Como siempre con poco rating pero muchos televidentes (cosa inentendible), el lunes volvió Capusotto. Acá va un video de uno de los bloques del programa. Imperdible, quien no se ha cruzado con un personaje así alguna vez. El mejor sin lugar a dudas es Claudio María Cunilinguis. De paso dejo el link de una nota que salió la semana pasada en el suple No del Página 12. "El misterio continúa"
Siempre puedes olvidar
Puedo deslizar en la oscuridad
puedo hasta eclipsar las luces
con sólo mirar
dicen ya entender
mienten
porque en el fondo este misterio
sólo sea esta estrella
quizás mañana alguien
viaje para otro país
lo podremos despedir
dame amor hasta mañana
hasta que te quieras ir
siempre puedes olvidar.
Puedo aterrizar sin luces
puedo aterrizar en la oscuridad
puedo hasta abrazar las cruces
es sólo amor
dices al rezar
entra.
Vamos a dar algunas vueltas por ahí
a mirar de cerca
quizás mañana alguien viaje para este país
lo podremos saludar
dame amor hasta mañana
hasta que te quieras ir
siempre puedes olvidar.
Charly García
Zamba del romero
Esta penita que tengo,
la tengo porque yo quiero;
me la ilumina la luna,
me la perfuma el romero.
Cuando ella se fue llorando,
-vidita, ¡cómo la quiero!-
quedó el pañuelo solito
y sin perfume el romero.
Flor de romero,
¿quién te ha cortado?
Está, sobre mi guitarra,
tu corazón marchitado.
Un pañuelito me ha dado;
lo tengo, porque yo quiero;
mojado está de su llanto
y lo perfuma el romero.
¡Qué penas penan las coplas,
que caben en un pañuelo!
Si hasta se apena la sombra
olvidada del romero.
Manuel Castilla
Hoy el dolor no puede apunarse aunque nos subamos a la parte más alta de la montaña. Además en Tucumán está lloviendo y yo estoy lejos. Hoy a la siesta, murió el Chivo. La noticia me llegó por mensaje de texto, por llamadas y yo sin poder mover un músculo porque estaba dando clases. Una de mis primeras experiencias como periodista fue entrevistarlo al Chivo. Me recibió en su casa con su esposa, me sirvieron café y él comenzó a hablarme, de música, de libros, de sus amigos, de sus anécdotas, y de repente habían pasado cuatro horas. Mi mano estaba agotada y él no paraba de contar ni de hablar. "Nos gusta mucho que nos visiten, pero así, tranquilito", decía el Chivo y seguía contando sin parar, mientras soltaba frases al pasar, "la vidala es el alma del hombre hecha canto", te decía y seguía como si nada. Sus ojos me recordaban a los ojos de mi abuelo, eran claros y transmitían mucho saber. Su voz pausada decía siempre cosas filosas y su cabeza volaba todo el tiempo, entre frases y melodías. Hay veces en que no se le puede poner frenos a la tristeza. Hoy es una de esas veces.
Subo
Me voy a los cerros, alto
A llorar a solas, lejos
A ver si se apuna el dolor
Subo, subo
Los ranchos quedaron atras
Las nubes muy cerca
Ya estan
A ver si se apuna el dolor
Subo, subo
La quena muy triste toco
Y me habla llorando de vos
A ver si se apuna el dolor
Subo, subo
Chivo Valladares
Hoy se cumplen 35 años de aquel día en que el nefasto Pinochet tomó el poder que hasta entonces estaba a manos de Salvador Allende. Ese día fue uno de los puntapié que desencadenaron las otras dictaduras que sufrimos en Latinoamérica, por eso es importante recordarlo siempre. Acá comparto la poesía que escribió Victor Jara cuando ya estaba preso y seguramente ya había sido torturado en el Estadio de Chile, en donde iban a parar los presos de Pinochet. Además cuelgo un fragmento de Un canto truncado, en donde Joan Jara en donde narra los últimos momentos del poeta que desapareció ese día y su cuerpo fue encontrado cinco días después.
Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
Solo aquí
diez mil manos siembran
y hacen andar las fabricas.
¡Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura!
Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.
Un muerto, un golpeado como jamas creí
se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores
uno saltó al vacío,
otro golpeándose la cabeza contra el muro,
pero todos con la mirada fija de la muerte.
¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!
Llevan a cabo sus planes con precisión artera
Sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroísmo
¿Es éste el mundo que creaste, dios mío?
¿Para ésto tus siete días de asombro y trabajo?
en estas cuatro murallas sólo existe un numero
que no progresa,
que lentamente querrá más muerte.
Pero de pronto me golpea la conciencia
y veo esta marea sin latido,
pero con el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona
llena de dulzura.
¿Y México, Cuba y el mundo?
¡Qué griten esta ignominia!
Somos diez mil manos menos
que no producen.
¿Cuántos somos en toda la patria?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas
Así golpeará nuestro puño nuevamente
¡Canto qué mal me sales
Cuando tengo que cantar espanto!
Espanto como el que vivo
como el que muero, espanto.
De verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.
Lo que veo nunca vi,
lo que he sentido y que siento
hará brotar el momento...
(Victor Jara, Estadio Chile, septiembre de 1973)
Link: "Un canto truncado"
Hoy al mediodía según lo anunció Estela Carlotto encontraron a dos nietos más. Ellos son Laura Catalina De Sanctus Ovando, quien habría nacido en el Hospital Militar de Campo de Mayo a mediados del año 1977, y Federico Cagnola Pereyra, nacido en la Escuela de Mecánica de la Armada (ESMA) en febrero de 1978. Laura es hija de Myriam ’Tita’ Ovando -secuestrada cuando estaba embarazada de seis meses- y Raúl René De Sanctus, quienes militaban en Montoneros. Facundo es hijo de Liliana Carmen Pereyra y de Eduardo Alberto Cagnola, quienes fueron secuestrados el 5 de octubre de 1977 en una pensión de Mar del Plata. La mujer estaba embarazada de cinco meses y ambos fueron trasladados a la Base Naval local. Cerca de los cien nietos, es hora de ir festejando.
Pasajera en trance
Ella está por embarcar,
quizá consiga un pasaje en la borda.
Ella está por despegar
ella se va.
