la UCR y la presidencia en campañas inolvidables, bañado en multitudes. Recuperó el verbo político, se colocó a la vanguardia en la lucha por los derechos humanos, poniendo en el banquillo a las cúpulas militares. Se hizo centro de la política durante un buen trienio, sus adversarios debieron replicarlo para hacerse competitivos. Dos récords se lleva: le cupo ser el primero que batió al peronismo en elecciones presidenciales libres y más tarde el primer mandatario democrático que entregó la banda a un dirigente de otro partido. Acaso como nadie llenó la Plaza dos veces con muchedumbres multipartidarias, en ambas ocasiones las defraudó. Exaltó la democracia con palabras inolvidables, también consagró las “Felices Pascuas”. Cedió ante los carapintadas, firmó las leyes de la impunidad. Coqueteó con la hegemonía, concertó el Pacto de Olivos y la Alianza. Prometió un sistema durable y eficiente, terminó envuelto en la hiperinflación y la anomia. Amaneció peleando contra las corporaciones, más adelante transó con ellas, sin mayor fortuna. La gestión del Estado no fue su fuerte, un síndrome radical: para peor le cayeron tiempos difíciles. Llevó a su partido, la novia de sus ojos, más alto que nunca y acompañó la mayor caída de su historia".(Leer nota entera)

Canción de domingo

Sea
Ya estoy en la mitad de esta carretera
tantas encrucijadas quedan detrás.
Ya está en el aire girando mi moneda
y que sea lo que sea.

Todos los altibajos de la marea,
todos los sarampiones que ya pasé.
Yo llevo tu sonrisa como bandera
y que sea lo que sea.

Lo que tenga que ser, que sea.
Y lo que no por algo será.
No creo en la eternidad de las peleas,
ni en las recetas de la felicidad.

Cuando pasen recibo mis primaveras,
y la suerte este echada a descansar,
yo miraré tu foto en mi billetera,
y que sea lo que sea.

Y el que quiera creer que crea,
y el que no, su razón tendrá.
Yo suelto mi canción en la ventolera,
y que la escuche quien la quiera escuchar.

Ya esta en el aire girando mi moneda
y que sea lo que sea.

Jorge Drexler

Reivindicando al Flaco

El periodista Juan Salinas en una columna de revista Zoom publicó la nota "El timo del Spinetta verdugo" con un análisis de la entrevista que le hizo a Luis Spinetta en radio Mitre el periodista Ernesto Tenembaum para el programa "La primera mañana". Allí, según el diario Perfil, el músico dijo que estaba a favor de la pena de muerte. Nada más alejado de la realidad. Acá va un fragmento de la nota de Salinas. Para leerla entera, hacé click acá

"No sé" -dice el Flaco-. "Realmente. Estamos hablando porque no lo tengo resuelto... Para mí las expresiones de '¡Mátenlos de un tiro a estos guachos!' son genuinas. Pero también, en mí, pienso que yo no iría a matarlos... No sé... (ríe sarcástico) que lo haga otro por las dudas... (Pero) si me tocara de cerca, no sé lo que haría (...) ¿Me entendés lo que digo? Hay una parte en la que realmente habría que aplicar una justicia que parece provenir de los extremos políticos. De la gente que mata, que te cortan los brazos, que te dan con un hacha donde sea. En público, te linchan en público, no sé... Es talibán matar así, matar por matar. Genera un fundamentalismo (...). La decisión de decir, bueno sí, aprobemos la pena de muerte, es un fundamentalismo. Y uno no quiere caer en eso, quiere algo humanístico. Y a la vez (están) los derechos humanos. ¿Cómo puede ser que mandemos a la silla eléctrica, suponete, o a una dosis letal, a un individuo que mata a una pareja para robarle el auto, como sucede a diario y (enfatiza) no estén muertos los tipos que mataron a 30.000 (desaparecidos)?"

Palabras de un quichuista

El domingo acompañé a mi amigo Diego hasta Santiago del Estero para hacerle una entrevista a Sixto Palavecino. Antes de llegar a la casa de Sixto presenciamos el programa radial Alero quichua que difunde la lengua quichua y ahí lo conocimos a don Belindo Farías. Mientras tomaba algunas imágenes observé a lo lejos un señor que atento a la cámara posaba para todas las fotos, así que me acerqué. Cinco palabras fueron suficientes para entender que Belindo Farías, el patriarca del quichua prometía una buena entrevista y no gráfica, por eso decidimos con Diego realizar este videíto (nuestro primer corto en conjunto). Don Belindo se dedica a difundir la lengua quichua, es poeta, fue policía y estuvo en las primeras filas de los bomberos voluntarios. Además de aceptar alegremente la entrevista, Belindo nos regaló sus poemas, el diploma con el que fue homenajeado hace unas semanas y una revista con una nota-homenaje a su labor. Acá va el video


Este post es el menor del gemelo que está en Zoom

Canción de domingo

Palabras para Julia
Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable,
interminable.
Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido,
no haber nacido.

Pero tu siempre acuerdate
de lo que un día yo escribí,
pensando en tí, pensando en tí,
como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor,
tendrás amigos.
Un hombre solo, una mujer
así tomados de uno en uno
son como polvo no son nada
no son nada.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en tí, pensando en tí
Como ahora pienso.

Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría
que les ayude tu canción
entre sus canciones.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino nunca digas:
"no puedo más y aquí me quedo".
Entonces siempre acuerdate
De lo que un dia yo escribí
pensando en tí, pensando en tí
Como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
Como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor
tendrás amigos.
No sé decirte nada más
pero tú debes comprender
que yo aún estoy en el camino.

Pero tú siempre acuerdate
De lo que un día yo escribí
Pensando en tí, pensando en tí
Como ahora pienso . . .

Paco ibañez - Agustín Goitizolo

Angustia

"Desapariciones", Los Fabulosos Cadillacs

Democracia a medias

LA INSEGURA SEGURIDAD
“La derecha tomó la bandera de las marchas”
La mesa del bar, con los 30 grados de temperatura, se hace un descontrol de voces que se concentran sobre los vasos de cerveza. Un poco de sosiego, el habla cansina y la charla toma otro camino, vinculado con la reaparición de voces totalitarias.

—¿Qué opinan del resurgimiento de la derecha y el pedido de pena de muerte encabezado por la farándula?
Albertina: —Ahí se leen claramente las cosas no resueltas de la democracia. No se puede creer que una mujer como Susana Giménez salga a decir: “El que mata tiene que morir”. Eso es impresionante (risas). Es una vergüenza, porque esta señora llamó a la prensa y a todo el mundo para decir esa barbaridad. Se montan sobre un aparato armado para decir cualquier cosa.

—¿Se habla con liviandad de la pena de muerte?
Nicolás: —A mí me gustaría preguntarle a la gente que ahora bate el parche pidiendo seguridad: ¿dónde estabas cuando la dictadura arrasaba el país? Hoy, los que piden muerte son los mismos que apoyaron la dictadura en el ‘76. Lo que no se puede creer es que Susana Giménez haya llamado a una marcha: la derecha ha tomado la bandera de las marchas. El discurso “los derechos humanos son para los delincuentes”, es claramente una de las grandes derrotas culturales de la democracia.

Malena: —Es patético. Pero es extraño que esta gente que ahora pide pena de muerte en pos de la seguridad nacional sea la misma que nunca dijo nada en reclamo por la cárcel a los genocidas. O sea, que la libertad de los genocidas (que en muchos casos deben ser sus vecinos en los countries) no les molesta. Eso se cura de una sola manera: justicia efectiva y no pena de muerte. Que hay gente que se caga en el prójimo, que la pobreza no le duele ni lo indigna, y que sólo reclama justicia cuando se trata del propio culo... Eso no es novedad para nadie. Lo preocupante es que lo griten públicamente con tanto descaro y eso no genere una respuesta contundente. Por lo contrario, tienen el apoyo de muchos. Eso ha tenido mucho éxito en los 90 también; pero no todo ha sido dicho y Latinoamérica está dando sorpresas, mejor dicho, los pueblos.


(pertenece a la nota “Los desaparecidos no pueden pasar desapercibidos” que salió publicada en el suplemento NO de Página 12, para leer la nota entera, hacé clik acá)

La tintura es dañina

Sabía que no pensaba, que jamás tuvo un mínimo de sentido común, que no le importaba nada de nada, pero no imaginé que llegue a tanto. Que debajo de esta diva con simpatía mayúscula, gracia y encanto sea tan fascista, y lo que le faltaba era esto, reivindicar a las fuerzas armadas, pedir la colimba.¿Por qué después de todo el mal que le hizo a este país las fuerzas armadas uno tiene que bancarse a esta descerebrada diciendo tales barbaridades? El problema es que, tal como ella repite, mucha gente pienda como ella, pero el problema, para mí más grave es que por lo tanto se siente legitimada. Me imagino que todavía faltará escuchar a todos los otros forros que saldrán a opinar como ella. No en vano Luca hablaba de Rubia tarada, ¿no?.

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Otra vez

Los colegas de El Tribuno la venían pasando mal. Los sueldos, además de bajos, se pagaban con retraso. Este fin de semana, y después de meses de tensiones, asambleas, auditorías y reuniones interminables, despidieron a 31 empleados entre periodistas, fotoperiodistas y personal administrativo. Los compañeros despedidos están a la espera de una conciliación obligatoria, y viendo cómo pueden resolver las cosas, aunque lo cierto es que quedaron sin trabajo en medio de una gran desprotección legal, empresarial y gremial, todo sumado a falta de solidaridad de otros colegas y medios que no quisieron hacerse eco ni publicaron lo que está pasando en El Tribuno. Desde Sin soltar el lápiz va todo el apoyo a los compañeros que quedaron sin trabajo una vez más por el maltrato y estafa de los empresarios, y la inoperancia del accionar gremial. Espero que las cosas se solucionen y que alguna vez un medio gráfico pueda ofrecer sueldos dignos y continuidad en Tucumán.

Canción de domingo

Viene clareando
Vidita, ya me voy
de los pagos del Tucumán.
En la Aconquija viene clareando,
vidita, nunca te he de olvidar.

Vidita, triste está
suspirando mi corazón.
Y con el pañuelo, te voy diciendo,
vidita, paloma, adiós... adiós...

Vidita, ya me voy
y se me hace que no hei volver.
Malaya mi suerte tanto quererte
vidita, y tenerte que perder.
Malaya mi suerte tanto quererte.
Viene clareando mi padecer.

Al clarear yo me iré
a mis pagos de Chasquivil.
Y hasta las espuelas
te irán diciendo, vidita,
no te olvides de mí.

Zamba sí, penas no,
eso quiere mi corazón.
Pero hasta la zamba
se vuelve triste, vidita
cuando se dice adiós...

Atahualpa Yupanqui

Para ir a jugar

"Puerta de los dos", Fernando Cabrera.

En público

El Enano no tiene ganas de contar nada, todo porque es lunes y encima está gris de invierno, a pesar de que es verano. Por eso, hoy yo tomo las riendas del espacio y subo la primera imagen del Enano. ASí lo pensó mi amiga Sabrina Laurenzo, ella fue quien se animó a ponerle cuerpo. Este es sólo un boceto, los dibujos con colores vendrán otro día que el Enano esté de lunes absoluto.

Canción de domingo

Retrato
De amplia miel
era su corazon en agraz,
y su boca locuaz,
como un viento fluvial.

La corriente total
de su sangre en acción
la arrastraba en turbión
convencido y caudal.

No fue extraña al telar,
por la usina pasó,
a la greda volvió,
regresó de la mar,
y a mi lado durmió.

Germinó con aquel
resplandor maternal
que la hacía panal,
y la henchía de ser.

Y aprendió al comprender
y comprendió al pensar
y pensó al militar
Y militó al crecer.

No fue extraña al telar
por la usina pasó,
a la greda volvió
Regresó de la mar,
y a mi lado soñó.

Cuando ardió la ciudad
cuando el tanque arrasó
y su pueblo cayó
traicionado otra vez.

La vi mucho a través
de los meses actuar
trabajar, ayudar
Desgarrarse los pies.

No fue extraña al telar
por la usina pasó,
a la greda volvió
Regresó de la mar...
y desapareció.


Patricio Manns
Horacio Salinas

Estados

"Estoy triste. Y tengo ganas de estar triste y revolver la tristeza con una cuchara filosa"

de "El curioso incidente del perro a la medianoche", Mark Haddon

Adentro

El Enano siente que afuera hay mucho ruido. Ni siquiera se atreve abrir los ojos y en el fondo sabe que no hace falta. Está cansado de los ruidos y de la soledad. Prefiere no salir, no abrir los ojos y quedarse quieto esperando que llegue la hora de la luna. Con los ojos cerrados se mira para adentro hasta que se cansa, respira profundo y por fin, el Enano sueña.

Canción de domingo

Alto el fuego
Mira,
yo aquí me bajo,
yo dejo el tren en esta estación.
Me asusta, tu guerra, menos
que el alto el fuego en tu corazón.

Linda,
cuando vos quieras,
dejo este amor donde lo encontré.
En tren con destino errado
se va más lento que andando a pie.

Mi zamba será sincera,
será, creo, para bien,
y no será porque quiera,
que estoy dejando marchar tu tren.

Mira
por la ventanilla,
verás mi rostro alejándose.
Hay quien dice que el camino
te enseña cosas ; yo no lo sé.

Mi zamba se irá contigo,
tendrá una buena razón ...
Y yo en este andén vacío
viendo alejarse mi corazón.