Ella viaja sin pagar
el viejo truco de andar por la sombra.
Ella baila sobre el mar
ella se va.
Pasajera en trance
pasajera en tránsito perpetuo,
pasajera en trance
transitando los lugares ciertos.
Un amor real, es cómo dormir y estar despierto
Un amor real es como vivir en aeropuerto.
Charly García
Estuve dando vueltas por Tucumán y por Santiago del Estero trabajando bastante en talleres literarios. Se me vienen muchas cosas para contar y para decir, por ejemplo que logré entender gran parte del espíritu alegre que tiene la gente de Santiago y el por qué de las chacareras, y además me descubrí cantando una por cada región que leía en el cartelito de la ruta. También vi que en Tucumán somos más tristes, cargamos con más angustias y más represiones, el estrago se siente demasiado ante cada cosa, y eso me llevo a comprender aquella idea del Chivo Valladares en donde dice que las chacareras y los gatos no son cosas de esta provincia porque el hombre de acá es triste. Ahora estoy partiendo de nuevo hacia el sur, cuando tenga tiempo escribiré algunas postales (como le gusta a mí amigo Diego llamarles) de Santiago.
Canción posible
Dadme una leve canción,
un trozo de pan,
la lucha de cada día,
que vivir sin esta vida
es imposible para mí
Dadme las uvas y el sol
la bella emoción de amar
bajo las estrellas
que vivir sin esta vida
es imposible para mí
Dadme una nueva ilusión
la luz de un volcán,
la rueca de la esperanza,
que esta tierra sea posible,
por sus viejas cicatrices,
por sus tristes mutilados,
los que han muerto despojados,
los que nombro enamorado
los que lloro derrumbado
los que canto desangrado
Los que van siempre a mi lado,
con sus sueños desvelados
los que han dado su costado
para los desamparados
victoriosos torturados
pero nunca derrotados
el futuro está en mis manos,
en mi amor apasionado,
el futuro esta en mis manos
y en tu amor.
Víctor Heredia
Piedra y camino
Del cerro vengo bajando
camino y piedra
traigo enredada en el alma, viday
una tristeza.
Me acusas de no quererte
no digas eso
tal vez no comprendas nunca, viday
porque me alejo.
Es mi destino
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, viday
soy peregrino.
Por más que la dicha busco,
vivo penando
y cuando debo quedarme, viday
me voy andando.
A veces soy como el río
llego cantando
y sin que nadie lo sepa, viday
me voy llorando.
Es mi destino,
piedra y camino
de un sueño lejano y bello, viday
soy peregrino.
Atahualpa Yupanqui
Luna
Nunca tuve miedo a nada,
ni al silencio ni al dolor
y si me sentía sola,
me bastaba la imaginación.
Pero desde hace un tiempo
algo pasa en mi interior
no consigo ser la misma
me domina la contradicción.
Luna dame inspiración
por un instante
y siembra mil estrellas
en el aire
que quiero conquistar
su corazón.
Luna, llévale el calor
de mis palabras
y bébete la luz
de la distancia
Que necesito verlo, por favor
Yo que siempre andaba al día
sin echar la vista atrás
convencida presumía de ser dueña
de mi voluntad.
Y ahora estoy aquí sentada
escribiendo una canción
como loca enamorada
deshojando palabras de amor.
Pedro Herrero
Rompecabezas de dragón
Un dragón ama los rompecabezas. Inventa los más difíciles y después trata de armarlos. Durante muchísimo tiempo va poniendo las piezas en su lugar. Pero nunca lo consigue.
Armar un rompecabezas significa terminar con el encanto del juego. Entonces lo mejor es equivocarse, poner una pieza donde no le corresponde y seguir jugando, seguro de no ganar.
Por eso un dragón está siempre contento cuando trata de armar un rompecabezas.
Gustavo Roldán, del libro Dragón
Semillas del corazón
Te irás con las estrellas,
romperás el mundo en dos.
Vendrás con la tormenta
por las noches sin amor.
Andarás pisando un sueño,
sin los besos de un adiós.
El signo de la luna
hace de cuna a la canción.
Hoy siento que es la vida
que te regala un día
del corazón semillas
para plantar tu herida.
Sin embargo sos un sol,
sos la vida en una flor
sos un nuevo día libre
que traes para los dos.
Correrás siempre a la puerta
que golpea sin razón,
la campana del milagro
en oración se convirtió.
Sos una semilla de este pobre corazón
que un día vio de cerca
todo lo que desangró.
León Gieco
La bestia llegó en silla de ruedas y dicen que lloró. Nadie le cree. Menos las madres sin sus hijos. Menos los hijos sin sus padres. La bestia se retuerce...
Así apareció en público. No levantó la vista más que en dos oportunidades. Tiene miedo. Hace bien. Resulta que hoy se presentó a declarar, obligado por supuesto, y alegó dolores en el pecho. Y lo sacaron en ambulancia. El juicio continuará el viernes y para que continúe, vendrá un perito forense de la Corte Suprema de Nación a evaluar si puede retomar las audiencias o no. De todas formas, y de acuerdo a lo que me relató una amiga que estuvo ahí, la sensación de un poco de alivio. Verlo sentado en el banquillo de los acusados por lo menos una vez, causó cierta y extraña calma. Ojalá vuelva al banquillo esta semana y que todo siga normalmente. Las rejas lo esperan.
Mañana por fin comienza el juicio a Bussi. Después de muchos gambeteos se comprobó que la bestia puede declarar. Ojalá todo se desarrolle con normalidad. Ojalá lo condenen como tiene que ser, ojalá se haga justicia, tarde pero que llegue. Después de tantas búsquedas, de tanto dolor y tantas lágrimas, la bestia tendrá que sentarse en el banquillo de los acusados.
Todos los días un poco
Si una estrella más cayó
este cielo llora
si nadie reclama luna y luz
este mar ya se secó.
Si un beso es uno más
esta boca espera
si una campana no suena
el silencio se durmió.
Llaman y llaman
las flores al sol
juegan y juegan
todos los días al amor
si no me llamas
como hace la flor
te iré olvidando
todos los días un poco.
Si otro árbol desnudo
el verano muere
si nadie le exige al viento
esta nube aquí paró.
Si un año más pasó
la vida es más corta
si no sacudes al tiempo
ni un intento queda en vos.