Jorge Drexler

Abuelo

Era un gran peronista, pero antes había pasado por las filas del socialismo. Le gustaba mucho leer y amaba trabajar la madera. Era alto, tenía ojos claros, voz fuerte y carácter duro. Y era hermoso, como nadie. Recuerdo su gran afición al relato, su pasión desmedida por la política, su amor por la justicia social, su talento para construir, y sus ganas de hacer, siempre. Hace tres años murió, era mi abuelo y estaba a dos meses de cumplir 102 años. Su cabeza seguía intacta, llena de recuerdos, pensamientos y grandes ideas, pero su corazón estaba un poco harto. Mi abuelo es una de las cosas más hermosas que tuve en mi vida. El día que se enfermó yo venía bajando de los valles y cuando me dieron la noticia de que lo internaban me di cuenta que él no quería vivir más. Llegué horas después al hospital y no dejaron que lo vea porque estaba ya en terapia. Cuando insistí, el médico me dijo "quedate tranquila, nunca vi a alguien tan lúcido y tan sano como tu abuelo. A las 12.30 lo podés ver". Al viejo se le dio por morir a las 12.20 de ese día domingo, como no podía ser de otra manera. Para él:


"Viejo corazón", de Polo Giménez, por Alfredo Ábalos

Puro amor

"Seguir viviendo sin tu amor", Luis Alberto Spinetta.

Espejo

El Enano descubre que alguien lo mira. Tiene su tamaño y lo ve muy flaquito. Le molesta un poco que el otro lo mire tanto con los ojos grandes, y le dan ganas de sacarle la lengua, pero se arrepiente, porque le parece ver algo en los ojos del flaquito y le viene como un dolor de panza y ganas de llorar. El Enano entonces decide levantar una mano y saludarlo. El otro hace lo mismo que él. El Enano sigue pensando que el otro tiene los ojos tristes y está demasiado flaco. Con las mejillas sucias de lágrimas que no terminan de salir, el Enano siente que muy pocas veces tuvo al frente un espejo tan fiel.

Canción de domingo

Vos también estabas verde

Vuela un jet
hacia el sur
la cósmica cintura
es el folklórico ataúd de un DC-10
que se hace estrellas contra el suelo.
Hoy estoy
como un jet
perdido entre las nubes
sin señales para ver adonde voy,
pero mi corazón no es ciego.
Puedo subir al cielo,
puedo vivir haciéndote el amor,
pero me voy.
Otro whisky y ya van mil
yo me pregunto entonces
si aún estarías aquí
para cuando yo no era nadie
y no tengo plata en el bolsillo.
La nostalgia aquí otra vez
no entiendo los que hacen
lo mismo que yo hice ayer
pero como hasta ahí nomás,
como viviendo en el pasado.
Me escapé sin pensar,
escuché a los Beatles
y me fui a buscar la soledad
y vos también estabas verde.
Puedo subir al cielo
puedo morir haciéndote el amor
pero me voy
pero me voy.

Charly García

Vida

"Mi vida", Manu Chao

Redonda

La luna está dibujada. Ella sola se dibuja en el cielo para que todo el mundo la mire. El Enano piensa que la luna sale para él y apenas la ve saca un banquito a la vereda y la mira con amor; y siente que cada noche él se dibuja su propia luna.

Canción de domingo

Bajan

Tengo tiempo
para saber si lo que sueño
concluye en algo.
No te apures ya más, loco
porque es entonces cuando las horas
bajan, el día es vidrio sin sol
bajan, la noche te oculta la voz
y además vos querés sol
despacio también podés hallar la luna.

Viejo roble
del camino
Tus hojas siempre se agitan algo
Nena, nena
qué bien te ves
cuando en tus ojos no importa si las horas
bajan, el día se sienta a morir
bajan la noche se nubla sin fin
y además vos sos el sol
despacio también podés ser la luna.

Luis Alberto Spinetta

Cada vez son más

Hoy se confirmó la noticia, ya suman 97 los nietos de las Abuelas de Plaza de Mayo. La última nieta encontrada es hija de Antonio García y de Beatriz Recchia, militantes montoneros, y hermana de Juliana García Recchia, que trabaja para la organización de derechos humanos. Me da una inmensa felicidad la noticia, sin embargo no pude dejar de sentir bronca cuando escuché hablar a Juliana. Ella nunca va a jugar a las muñecas con su hermana, nunca la ayudará a juntar el pasto para los reyes magos, nunca podrá contarle sus penas adolescentes. Tantas cosas le quedaron afuera que me da bronca, a pesar de la alegría. Ojalá muchos hermanos más puedan encontrarse, ojalá muchos abuelos se fundan en abrazos con sus nietos, ojalá muchos hijos puedan por fin conocer el camino revolucionario de sus padres.

Link: "Abuelas confirmó el hallazgo de la nieta número 97"

Cortázar y su maravilla

Dicen que hace varias décadas atrás todas las mujeres soñaban con ser la Maga. De eso no puedo dar fe. De lo único de que sí puedo dar fe es de la existencia de los cronopios, de los famas y de las esperanzas.

"En algún rincón, un vestigio del reino olvidado. En alguna muerte violenta, el castigo por haberse acordado del reino. En alguna risa, en alguna lágrima, la sobrevivencia del reino. En el fondo no parece que el hombre acabe por matar al hombre. Se le va a escapar, le va a agarrar el timón de la máquina electrónica, del cohete sideral, le va a hacer una zancadilla y después que le echen un galgo. Se puede matar todo menos la nostalgia del reino, la llevamos en el color de los ojos, en cada amor, en todo lo que profundamente atormenta y desata y engaña. Wishful thinking, quizá; pero esa es otra definición posible del bípedo implume".
(fragmento del capítulo 71 de Rayuela)

Nostalgia

"Sodade", Cesarea Evora

Canción de domingo

La solitaria
Templando la macha de la soledad,
me perdí en los montes,
que en la ciudad no hay
pa' que no me viera
la libertad y el nombre
que tanto me hace llorar.

Desperté del vino que me hace olvidar
Esos dos luceros que saben hablar,
y este canto alegre que es la amistad
de saber que hay alguien
que ama por amar

¡Ay cuando vuelva
sin que me vea nadie!
Me iré a cantarle
a los olvidados
porque no quiero
que ya me vean
con los dos ojos llorados

Me iré a buscar
entre las canciones
una piel caliente
pa' olvidar dolores
algún ser que sepa
de amores y dudas,
O una piel que nunca
haya sido muy pura

Entre chacareras, sueños y vidalas
de la tierra misma construiré mi casa
pa' que vengan siempre los olvidados
que menos la suerte todos han golpeado.


Luigi jusid

Arriba

El Enano sabe que no puede alcanzar el estante en donde está el frasco con chocolate. Resulta que hoy, de repente hace calor y en lugar de café con leche, quiere leche chocolatada bien fría. El Enano se desespera porque la mamá puso bien alto el cacao, allá donde sólo ella llega, pero con banquito. El Enano sabe que pone a riesgo su vida. Acumula en el banquito enclenque una caja de madera, dos tomos del diccionario de hojas amarillentas y una cacerola. Ahora sí, puede ser que llegue, pero el problema está en que no sabe si con tantas cosas encima, podrá subir al banquito. Al Enano esta vez le da risa no alcanzar el chocolate, porque además le viene vértigo, y ganas de gritar, y más ganas que nunca de tomar la chocolatada helada. Respira hondo, en el fondo, sabe que hay más probabilidades de quedarse a mitad de camino y caer como bolsa de papas en el suelo. Pero sube igual. El diccionario está firme ahí, la cacerola en cambio se resbala y la caja de madera promete soportar el peso. El Enano siente unas ganas locas de reír a carcajadas, ya está arriba de todo eso, y aunque el montón de cosas tiemble, él se siente seguro. Igual todavía le queda ponerse en puntas de pie para alcanzar el frasco de vidrio con el cacao. El Enano desafía el vértigo, la estabilidad, el equilibrio y la gravedad, y se ríe. Está contento. Sobre todo porque hoy siente que tomará la chocolatada más rica del mundo.

Canción de domingo

Fueguito de la mañana
Está ardiendo aquí en mi pecho
un brasero de esperanza
en mi corazón un fuego,
un fuego que no se apaga.

Leña verde que revienta,
corazón enamorado,
rescoldo de las pasiones,
brasitas que queman tanto.

Las cenizas del olvido
quieren apagar el fuego
pero siempre nos entibian
los tizones del recuerdo.
Hoy el fuego está creciendo
las voces son llamaradas
voces nacidas del alma
van quemando las gargantas.

Un amigo en la confianza
fueguito de la mañana
un silencio compartido
ramitas secas del alma.

Ardor del sentirme lejos
lejos de lo que más quiero
como queman la distancia,
como queman los recuerdos.

Pueden quitarte los ojos
pueden quitarle los sueños
debes cuidar que no apaguen
el fuego que llevas dentro.

Jacinto Piedra

Sin Soriano

"Yo no tengo biografía. Me la van a inventar los gatos que vendrán cuando yo esté, muy orondo, sentado en el redondel de la luna"
Osvaldo Soriano, Educación sentimental, Página 12, 28 de noviembre de 1993

Hacía unos días apenas que había conocido a Charly García, y no terminaba de reponerme del impacto, cuando se me sumó otro: había muerto Osvaldo Soriano. Yo había llegado de Cosquín con la noticia de José Luis Cabezas asesinado, y lo de Soriano después completaron la sensación de que 1997 sería un año terriblemente desolador. Unos años antes, no muchos, había leído Una sombra ya pronto serás y me había fascinado con No habrá más penas ni olvidos, y unos meses atrás mi prima me había regalado Piratas, fantasmas y dinosaurios, uno de sus últimos libros. Después vinieron otros, pero esos me marcaron. Me gustan hasta el cansancio, tanto que no ninguno de ellos está hoy en mi biblioteca, los regalo, los presto, los comparto. Quisiera escribir como Soriano, pensar como Soriano, ser como Soriano. Por lo pronto, me gustan los gatos y la noche pero no creo que sea eso suficiente. Hoy, a pesar de que se cumplen doce años de su muerte, sigo pensando en que es el único escritor y periodista con quien me hubiese gustado compartir por lo menos un café.

Tres, nada más

"Tres notas para decir te quiero", Vicente Amigo.

Suerte

Dicen que cuando llega un grillo a la casa es señal de buena suerte; pero si se lo mata la buena suerte se transforma en miles de infortunios. Eso lo sabe el Enano, por eso, camina para atrás con sus piecitos descalzos y cada vez que pasa al lado del grillo se tapa los ojos para no ver a ese bicho espantoso.

Canción de domingo

Nada
He llegado hasta tu casa...
¡Yo no sé cómo he podido!
Si me han dicho que no estás,
que ya nunca volverás...
¡Si me han dicho que te has ido!
¡Cuánta nieve hay en mi alma!
¡Qué silencio hay en tu puerta!
Al llegar hasta el umbral,
un candado de dolor
me detuvo el corazón.

Nada, nada queda en tu casa natal...
Sólo telarañas que teje el yuyal.
El rosal tampoco existe
y es seguro que se ha muerto al irte tú,
todo es una cruz
Nada, nada más que tristeza y quietud,
nadie que me diga si vives aún...
¿Dónde estás, para decirte
que hoy he vuelto arrepentido
a buscar tu amor?

Ya me alejo de tu casa
y me voy ya ni sé donde...
Sin querer te digo adiós
y hasta el eco de tu voz
de la nada me responde.
En la cruz de tu candado
por tu pena yo he rezado
y ha rodado en tu portón
una lágrima hecha flor
de mi pobre corazón.

Horacio Sanguinetti

Así

"Pasaron otoños, primaveras, inviernos. A veces llovía y el viento aplastaba las gotas de lluvia contra los cristales del autobús, difuminando el paisaje urbano. Entonces, él imaginaba que el autobús era la casa de los dos. Había hecho unas divisiones imaginarias para colocar la cocina, el dormitorio de ellos, el cuarto de baño. E imaginaba una vida feliz: ellos vivían en el autobús, que no paraba de dar vueltas alrededor de la ciudad, y la lluvia o la niebla los protegía de las miradas de los de afuera. No había navidades, ni veranos, ni semanas santas. Todo el tiempo llovía y ellos viajaban solos, eternamente, sin hablarse, sin saber nada de sí mismos. Abrazados".

(fragmento de El paraíso era un autobús, de Juan José Millás)

Nada más triste

Gaza, la prisión más grande del mundo, está siendo transformada en un matadero. La palabra Franja (como en la Franja de Gaza) está empapada con sangre, como ocurrió hace 65 años con la palabra ghetto. Día y noche la Fuerza de Defensa Israelí lanza bombas, obuses, armamento radioactivo y de fósforo gbu39, balas de ametralladora por aire, mar y tierra contra una población civil de 1.5 millones de personas. El número de muertos y mutilados incrementa con cada nuevo reporte noticioso de los corresponsales internacionales, a los que les está prohibido por Israel entrar a la Franja. Sin embargo, la cifra crucial es que por cada baja israelí hay cien bajas palestinas. Una vida israelí es equiparada a cien vidas palestinas. Las implicaciones de este supuesto son reiteradas constantemente por el vocero israelí con el fin de hacerlas aceptables y normales. La masacre tendrá muy pronto su secuela de pestilencia: casi ninguna vivienda cuenta con agua ni energía eléctrica, los hospitales carecen de médicos, medicinas y generadores. La masacre viene de un bloqueo y un estado de sitio. Más y más voces por todo el mundo se levantan en protesta. Pero los gobiernos de los ricos con sus medios de comunicación mundiales y su orgullosa posesión de armas nucleares le confirman a Israel que se harán de la vista gorda ante lo que la Fuerza de Defensa Israelí está perpetrando.
*
“El llanto de un lugar entra en nuestro sueño”, escribió el poeta kurdo Bejan Matur, “El llanto de un lugar entra en nuestro sueño y ya no se va nunca”.
Nada sino la tierra arrasada.