Llaman y llaman
las flores al sol
juegan y juegan
todos los días al amor
si no me llamas
como hace la flor
te iré olvidando
todos los días un poco.
León Gieco
Así reciben las Abuelas a sus nietos. Ya recuperaron a dos más, y hay que festejar también. De paso me sumo en este mismo post me sumo a la campaña de Pedrito Noli, ahora que Bussi tiene que declarar nomás. El que quiera sumarse que pase y apoya la moción de que Bussi llegue vivo al juicio.
"Las abuelas encontraron a dos nietos más"
Todavía cantamos
Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos,
a pesar de los golpes
que asestó en nuestras vidas
el ingenio del odio,
desterrando al olvido
a nuestros seres queridos.
Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos;
que nos digan adónde
han escondido las flores
que aromaron las calles,
persiguiendo un destino
¿Dónde, dónde se han ido?
Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos;
que nos den la esperanza
de saber que es posible
que el jardín se ilumine
con las risas y el canto
de los que amamos tanto.
Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos;
por un día distinto,
sin apremios ni ayuno,
sin temor y sin llanto,
porque vuelvan al nido
nuestros seres queridos.
Todavía cantamos, todavía pedimos,
Todavía soñamos, todavía esperamos...
Víctor Heredia
Hoy es un día para festejar. Una de las bestias, por fin está tras las rejas.
Histórico: dictan prisión perpetua y cárcel común para Menéndez
Prisión perpetua y cárcel común para Menéndez
Perpetua y cárcel común para el represor Luciano Benjamín Menéndez
No sé si pensar que la justicia está llegando. Hoy hubo que escuchar nuevamente al represor, torturador y asesino Luciano Menéndez defendiendo y reivindicando el genocidio de la pasada dictadura. "La Argentina rechazó la agresión armada marxista", dijo entre tantas otras cosas este monstruo en su alegato. Esta tarde se leerá la sentencia. Tarde, muy tarde y a la espera de esa lectura, nuestros pobres oídos tienen que escuchar las palabras de este espantoso ser humano.
Aviéntame
(la última dedicatoria)
Abrázame y muérdeme
Llévate contigo mis heridas
aviéntame y déjame,
mientras yo contemplo tu partida
En espera de que vuelvas
y tal vez vuelvas por mí
Y ya te vas qué me dirás,
dirás que poco sabes tú decir
Despídete, ya no estarás
Al menos ten conmigo esa bondad
Te extrañaré no mentiré
Me duele que no estés y tú te vas
Amárrame y muérdeme
Llévate contigo mis heridas
Murmúrame y ládrame
Grita hasta que ya no escuche nada
Sólo ve cómo me quedo aquí esperando a que no estés
En espera de que vuelvas
y tal vez vuelvas por mi
En espera de que vuelvas
y tal vez vuelvas por mi
A partir de hoy y durante tres meses voy a cambiar mi "Poesía de domingo" por una "Canción de domingo". Iremos viendo qué sale.
¡Qué asco me dan estos oligarcas con ínfulas de seres populares! Y podría mencionar una lista más. Me da asco esa vergüenza para la militancia llamada Elisa Carrió; me da asco el engendro nefasto llamado Alfredo De Ángeli; me da asco el negociador Eduardo Buzzi; me da asco el radicalismo entero, y sobre todo los especuladores; me dan asco los medios; me da asco el MST y el PCR que aplaudieron ayer junto a los ruralistas el discurso de Carlos Menem (perdón por la mala palabra); me dieron asco las interminables extorsiones de los señores ladrones y explotadores del campo; me da asco y bronca el exceso de gorilismo; me dan vergüenza los medios. Estoy asqueada de 127 días de mentiras, de mentiras del Gobierno, y de mentiras de los del campo. Los del campo siguen facturando como locos, los trabajadores del campo siguen explotados y en negro, el resto de la sociedad, sigue sin poder comer carne y yo sigo desempleada. Todo para que después un temeroso vicepresidente, afirme que ganó el pueblo. Tal vez él se sienta más tranquilo, es posible que en apenas minutos, en Clarín salga una encuesta y después presenten los resultados de cómo creció su imagen pública.
El ángel
De pie, con su estatura de recuerdo,
limpio, como agua erguida a contraluz,
el enamorado de la mendicidad
construye mi biografía.
Amo este ser incansable que me hiere a silencios.
Mas, día y noche, como un perro macilento,
giro alrededor de mi paraíso
donde dejé mi nostalgia
ahora dulcemente mortal.
¡ Si su espada, incandescente de memoria,
durmiera como mi sangre en sus noches!
Pero aquí estás
como álamo empecinado en tu exactitud,
poniendo tu ala lenta, casi fluvial,
sobre mi hombro,
sobre este lugar de carne deliberante y libertaria,
palpando si hay cruz,
si hay al menos un vago dolor cirineo,
y vuelves tu rostro,
tu faz poderosa, como una dalia con la fuerza
intolerable del roble,
como una estrella, con la ira amotinada y luminosa
del relámpago.
Pablo Antonio Cuadra
Horal
El mar se mide por olas, el cielo por alas
nosotros por lágrimas.
El aire descansa en las hojas
el agua en los ojos
nosotros en nada.
Parece que sales y soles
nosotros y nada...
Jaime Sabines
El miércoles durnate la ceremonia de los Martin Fierro 2008 homenajearon a Jorge Guinzburg con un video preparado por la producción de "Mañanas informales" con una buena idea, poner la voz de todos aquellos que trabajaron con él. Lo cuelgo en este post y agradezco mucho a Planeta nuestro que lo colgó en youtube.
Como latas de cerveza vacía y colillas
Como latas de cerveza vacía y colillas
de cigarrillos apagados, han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de televisión
y desaparecen, así ha pasado mi vida.
Como los automóviles que pasaban rápidos por las carreteras
con risas de muchachas y música de radios...
Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos
y las canciones de los radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,
más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, boletos rotos,
y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.