(fragmento del artículo "El llanto de un lugar", de John Berger. Para leerlo, hacé clik acá)

Eternamente

Mueve la cabeza hacia la izquierda primero y después hacia la derecha. Sacude los brazos y los pies no paran de dar vueltas. El Enano salta, se ríe, grita, repite palabras, inventa, se siente feliz. No entiende muy bien qué pasa, pero cree que una fuerza interna hace que sus lágrimas se conviertan en risas y al revés también. Lo transforma por dentro, y le gusta. Con el volumen alto y en medio de tanta euforia trata de recordar cuál fue la primera melodía que lo condenó a necesitar de la música para siempre.

(gracias Victoria)

Canción de domingo

El resignao

Te entrego mi ilusión
pa'que la pises como un sapo
ponete un zapato
no te vayas a ensuciar,
mirá que uno siempre muere
y vuelve a resucitar.

Me he cortado el pelo,
me he cambiao toda la ropa,
ya no quiero fumar
y tomar otra cosa más que sopa.
Con la cara al sol
y los ojos más serenos
ya me tragao el veneno
y soy inmune a tu corazón.

Lo que tengo yo,
todo lo que yo tengo
un camino largo,
algunos sueños, y no los vendo.
Te voy a encontrar
en alguna senda
porque sos la prenda
que ha engualichao este corazón.

Diego Ferronato

"Un tipo al natural"

Y el rock lo va a sufrir mucho. Porque Sokol era un tipo al natural. Cero pose. Casi el antilook con cara, ropa y códigos de rockero de la calle. Se lo podía ver caminando, apenas oculto tras unos anteojos negros marca Acme, en el barrio que fuera. Con el pelo corto –de ahí lo de Bocha– o con el pelo largo y un increíble parecido a Carlos Monzón. Tomando cerveza en Hurlingham, o un helado bajonero –de limón– en Corrientes y Esmeralda o un fernet matador en González Catán. Siempre con esa cinética de la simpatía que se manifestaba en hoyuelos, en los lindes de la cara. Con el saludo en la punta de los labios. Sokol era así: el Bocha. Mirada de halcón y cierta timidez de origen que debía, sí o sí, ocultarse tras la pesada armadura de los excesos. Vago pero querido. Cierta vez, antes del choque y con Basta! recién salido, fue el artífice de que Las Pelotas no se reuniera, completo, en la famosa quinta de Hurlingham. Faltaba él y ninguno de sus compañeros sabía dónde estaba, ni a qué hora iba a ir, ni siquiera si iba a ir. Nunca llegó. Y hubo que insertar una foto de archivo para simular una suerte echada. Estaba en un bar de la zona, con sus amigos. “Y viste cómo es él... muy volátil”, decía Daffunchio, resignado. Otra vez, ya fuera del grupo y consolidando –a los tumbos– su criatura propia, El Vuelto, tardó dos horas en llegar a una rueda con medios nacionales. Se había colgado hablando con Ojos Lejos, un personaje habitué de Hurlingham. “Es mi pueblo, estoy cómodo. Yo pienso que el barrio une, genera una amistad enorme. No podés ni querés dejarlo así nomás. A los 20 años yo era como un barriletito, andaba vagueando por estas calles, tocando la guitarra”, dijo aquel día.

(fragmento de la nota de Página 12, escrita por Cristian Vitale)

Links a otras notas:
"El triste final de una vida agitada"
"Falleció Alejandro Sokol"
"Alejandro Sokol: de profesión, rockero"
"El infierno está encantador"
"Showman en tiempo real"
"La inspirada e indomable vida de un auténtico rocker"

Brillos

El Enano no tiene la más remota idea de lo que le está pasando. Lo sospecha, muy en el fondo de su cabeza, sobre todo cuando la panza se le endurece cada vez que asoma la cabeza por la ventana y la ve pasar. Ella sí que no sospecha nada. No sabe que los ojos del Enano se van con ella. Es linda, morocha, del mismo tamaño que él y con unos ojos hermosos. Sonríe todo el tiempo y eso la hace más hermosa. El Enano no es de mucho sonreír por eso ella le llama la atención. A ella, cuando se ríe se le salen brillitos de sus ojos, y el Enano no puede dejar de pensar que los brillitos caen sobre él. Sabe que cuando el sol enrojece pasa por la vereda con el delantal desabrochado y los pelos desordenados, y él la espera escondido detrás de la ventana con el corazón paralizado.

Triste rock

Murió Sokol. No hay mucho para decir, sabemos que tocó con Sumo, que se fue de Las Pelotas hace un tiempo y que estaba a punto de sacar el primer disco con su nueva banda. Era uno de los tipos más copados del rock, noble, talentoso, genuino. Subo acá el tema "Mareada", de cuando estaba en Las Pelotas.

Canción de domingo

Esperando el impacto

¿A dónde iré?
como un fusil cargado
tirando a cualquier lado
es resignación
O es la lucidez
antes del final
suelo bucear
en un mar hirviendo
de cara a la libertad

Hoy viajo solo y sin volver
será que el resto es languidecer
me gusta estar cayendo
voy esperando el impacto

Dejaré mis sueños vencidos
para otra ocasión
como un big bang
quiero estrellarme
cerca de la eternidad

Y hoy viajo solo y sin volver
Será que le resto es languidecer
Me gusta estar cayendo
Voy esperando el impacto

Y en le abismo me encontraré
y en la caída te nombraré,
me gusta estar cayendo
voy esperando el impacto

Algo falló
todo sigue estando
algo cambió
todo sigue igual que ayer.

Bersuit Vergarabat

Indagaciones

El Enano está parado en la fila de la escuela, como siempre en el primer lugar. Está aburrido, desatento a todo lo que pasa alrededor. Al Enano no le importa nada y se pregunta, mientras mira a sus compañeros, por qué a él siempre le tienen que subir el ruedo de los pantalones.

Canción de domingo

Aixa

Ruge papá,
Aisa se ha portado mal
esa es la queja y hay que obrar
para que no vuelva a pasar,
que se le ocurra dibujar
cuando se le empieza a dictar.

En casa se le castigó,
después de la tarea
no hay juegos hoy.
Pero la madre en compasión
le prende la televisión,
y Aisa prefiere el balcón.

En la calle hay un laberinto
de niños que juegan,
abajo la espera Oscarito,
un pistolerito
"Falta, Aisa, pa' empezar la guerra"

Y hay que arreglar esta canción,
creo que perdió su dirección.
En realidad lo que pasó
Aisa oyó Revolución
y entonces dibujaba un sol.

Vanito Caballero

A 50 años

¡Viva Cuba! ¡Viva Fidel! ¡Viva el Che! ¡Viva la Revolución!


"Guantanamera", Con$pirazion.

Desayuno

El mate cocido tarda mucho más en enfriarse que el café, y mucho menos que el té. Aunque lo revuelva y de tanto revolver caigan algunas gotas en el mantel. El Enano mira por la ventana y ve pasar a su amigo del frente que se va a hacer las compras. La mamá del vecino del frente va a trabajar temprano, como la suya, con la diferencia de que él no tiene a nadie más que a su mamá. El vecino, en cambio, tiene dos hermanos. Todos menores a él, y a veces tiene que cocinarles. Otras veces ni siquiera puede ir a la escuela para cuidarlos, porque alguno está resfriado o con vómitos, o con alguna de esas pestes que siempre tienen los chicos. Su vecino trabaja como un ama de casa hasta que vuelve su madre, y entonces, recién entonces puede jugar. Por eso, cuando el Enano ve que su vecino parte a la verdulería, o sale a darle la mamadera a la más chiquita, para no tentarlo, ni le silba, porque a su vecino enseguida se le vienen las ganas de salir. El Enano se hace su propio mate cocido que tarda por lo menos quince minutos en enfriarse, y después también se cocina alguna macanita para comer antes de ir a la escuela, pero no siempre, porque la mamá le deja a veces algo en la heladera. En el fondo piensa que le gustaría que el vecino lo invite a comer porque él no tiene ni hermanos. El Enano mientras comienza a tomar el mate cocido piensa también en el amor de hermanos, ese misterio, y decide de repente que el amor entre hermanos es más grande que el amor de una madre, no así el perdón. Un hermano sabe todo del otro y lo ama como a nadie y hasta a veces puede perder la vida por defenderlo, pero no siempre perdona. Una madre en cambio, perdona absolutamente todo a su hijo, con ceguera con confianza, con amor de madre. El Enano saca las migas, y mientras el pan va quedando hueco, piensa qué será mejor. Y no sabe si prefiere el amor de madre o el amor de hermano.

Contra la traición israelí

La noticia de los ataques de Israel a la Franja de Ganza despertó otra vez la vergüenza, el dolor y la bronca. Un grupo de tucumanos creó un blog en donde se informa bien acerca de la situación y la postura de todos aquellos que no estamos con el gobierno israelí. La dirección es www.ennuestronombreno.blogspot.com, y para dejar adhesiones deben enviarlas a la dirección ennuestronombreno@gmail.com

Canción de domingo

Nos veremos otra vez

Aunque te abraces a la luna
aunque te acuestes con el sol.
No hay más estrellas
que las que dejes brillar
tendrá el cielo tu color.

No estés solo en esta lluvia
no te entregues por favor!
Si debes ser fuerte
en estos tiempos
para resistir la decepción
y quedar abierto, mente y alma,
yo estoy con vos.

Si te hace falta quien te trate con amor
si no tenés a quien brindar tu corazón
si todo vuelve cuando más lo precisás
nos veremos otra vez.

Serú Giran

¿Todo bien?

20 años

La noticia se expandía y sobre todo el virus. En marzo había muerto Miguel Abuelo y esta vez, le tocaba a Federico Moura. Recuerdo que no se sabía muy bien de qué moría la gente pero se hablaba de una enfermedad "extraña. Virus estuvo presente en la gestación de la nueva música de la democracia, cuando los artistas iban llegando de a poco al país en medio de una nueva búsqueda musical y poética. En Argentina, todo es difícil y a mediados de los 80 mucho más. En menos de un año murieron Luca Prodan, Miguel Abuelo y después Federico Moura y quedó un vacío inmenso. Hoy se cumplieron veinte años de la muerte de Moura, acá va un video demasiado visto ya, y una nota que salió ayer en Página 12 que realmente no tiene desperdicios, se llama "Pasado y presente de un vanguardista pop".


"Imágenes paganas", Virus.

Mojado

El Enano mira para afuera. Afuera, las gotas aumentan su velocidad y no cesan de caer. El Enano está contento a pesar de que le gusta más el sol. Mira a través del vidrio lleno de gotas y ve a la gente que pasa por la calle. Figuras raras, deformes, muy flacas o muy gordas. Al Enano le duele la panza de tanto reír. Ahora sabe que nada es real detrás de un vidrio mojado.

Canción de domingo

Historia de las sillas
(a mi amiga, que la estaba esperando)

En el borde del camino hay una silla
la rapiña merodea aquel lugar.
la casaca del amigo esta tendida
el amigo no se sienta a descansar.
Sus zapatos de gastados son espejos
que le queman la garganta con el sol
y a través de su cansancio pasa un viejo
que le seca con la sombra el sudor.

En la punta del amor viaja el amigo
en la punta más aguda que hay que ver.
esa punta que lo mismo cava en tierra
Que en las ruinas, que en un rastro de mujer.
es por eso que es soldado y es amante
es por eso que es madera y es metal
es por eso que lo mismo siembra rosas
que razones de bandera y arsenal.

El que tenga una canción tendrá tormenta
el que tenga compañía, soledad.
El que siga un buen camino tendrá sillas
peligrosas que lo inviten a parar.
Pero vale la canción buena tormenta
y la compañía vale soledad
siempre vale la agonía de la prisa
aunque se llene de sillas la verdad.

Silvio Rodríguez

Lo que se siente

"Capricho", Babasónicos

El espejo que no podía dormir

Había una vez un espejo de mano que cuando se quedaba solo y nadie se veía en él se sentía de lo peor, como que no existía, y quizá tenía razón; pero los otros espejos se burlaban de él, y cuando por las noches los guardaban en el mismo cajón del tocador dormían a pierna suelta satisfechos, ajenos a la preocupación del neurótico.

Augusto Monterroso

Canción de domingo

Juntos a la par

Le he pedido tanto a dios
que al final oyó mi voz
por la noche a más tardar
yendo juntos a la par.

Cartas de amor en el hall
se secan con el sol
lejos de la gran ciudad
ella es mi felicidad
nada como ir juntos a la par.

Nada como ir juntos a la par
y caminos desandar
el honor no lo perdí,
ese héroe que hay en mí
nada como ir juntos a la par

Sé su nombre, sé su edad
y sus gustos en la intimidad
cuando un corazón se entrega
y el mañana nunca llega
que más puedo hacer.

Nada como ir juntos a la par
y caminos desandar
el honor no lo perdí,
ese héroe que hay en mí
nada como ir juntos a la par.