Ernesto Cardenal
Los días se vinieron pesados entre el frío que como bien dijo Cortázar, siempre complica las cosas y todas las malas noticias que transitaron la semana. Yo odio los días miércoles, a veces más que los domingos. Cierta mística empanadera y futbolera suele mantenerme en pie, en cambio los miércoles no hay nada. Hoy, para ponerle un poco de calidez a la cosa decidí romper un poco con lo que venía escribiendo comparto este video. Es de una canción que se llama "Me llaman calle", es de Manu Chao y está en su último disco, Radiolina. Ahí les va:
Promesas sobre el bidet
Por favor no hagas promesas sobre el bidet
Por favor no me abras más los sobres.
Por favor, yo te prometo te esperaré
Si es que para de correr.
Por favor, sigue la sombra de mi bebé,
Por favor, no bebas más, por favor no llorés.
Por favor yo te prometo te escribiré si es que para de llover.
Porque me tratas tan bien, me tratas tan mal
Si sabés que no aprendí a vivir.
A veces estoy tan bien, estoy tan down.
Calambres en el alma,
Cada cual tiene un trip en el bocho
Difícil que lleguemos a ponernos de acuerdo.
Charly García
No hace falta decir que me quedé enganchada con lo de Charly. Irradiando bronca y puteadas al por mayor, fue un alivio escuchar comentarios en algunos programas radiales a los que la gente llamaba y planteaba lo mal que se habían portado los medios con Charly. Acá comparto con ustedes algunas notas que salieron en relación a todo este circo. Pueden leerlas clickeando el título de cada nota.
"La semana de la violación de Charly"
"El infierno por TV"
"Todos piensan en él"
"Hay momentos de la vida que no deben ser mostrados"
"Calambres en el alma"
Está de más decir que a partir de lo que se mostró de Charly se escucharon millones de comentarios, pero hay uno que escuché en la calle y me quedó flotando. Fue un corto diálogo entre dos personas que sin lugar a dudas había pasado los setenta años y venían caminando delante mío:
-“Rivotril y whisky, dice el diario que pedía, Charly, así ando yo pidiendo esas dos cosas, espero que me los traigan nomás”.
-“No sé cuál es la novedad, si todos queremos lo mismo, lo que pasa es que este loco lo pidió a los gritos y lo filmaron”
No puedo frenar mi bronca. Es terrible el regocijo de algunos editores de medios gráficos, por ejemplo de uno de nuestros diarios locales con la foto de Charly atado y en camilla. Al parecer a mucha gente le alegró verlo así. Por mi parte, me hago cargo del fanatismo que tengo por él y espero que se recupere pronto. Y espero que todos los fachos dejen de existir, el país está plagado de ellos y así va la cosa.
La luna
La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía
Un pedazo de luna en el bolsillo
es el mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir
Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.
Jaime Sabines
La semana pasada salieron publicadas en la sección "Crónicas digitales" del diario La Gaceta tres notas. Fue un placer leerlas y la verdad es que me dio más alegría ver que estaban firmadas por tres colegas amigos. Las crónicas son "Tiene las penas del pobre y más las de ser mujer", de Valeria Totongi, la otra se llama "Victoriana sueña que da de mamar" y es de Soledad Nucci, y la tercera, que es la que más me gustó (desde su título), se llama "Esguince de vereda" y es de Tobías Fernández.
Les recomiendo que las lean, para hacerlo, pueden hacer clic en el título.
Ni grande ni polémico. El que murió era un canalla, con mucha experiencia periodística, pero un canalla. Se sentó con cuanto militar se le cruzó pero no sólo para entrevistarlo, sino para adularlo, amigo de Menem, facista a más no poder, pero sobre todo vendido. Tal vez no haya sido casual que este canalla haya muerto el día del periodista. Este país no ha perdido nada con su muerte.
HABLEN, TIENE TRES MINUTOS
Hablen, tiene tres minutos
De vuelta del paseo
donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un momento,
y bebí una botellas de Beaujolais, para bajar al pozo
donde bailaba un oso luna,
en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel
y sé que estaré solo en la ciudad
más poblada del mundo.
Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja de morfina,
teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de café,
y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.
Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina,
como la cifra que repite interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.
Creo que sospecharás esto que ocurre,
como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,
volviendo del paseo donde quizá juntases
la misma florecita, un poco por botánica,
un poco porque aquí,
porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pasito, una pelusa.
Julio Cortázar
A propósito de la noticia de esta última nieta recuperada, la agrupación HIJOS publicó ayer en Página 12 una carta abierta a la Corte Suprema, en donde hace mención precisamente a la tardanza de la justicia en todos los casos de represión y expropiación. Les copio acá el fragmento final, pero en el link de abajo, está la carta en entera.
"Treinta años atrás el genocidio nos dejó sin padres y madres, abuelos, tíos... Supimos que los hacían desaparecer. Pero además, nos dejó sin nuestros hermanos y nos condenó a una búsqueda profundamente dolorosa, que es saber que nuestros hermanos están vivos pero no podemos abrazarlos. Nos arrancó a nuestros hermanos y los sigue reteniendo, continuando la lógica perversa de considerarlos propiedad de alguien. Esos jóvenes que hoy tienen entre 28 y 32 años siguen siendo víctimas y la única forma de que dejen de serlo es que puedan conocer su identidad: saber quiénes son, quiénes fueron sus padres, sus abuelos, quiénes somos sus hermanos, que los buscamos hasta encontrarlos y abrazarlos.
La Justicia debe estar a la altura de las circunstancias que la sociedad construyó y defiende: el derecho a la identidad no puede ser puesto en duda".
* Hijos e Hijas por la Identidad y la Justicia contra el Olvido y el Silencio. Regional Capital en la Red Nacional.
CARTA ABIERTA A LA CORTE SUPREMA
Las Abuelas de Plaza de Mayo recuperaron a una nueva nieta. Se trata de Laura Ruiz Dameri, hija de Silvia Beatriz María Dameri, que estaba en ese momento embarazada, y Orlando Antonio Ruiz quienes fueron secuestrados y llevados a la ESMA junto con sus otros dos hijos. En la ESMA nació Laura, y apenas vio la luz, cayó en manos de un represor, el ex prefecto Antonio Azic que la anotó como hija propia.
La suerte de sus hermanos se dividió, uno fue a parar a Rosario y otro a Córdoba. Laura se negó durante mucho tiempo a realizarse los análisis y ahora, a causa de una allanamiento ordenado por la jueza María Romilda Servini de Cubría, se comprobó que la joven pertenece a la familia Ruiz Dameri.
Si bien es una alegría la noticia y el hecho de que se siga indagando, también provoca una gran angustia esto de estar armando la familia de a pedacitos. Ojalá la justicia se apure y los castigue a todos los represores.
Link:
“Querían que nunca nos juntemos”
"Otra nieta que recuperó la identidad"
Una amiga, como siempre confiando en mí, me encargó un texto sobre cabezas. La verdad es que me gustó la idea y se me ocurrieron algunas cosas. No sé si alguno de los textos le irá a servir, pero como me encantó escribirlos, los comparto con ustedes. Acá van:
Cabeza I
El fantasma llevaba su cabeza bajo el brazo pues se la habían cortado. Fue un castigo post mortem, al parecer, de vivo nunca la había usado, excepto en ese instante en que intentó frenar su cuerpo cuando estaba llegando al suelo, luego de haber salido despedido desde el sexto piso.
Cabeza II
El tornillo saltó después de un desgraciado tropezón, entonces los ojos se desorbitaron, las ideas que estaban en la cabeza hasta ese momento ordenada comenzaron a circular sin un destino fijo, los colores empezaron a mezclarse sin razón, y hasta los sabores estaban todos amontonados. La cabeza inició una búsqueda incesante del tornillo porque ya se había olvidado de todos los nombres y sentía miedo, y a veces se quedaba mirando el horizonte y a veces lloraba o reía cuando tenía ganas. El tornillo no aparecía, hasta que la cabeza también fue dejándolo de lado, pero esto fue cuando advirtió que soñaba de colores, que las ideas fluían, que la música y las personas bonitas le producían un cosquilleo en la panza y el miedo le aflojaba las piernas. Harta la cabeza de inventarse tornillos se dio cuenta de que era mejor así por eso se despojó de los otros clavos, los que la mantenían sujeta a un cuello que nunca comprendió el abrupto abandono.
Cabeza III
La cabeza hueca estaba cansada de frío.
La cabeza loca no podía parar de girar sobre el cuello.
La cabeza perdida no tenía un solo punto de encuentro.
La cabeza de chorlito no estaba al tanto de todas estas circunstancias, mientras que la cabeza de pajarito sobrevolaba por lugares recónditos.
La cabeza enamorada, en cambio lo trastornaba todo a su alrededor, no entendía nada, todo lo olvidaba y todo lo abandonaba por esa cabeza dura con la que chocó una vez.
En medio de este caos apareció una cabeza fría cuyo único gesto fue un movimiento hacia el costado derecho. Después de eso sólo se escuchó un disparo, y todas las cabezas (incluída la fría) desaparecieron para siempre.
Sólo se trata de vivir
(a Juanjo para que lo acompañe en su viaje)
Dicen que viajando se fortalece el corazón
pues andar nuevos caminos
te hace olvidar el anterior
Ojalá que esto pronto suceda,
así podrá descansar mi pena
hasta la próxima vez
Y así encuentras una paloma herida
que te cuenta su poesía de haber amado
y quebrantado otra ilusión
Seguro que al rato estará volando,
inventando otra esperanza
para volver a vivir
Creo que nadie puede dar una respuesta
ni decir que puerta hay que tocar
Creo que a pesar de tanta melancolía,
tanta pena y tanta herida,
sólo se trata de vivir
En mi almanaque hay una fecha vacía,
es la del día que dijiste que tenías que partir
Debes andar por nuevos caminos
para descansar la pena hasta la próxima vez
Seguro que al rato estarás amando,
inventando otra esperanza para volver a vivir
Lito Nebbia
La espuma de las orillas
(dedicada al Mago, por la alegría de todos estos días)
A lo lejos se escucha venir
lo que el río no quiso contar,
como siempre te vas a reír
de algo ganso que te diga yo,
y te vas a dormir abrazándote siempre a mí.
Para siempre te voy a esperar,
para siempre te voy a querer,
Como siempre te voy a pedir ,
para siempre querernos así,
La corriente del río que vino te trajo hasta mí.
Vengo liviano, como la espuma de las orillas,
a contramano de la resaca del carnaval,
mi sentimiento va a durar, el fuego no me va a quemar,
ya no tengo espinas clavadas en el corazón.
A lo lejos se escucha venir lo que el río no quiso contar,
como siempre te vas a reír de algo ganso que te diga yo,
y te vas a dormir abrazándote siempre a mí.
Que vengo liviano como la espuma de las orillas,
a contramano de la resaca del carnaval,
Mi sentimiento va a durar, el fuego no me va a quemar,
ya no tengo espinas clavadas en el corazón.
Que ya no tengo espinas clavadas en el corazón.
Andrés Calamaro
Ayer murió Adolfo Ábalos. Es enorme la tristeza que me provocó la noticia. Acá subo un video de hace muchos años que encontré en Youtube y algunas notas que salieron hoy.
"Una despedida para agitar pañuelos"
"Un pianista que vino de otro planeta"
"Pianista esencial"
"El adiós del patriarca"
A TIENTAS
Se retrocede con seguridad
pero se avanza a tientas
uno adelanta manos como un ciego
ciego imprudente por añadidura
pero lo absurdo es que no es ciego
y distingue el relámpago la lluvia
los rostros insepultos la ceniza
la sonrisa del necio las afrentas
un barrunto de pena en el espejo
la baranda oxidada con sus pájaros
la opaca incertidumbre de los otros
enfrentada a la propia incertidumbre
se avanza a tientas / lentamente
por lo común a contramano
de los convictos y confesos
en búsqueda tal vez
de amores residuales
que sirvan de consuelo y recompensa
o iluminen un pozo de nostalgias
se avanza a tientas/ vacilante
no importan la distancia ni el horario
ni que el futuro sea una vislumbre
o una pasión deshabitada
a tientas hasta que una noche
se queda uno sin cómplices ni tacto
y a ciegas otra vez y para siempre
se introduce en un túnel o destino
que no se sabe dónde acaba.
Mario Benedetti
LEJOS
(desde Pomán, Catamarca)
Solo en mi rancho olvidado,
solo muy lejos de vos
Mi corazón destrozado,
pena ternura y dolor
Ansias de estar a tu lado,
Cerca muy cerca,
cerquita mi amor.