Pappo

Ojos

El Enano tiene los ojos enormes. Negros, tiernos. Le brillan los ojos cuando ve a su mamá, cuando está por llorar, cuando le traen la leche y cuando le vienen ganas de jugar, y juega. Al Enano le crecen los ojos cuando se asusta, cuando se sorprende y también cuando le viene alegría y mucha risa. El Enano cierra los ojos cuando tiene miedo, cuando llora, cuando tiene sueño, cuando sopla las velitas porque piensa que se le van a quemar las pestañas. El Enano se instala en la ventana y desde ahí ve todo. Ve cómo el sol va abriéndose camino en el pasto de la vereda y ve a una cucaracha esconderse detrás de la heladera.

Un poco de belleza

"A primera vista", de Chico Cesar. En esta versión, Chico Cesar y Daniela Mercury.

Canción de domingo

De menos
El puente no alcanza,
el río es estrecho.
La lluvia es la trampa,
la lluvia es el cepo.
Camino deprisa,
ni busco, ni encuentro,
ni paso, ni quiero,
ni tengo, ni doy.

La calle cambió
su trayecto y no vuelve,
las normas distintas
son días sin verte.
Perdí las señales,
los horarios, los trenes.
Nostalgia es el verbo
que piensa en tu olor.

Y te echo de menos,
de menos, de menos,
espacio vacío
de mi corazón.

Noviembre se marcha
y nos deja hojas secas,
el mar son tejados,
alambres, antenas.
Me animo a olvidarte
en los días que llegan,
aunque hoy ha llovido
hay camisas al sol.

Y te echo de menos,
de menos, de menos,
espacio vacío
de mi corazón.

Pedro Guerra

Vereda

El Enano odia la idea de tener que cruzar de calle. Le parece una decisión difícil absurda, insoportable. Sobre todo por la veredas. Seguro que si hace calor en la vereda del frente hay más techitos y el sol castiga menos. Pero a él le tocó alguna vez ir por esta. La misma que tiene más baldosas flojas, así que cuando llueve se moja más. Su vereda, por la que le toca ir tiene menos techitos, menos ventanas es menos divertida. Sin embargo, no quiere cruzarse a la otra. Siente que es como escapar. Piensa que hay gente que se cruza de vereda cuando ve a otra para no saludar, y se acuerda de él mismo con ganas de cruzarse corriendo el día que la mamá le dio un coscorrón y sintió que la vergüenza deshacía sus orejas. Pero no cruzó. Porque esa era la vereda que sus pies reconocían, sólo esa, y empieza a no comprender como es que hay gente que puede atravesar la calle con tanta facilidad. Irse, así nomás. Ahora llueve y para llegar a su casa, que está en la vereda del frente tiene que cruzar un pozo inmenso con agua, porque ahí hay un badén. El vértigo se hace ruido en la panza. Cierra los ojos, y antes de dar el salto se pregunta insistentemente por qué su casa siempre tiene que estar del otro lado.

Otra premiada

El premio Clarín a la trayectoria fue para Mercedes Sosa. Subo acá, a modo de felicitación, un videito que encontré en donde está además acompañada por dos maravillosos músicos, el guitarrista es Colacho Brizuela y el bombista, Domingo Cura.


"Grito santiagueño", de Raúl Carnota, por Mercedes Sosa en un recital del año 1983

Todos queremos a Capu

No hace mucho que está en la tele y su programa no es precisamente el de más rating, sin embargo es gracioso como hablás con cualquier persona de cualquier edad y seguro conoce por lo menos un personaje de Diego Capusotto. Anoche al finalizar precisamente el refrito de Los videos de Peter Capusotto me puse a ver la entrega de los premios Clarín y me pareció buenísimo que el premio de figura haya sido para él. Cuelgo acá el link de una nota que le hicieron hace unos meses los chicos internos del Instituto penal Luis Agote, en la revista "La vida y la libertad". Espero que la disfruten.

“En Estados Unidos te meten corcho y a nadie se le ocurre decir que hay inseguridad"

Canción de domingo

Río y mar

A veces me siento grande como el mar
a veces un corto tiempo del río que va
soy un horizonte que te da las tormentas
y a veces soy un sauce que pide al viento dejar de llorar
río y mar, tal para cual

A veces soy un milagro que empieza
a veces una esperanza que pasó
soy una puerta del alba que se cierra
y a veces soy un caminante que te ruega por entrar
río y mar, tal para cual.

A veces soy el altar de la luna
a veces arena pobre con sombras
soy un fantasma salvaje que no vuelve
y a veces soy un pájaro que por vos quiere regresar
río y mar, tal para cual.

León Gieco

De imposibles y otras cosas

(...) Y es que las leyes del deseo son otras. Ni siquiera la de desear imposibles, sino, mucho más sencillamente: de que es posible desear algo imposible.
Por ejemplo: si deseáramos volar una noche, encima de nuestra ciudad o nuestro pueblo, sin aviones ni máquinas, simplemente volar una noche, solos o de la mano de alguien, volar, y aún sabiendo que es imposible, nos permitimos desearlo, ocurre que nos enteramos de algo que nos gustaría. Y eso es como una pregunta, y no hay que acallar ninguna pregunta.
Fíjate que a mí me gustaría volar una noche sobre mi pueblo.
¿Cómo las brujas?
Como los pájaros, o sí, también, como las brujas.
¿Y por qué?
Porque es hermoso, por curiosidad, porque me da placer.
A mí no, dice la otra persona, a mí me gustaría ser invisible.
Pues ocurre que no todas las personas deseamos las mismas cosas imposibles.
No es lo mismo el que desearía volar de noche, que el que desearía ser invisible.
Y he ahí que hasta en eso somos diferentes(...)

fragmento del relato "Sobre lo saludable de desear imposibles", de Luis María Pescetti.

Recuerdo

"Luka", Suzanne Vega
(Para Ari)

¿Dónde vamos a parar?

(Para agrandar la imagen hacé click sobre ella)

Canción de domingo

Oración del remanso

Soy de la orilla brava,
del agua turbia y la correntada
que baja hermosa por su barrosa profundidad,
soy un paisano serio,
soy gente del Remanso Valerio,
que es donde el cielo
remonta vuelo en el Paraná.

Tengo el color del río
y su misma voz en mi canto sigo
del agua mansa y su suave danza
en el corazón,
pero a veces oscura,
va turbulenta en la ciega hondura
y se hace brillo
en este cuchillo de pescador.

Cristo de las redes no nos abandones,
y en los espineles déjanos tus dones.
No pienses que nos perdiste, que la pobreza
nos pone tristes, la sangre tensa
y uno no piensa más que en morir,
agua del río viejo llévate pronto
este llanto lejos que esta aclarando
y vamos pescando para vivir.