Silencio de mi guitarra,
tumba de mi corazón
Ausencia de tus caricias,
ausencia de tu calor
Triste recuerdo de mi alma
Triste muy triste
mi vida sin vos.
Rolando Valladares
Tristeza
No me reclame niño si lo abandono
le peleo a la vida por usted tesoro,
no me reclame niño si me demoro.
¡Ay, qué camino tan desparejo,
la angustia cerca y mi niño lejos!
Ay, qué camino tan desparejo,
la angustia cerca y mi niño lejos!
No me pregunte, niño por qué mi llanto,
¿Qué he de hacer si la vida me reclama tanto!
Duerma no más su sueño que yo lo tapo.
¡Ay, qué camino tan desparejo,
la angustia cerca y mi niño lejos!
Ay, qué camino tan desparejo,
la angustia cerca y mi niño lejos!
Solcito del domingo pégale fuerte
que saldré con mi niño a juntar caricias.
Me vestiré de madre, con sus sonrisas.
¡Ay, qué camino tan desparejo,
la angustia cerca y mi niño lejos!
Ay, qué camino tan desparejo,
mi piel obrera y mi niño lejos!
(Hermanos Núñez)
FRONTERAS INÚTILES
un lugar
no digo un espacio
hablo de
qué
hablo de lo que no es
hablo de lo que conozco
no el tiempo
sólo todos los instantes
no el amor
no
sí
no
un lugar de ausencia
un hilo de miserable unión.
Alejandra Pizarnik
Me llegó un mail con una información e invitación para viajar a ver a Indio Solari en Jesús María, en donde presentará "Porco Rex".
Desde Zoom alentó a muchos de nosotros para que tengamos nuestro blog. Él explicó pacientemente qué era y para qué servía, hace un par de años, cuando no sabíamos muy bien de qué se trataba. Además creó (entre ellos a este) varios blogs. Hoy, el suyo creció en número de visitantes, porque también cambió su forma de escribir post, sus intereses, hasta cambió de país. Muchos quisiéramos llegar a ser un blogger hecho y derecho como él. Diego Jemio, es de quien les hablo. Hoy posteó, bajo el nombre de "Autobombo" que marzó cerró con 6.560 visitas, desde Sin soltar el lápiz, va una felicitación, (una sola somos sobrios acá).
La verdad es que Zoom lo merece,y yo siempre fui su seguidora.
Juan López y John Ward
(Una vez más, a todos ellos)
Les tocó en suerte una época extraña. El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos.
Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras. López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward en la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer El Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en un aula de la calle Viamonte. Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.
Jorge Luis Borges
Estas jornadas se caracterizaron por debates, muchas discusiones, y sobre todo, peleas. En cada lugar, hay alguien discutiendo acerca del campo, lo cual en otras circunstancias sería muy bueno. Ayer, Página 12 publicó fragmentos de un documento elaborado por el MOCASE (Movimiento de Campesinos de Santiago del Estero) a quienes se sumaron los campesinos de Córdoba. Hoy lo encontré entero en el blog de Gabriela Arca que está dentro de la página Grito argentino. Agradezco la difusión de este documento porque es importante que en este tema conozcamos la voz de todos los sectores. Acá va un fragmento con el que concluye el documento:
“El principio de la negación
En definitiva las sociedades ruralistas pretenden llevar este juego de reclamos y discursos a un duelo entre el gobierno y ellos, intentando poner al "común de la gente" de su lado y con esa intención niegan la existencia del verdadero reclamo que debe emerger desde la sociedad.
En ese juego la FAA se atribuye la representación de los pequeños productores. Entonces, si un productor de 300 hectareas de soja es pequeño, ¿qué tipo de productor es aquel que tiene 30 cabras o un sembradío colectivo de ajos y cebolla? Es más, ese mismo eje de análisis nos lleva cometer errores conceptuales que también son el sustento discursivo de este paro. Los pequeños productores de la FAA no producen alimentos en beneficio del pueblo, producen forrajes para la especulación en el mercado externo. Nuestro campo negado en este paro no piensa en el comercio exterior, por eso está lejos de discutir retenciones. Si la patriada ruralista fuera tal no tendría problemas con las retenciones porque produciría para nuestro mercado interno; mercado interno que hoy se caracteriza por las góndolas vacías y los tomates a 10 pesos el kilo.
De igual manera, como se entiende que la FAA que se atribuye la representación del pequeño productor y se sitúa en el rol de la víctima más víctima de este cruel gobierno, genera alianzas largamente sostenidas en el tiempo con la oligarquía terrateniente de la Sociedad Rural. A ver, despacio ... alguién que se insinúa rebelde y contestario, que hasta nos habla de reforma agraria, se sienta hoy a planificar piquetes con la oligarquia golpista ..."
Un día más tarde
Este post era para ayer, pero por cuestiones técnicas no pude subirlo. A pesar de que tuve más tiempo, lo subo así como lo escribí.
Hoy se cumple un año más de impunidad. Han pasado 32 años de aquel día
en el que los militares tomaron el poder. Un poder ya viciado, lleno
de estafas y muertos. Pero llegaron ellos y mataron más. Y torturaron.
Y expropiaron. Y robaron. Y ahora están libres. Y algunos simulan
estar locos. Y otros prefieren que los maten antes de hablar.
Maricas. Ellos son unos maricas. Pero no por su sexo, sino por su
cobardía. Ellos quitaron la vida a mucha gente, quitaron los padres,
los hijos, los nietos, los hermanos, los poetas, los cantores, los
artistas, los escritores.
Ese grupo de maricas que lo único que podían hacer era picanear la
vagina de una mujer, y quemar el pene de los hombres, son los que
ahora siguen libres. Ese mismo grupo de perros carniceros que se
colgaban de la sangre militante para sentirse triunfadores, aún sigue
libre. Porque esta sociedad todavía cree que hay culpables "de los dos
lados", sin embargo, nadie sabe cuál era un lado, y mucho, pero mucho
menos sabe cuál era el otro.
Hay hijos que no están. Hay nietos que están en manos ajenas. Hay
hermanos que no veremos nunca más. Hay padres cuyos ojos jamás se
cruzaron con los de su hijo. Hay hijos que nunca pudieron recibir una
caricia de sus padres.
Tanta locura, tanta demencia asesina en esos cuerpos esqueléticos con
trajes verde, sigue rondando en las calles de este país. Hoy no me
siento derrotada, sin embargo, pienso que queda mucho por saldar y que
no va a ser saldado. La dictadura dividió para siempre este país, y
sigue, después de 32 años sacando lo peor de esta sociedad.
Los fallos históricos de estos años han sido buenos, pero la gente se
resiste y sigue diciendo las frases fascitas que se instalaron alguna
vez. Todavía después de que haya desaparecido Julio López, quien
seguramente fue asesinado pero antes torturado, tenemos que escuchar
que la gente siga hablando de "guerra", como si fuera legítimo que un
estado se proclame en guerra con un ciudadano. Todavía siguen diciendo
que los desaparecidos son menos y que algo habrán hecho, y que vivimos
en democracia...
¿Un país democrático acaso puede convivir con asesinos sueltos como lo
son Antonio Domingo Bussi o Rafael Videla?¿Un país democrático puede
perdonar a los torturados? ¿Un país democrático puede olvidarse tan
fácilmente de la vida? ¿Un país democrático puede permitir que la
mirada llena de podredumbre de un Bussi y de todos sus cómplices se
pose sobre las mismas cosas que se posan nuestros ojos? ¿Es que esto
será democracia?
Hoy, 32 años después no estoy optimista. Mi cabeza no puede, y esta
tristeza que siento tampoco. Porque hoy es uno de esos días en los que
creo que este país no tiene arreglo. Es terrible, este 24 de marzo es
terrible. Nadie asume que estamierda democrática que comenzó con
Alfonsín nos ha quitado la memoria, y así de a poco, la justicia que
camina peor que una tortuga, la vida de los torturados genocidas se
acaba. Y se llevan con ellos a todos nuestros desaparecidos.
Hace una semana que vengo tratando de ensayar algo para colgar en el
blog, pero no pude, hoy no estoy lúcida, la bronca me llevó la
lucidez, y yo lo permito, porque como pocas veces hoy no tengo ganas
de decir nada más que malas palabras y gritar fuerte fuerte en contra
de ellos. Gritar que los odio. Hoy siento que esta sociedad tiene la
culpa, y no la condeno, sólo la culpo. Total, a quién le importa aquí.
Otra cosa
Queridos hijitos, su papá poco sabe de ustedes
y sufre por esto. Quiere ofrecer un destino
luminoso y alegre, pero no es todo
y ustedes saben:
las sombras,
las sombras,
las sombras,
las sombras,
me molestan y no las puedo tolerar.
Hijitos míos, no hay que ponerse tristes
por cada triste despedida:
todas lo son, es sabido,
porque hay otra partida, otra cosa,
digamos,
donde nada,
nada
está resuelto.
Paco Urondo(El 17 de junio de 1976, con motivo de una encerrona de fuerzas conjuntas de la policía y el ejército, muere asesinado Paco Urondo en Mendoza, tenía 46 años)
Hace algunos años, la Unesco declaró el 21 de marzo, Día internacional de la poesía. Hoy en Cuba, más de 170 poetas en veintidos ciudades distintas recorrieron las plazas recitando sus poemas. Acá, en Argentina se organizaron algunos recitales y cosas pequeñas.
Hoy, 21 de marzo, también comienza el otoño, y para combinar las dos cosas, se me ocurrió colgar fragmento de “Tonada de otoño”, este poema que escribió Armando Tejada Gómez. Pinta el otoño, lo dibuja de a poco.
No es lo mismo el otoño en Mendoza
hay que andar con el alma hecha un niño
comprenderle el adios a las hojas
y acostarse en su sueño amarillo.
Tiene el canto que baja a la acequia
una historia de duendes del agua
personajes que un día salieron
a poblarnos la piel de tonadas.
La brisa traviesa se ha puesto a juntar
suspiros de nubes cansadas de andar
esta lluvia que empieza en mis ojos
no es más que un antojo de la soledad.
Es posible encontrar cada nombre
en la voz que murmuran los cerros
el paisaje reclama por fuera
nuestro tibio paisaje de adentro.
Ser la tarde que vuelve en gorriones
a morirse de abrazo en el nido
y tener un amigo al costado
para hacer un silencio de amigos.
La tarde nos dice al llevarse al sol
que siempre al recuerdo lo inicia un adiós
para quien lo ha vivido en Mendoza
otoño son cosas que inventó el amor.
Sin lugar a dudas la noche lo estaba esperando a él. Y él llegó. Con la alegría y la fuerza de un adolescente entusiasmado, Andrés Calamaro apareció en el escenario y largó El Salmón. Paró dos horas después. Habían pasado once años de su última vez en Tucumán, y desde entonces, mucha agua (que se hizo música)corrió bajo el puente. El recital del miércoles fue uno de los màs esperados por el público tucumano. Alrededor de 15 mil personas escucharon, saltaron, bailaron, se emocionaron, lloraron y ovacionaron con las (cerca de treinta) canciones que este salmón trajo a Tucumán. Este espectáculo abrió el año. Se vienen muchos más: a mediados de abril se realizará en Tucumán el Pepsi Music con Catupecu Machu y Los Cafres a la cabeza. Hay otros nombres circulando, pero ninguno está del todo confirmado. Dicen pro ahí que Los Piojos andan con ganas de girar.
Crónicas del show:
"Calamaro al palo"
"El salmón chapotea entre buenas canciones"
"Calamaros sueltos"
IV, 88
(dedicada a Victoria, que hoy esperó su poesía)
Hay corazones sin dueño,
que no tuvieron nunca la oportunidad
de regir como un péndulo casi atroz
el laborioso espasmo de la carne.
Hay corazones de repuesto,
que esperan sabiamente
o por quién sabe qué mandato
el momento de asumir su locura.
Hay corazones sobrantes,
que se descuelgan como puños de contrabando
desde la permanente anomalía
de ser un corazón.
Y hay también un corazón perdido,
una campana de silencio,
que nadie sin embargo ha encontrado
entre todas las cosas perdidas de la tierra.
Pero todo corazón es un testigo
y una segura prueba
de que la vida es una escala inadecuada
para trazar el mapa de la vida.