Llevo mi sombra alerta
sobre la escama del agua abierta
y en el reposo vertiginoso del espinel,
sueño que alzo la proa
y sube la luna en la canoa
y allí descansa
hecha un remanso
mi propia piel.

Calma de mis dolores,
ay Cristo de los pescadores!
Dile a mi amada
que esta apenada esperándome,
que ando pensando en ella
mientras voy vadeando las estrellas,
que el río esta bravo
y estoy cansado para volver.

Jorge Fandermole

Reality suicidio

No lo dudó, antes que la justicia prefirió accionar el gatillo, como aquella vez que acribilló por las espaldas a tres hombres. La diferencia es que esta vez eligió hacerlo ante las cámaras y no ante cualquiera, fue la de Crónica. Desde hace 20 días la justicia buscaba al Malevo Ferreyra por una mega causa por su desempeño en un centro clandestino de detención durante la última dictadura militar en el ex arsenal Miguel de Azcuénaga. Según lo relatado, Crónica Tv llegó al lugar en donde estaba viviendo y de donde Gendarmería Nacional iba a buscarlo hoy viernes 21 por la tarde. Se había atrincherado en el techo de su casa donde está el tanque de agua, desde allí dio una nota larga a Roxana Bazán la cronista de Crónica y advirtió que lo iban a sacar muerto de su casa. Antes de pegarse un tiro delante de las cámaras exculpó a las fuerzas policiales, culpó en cambio a Laura Figueroa, la abogada que sigue la mega causa y desacreditó a los procesos y juicios a los represores. El Malevo preparó su muerte, buscó las cámaras y se pegó un tiro en el momento en el que entraban los gendarmes a buscarlo. Una muestra de más de autoritarismo, la última muestra de una cobardía a mano armada.

"Fue primicia"

Fragmento

Sí, he sido mi padre y he sido mi hijo, me he planteado preguntas y las he contestado lo mejor que pude, me he hecho repetir, noche tras noche, la misma historia, que me sabía de memoria sin poder creerla, o nos íbamos, cogidos de la mano, mudos, sumergidos en nuestros mundos, cada uno en sus mundos, con las manos olvidadas, una en la otra. Así he sobrevivido, hasta el presente. Y aún esta noche parece que todo marcha bien, estoy en mis brazos, me sostengo entre mis brazos, sin mucha ternura, pero fielmente, fielmente. Durmamos, como bajo aquella lejana lámpara, embrillados, por haber hablado tanto, escuchado tanto, penado tanto, jugado tanto.

Samuel Beckett
Textos para nada, 1955 (Tusquets Cuadernos Marginales 22)

Historias

Este texto me llegó una vez por mail y me pareció increíble. Relata una historia de esas que suceden todos los días en este país, es de Sebastián Hacher Para leerlo entero hacé clik sobre el título del post.


Cuerpos Clandestinos

Esta ahí tirada, rota por dentro y por fuera. Querría descansar, dormir por un año o dos, y despertarse sabiendo que todo fue un sueño mal soñado. Tal vez lo fue y lo siga siendo, nunca se sabe.
La vecina dice que no quiere ir al médico, tiene miedo de que le abran una causa.
Ya casi no habla. Está despierta pero sumida en su pesadilla personal, temblando sobre ese catre mugriento, símbolo y celda de su martirio cotidiano. A la vecina se nubla la vista, quizá para no desmayarse frente a ella, e inventa algo para ayudar un poco. Nadie sabe muy bien qué, pero algo hay que hacer. Si por lo menos tuviéramos una matrona, algo más se podría intentar; un yuyo, un remedio de esos que a veces se consigue, o por lo menos un manosanta que rece por nosotros.
Desde aquella vez, cuando quemó el rancho de acá a la vuelta, todo fue de mal en peor. Se ganó un poco de respeto y quizá de temor en el barrio, pero también se sintió más sola, tan sola como en realidad siempre estuvo. Ahora esa soledad se hace notar en todo; en las miradas que se inclinan a su paso o en los murmullos silenciosamente arrojados para rodear su nombre. Hasta las calles desparejas parecen callar algún secreto cuando la ven llegar.
Siempre es de la misma forma. Ella es la culpable, o por lo menos eso piensan los que en este preciso instante están comentando sus desgracias junto a los braseros donde calientan el agua para el mate. Son esos que en cada ronda engañan sus estómagos y sus cabezas con el mismo azúcar. Si ella pudiera pensar ahora, si el dolor no le estuviera partiendo el alma y el cuerpo, seguramente sentiría sus miradas, sus risitas irónicas o sus comentarios de harpías falsamente indignadas. Hijos de puta, diría con los dientes apretados, mientras las pupilas de los otros se le clavan en la espalda como escalofríos. Hijos de puta, susurraría para sus adentros antes de maldecirse a sí misma.
Ya no le quedan mas lágrimas. Cada hijo fue un llanto convertido en cicatrices pequeñas que aprendió a amar con locura. De los seis que carga por el mundo, uno se fue por desnutrición, llevado a quién sabe qué instituto, amamantado por quién sabe qué otros pechos fecundos.
Por los otros se desgarra de hambre todos los días, para que no les falte un pedazo de algo con qué alimentarse.
Dicen que el don de llorar lo perdió el día que aprendió a odiar con todo su cuerpo. O tal vez la noche que las nubes la ampararon para prender fuego el rancho, sin importar quién estaba adentro y quién miraba por las rendijas de la intimidad de sus vecinos. Total, igual iban a comentar, igual la iban a perseguir las miradas, los silencios y los secretos gritados entre el barro y la mugre.
Ella no era de hacer esas cosas, pero aquella noche no podía hacer otra cosa, porque el ritual de la venganza era el único patrimonio de los sueños que le quedaban. No era simplemente tomar revancha, era pura oscuridad, y el fuego, una forma arrojar al cielo los fantasmas que la persiguen.
No, ella no era de hacer esas cosas y tampoco estas. Dice la vecina que por eso no se escucharon gritos cuando se hundió el alambre oxidado en el vientre. Fue todo muy rápido; un golpe seco, un balbuceo triste, y tirarse en el catre a esperar la muerte o que vuelvan los sueños que se convirtieron en pesadilla.
Así la encontraron cuando estaba por desangrase.
Ahora la llevan al hospital: no queda otra, hay que correr el riesgo. La cargan en un coche, y viaja recostada sobre las piernas de alguien que tiene como única fortuna, lágrimas para regalar al mundo.
Descansa sobre el regazo, casi duerme.
En el camino abre los ojos y pide que le lean un cuento, de esos que cada sábado por la mañana escucha casi tan atenta como los hijos que le quedan.
Con los ojos abiertos repite: quiero que me leas un cuento. Y por primera vez en muchos años, ese cuerpo clandestino vuelve a ser el de una niña. Aunque más no sea por un instante.

Buenos Aires, 12 de Agosto del 2004
Sebastián Hacher
sebastian@riseup.ne