Roberto Juarróz, Poesía vertical IV
Tucumán vivió ayer una jornada realmente vergonzosa. Primero porque es una vergüenza que suba el precio del transporte en la forma que lo está haciendo, y después porque una vez más este gobierno demostró su sesgo autoritario y antidemocrático.
Mientras el Concejo sesionaba e intentaba discutir un valor que ya estaba arreglado desde el Gobierno provincial, es decir, desde la Casa de Gobierno, mucha gente se reunió en las puertas del lugar para protestar en contra de este aumento. Pero al ritmo de los cánticos, comenzó la represión, que fue terrible. Y no sólo hay que destacar lo terrible de los golpes, las corridas y las detenciones, sino lo terrible del silencio. Por accidente, Canal 10 reprodujo imágenes que luego no volvieron a pasar, mientras el señor que conduce su programa en LV12, ahora propiedad del gobernador, todas las mañanas, no hizo alusión alguna a la represión que estaban viviendo los manifestantes y los trabajadores. Otro de los sucesos graves, que nadie se preocupa por mencionar fue la golpiza que recibieron tres trabajadores de prensa que en ese momento estaban cubriendo la protesta, a los tres los golpearon a algunos con más saña que a otro. Pero nadie comenta mucho de esto. Al parecer todos hemos aprendido a hacer silencio.
Notas relacionadas:
Aprobaron la suba del cospel en medio de una dura pelea entre estudiantes y policías
Salvaje represión policial a manifestantes contra el aumento del cospel
Repudio de la Asociación de Prensa y otras entidades al ataque policial
Repudio a la represión
Vengan a ver el reino de José
El maldito espionaje de Alperovich
Violencia contra el periodismo
La hipocresía de Canal 10
Mientras cae el otoño
Nosotros esperamos
envueltos por las hojas doradas.
El mundo no acaba en el atardecer,
y solamente los sueños
tienen su límite en las cosas.
El tiempo nos conduce
por su laberinto de hojas en blanco
mientras cae el otoño
al patio de nuestra casa.
Envueltos por la niebla incesante
seguimos esperando:
La nostalgia es vivir sin recordar
de qué palabra fuimos inventados.
Giovanni Quessep
“Ojos Testigos surge del encuentro de un grupo de fotoperiodistas tucumanos que comparten su pasión y compromiso por la fotografía. Cada uno siente y comprende la vida desde su propia subjetividad, y la fotografía es el medio para dar a conocer esa mirada, ese sentimiento, esas reflexiones y esa intuición que tiene y que quiere comunicar a los demás“.
Con estas palabras se presentan los fotoperiodistas Jorge Olmos Sgrosso, Diego Aráoz, Ezequiel Lazarte, Juan Pablo Sánchez Noli, Fabián Font y Federico Casinelli, en el blog “Ojos testigos”, que tiene unos pocos días en la blogósfera. Un saludo a ellos por la iniciativa, y por mantenernos al tanto de sus actividades.
Ceremonia recurrente
El animal totémico con sus uñas de luz,
los objetos que junta la oscuridad debajo de la cama,
el ritmo misterioso de tu respiración, la sombra
que tu sudor dibuja en el olfato, el día ya inminentemente.
Entonces me enderezo, todavía batido por las aguas del sueño,
Vuelvo de un continente a medias ciego
donde también estabas tú pero eras otra,
y cuando te consulto con la boca y los dedos, recorro el horizonte de tus flancos
(dulcemente te enojas, quieres seguir durmiendo, me dices bruto y tonto,
te debates riendo, no te dejas tomar pero ya es tarde, un fuego
de piel y de azabache, las figuras del sueño)
el animal totémico a los pies de la hoguera
con sus uñas de luz y sus alas de almizcle.
Y después despertamos y es domingo y febrero.
Julio Cortázar
* SE SOLICITA DAR MÁXIMA ATENCIÓN Y DIFUSIÓN A ESTE MENSAJE ***
(Debajo del Mensaje original, la nota de REDH)
Por favor reenviá este e-mail para que Laura pueda encontrarse con su hermana. Ayudanos a buscar a Mariana!
Querida Hermana:
Soy Laura, hija de Nora Susana La Spina y Jorge Nestor Cena. Nuestros padres fueron secuestrados por la dictadura militar entre el 15 y 20 de Noviembre de 1976 en La Plata, en calle 34 entre 13 y 14. Mamá estaba embarazada de vos y esa misma noche naciste en una comisaría. Tres días pasaste con ella, mamá te puso el nombre de Mariana, que es tu verdadero nombre. Luego te llevaron y nunca más supimos nada de tu paradero. Nuestros padres están desaparecidos. Yo te busco desde hace años, sos mi única hermana y mi deseo es que estemos juntas. Quiero que sepas que tenés una familia que te espera y te ama, y a pesar de que nunca te vimos sabemos que estás viva. Ojalá que si alguien sabe algo de vos nos ayude a encontrarte.
Si hay algún dato, por mínimo que sea, por favor escribir a
lauraymarianajuntas@yahoo.com.ar
Muchas gracias.
:: MENSAJE DE REDH
Hace unos años enviamos un mensaje muy similar a este, donde Clara Petrakos busca a su hermana Victoria. Ese mensaje aún continúa rodando por Internet, como aún continúa la búsqueda de Clara. Hoy es la misma Clara quien nos hace llegar la búsqueda de Laura.
Creo que no tiene sentido cambiar el texto con que acompañé la búsqueda de Victoria, por tanto esta nueva búsqueda se abre camino de la misma manera. Pronto esperamos tener novedades tanto de Victoria como de Mariana, y de todas y todos a quienes buscamos:
Se solicita máxima difusión para este pedido. REDH ha distribuido el mensaje a una nómina de 26.085 direcciones suscriptas a su lista. Se espera que gran parte de uds. tome la campaña de búsqueda como propia y reenvíe el pedido a su grupo de contactos (como siempre en copia oculta a fin de no favorecer cadenas que terminan siendo bases de datos para campañas de e-marketing).
Cada uno de uds. puede sumarse a la campaña de la manera en que consideren sea más propicia: reenviándola, imprimiendo volantes, difundiéndola en medios a los que pertenezcan.
No importa el país o región adonde se envíe el llamado de Clara, no existen datos que restrinjan la búsqueda a Argentina. Cualquier orientación que tome esta búsqueda puede resultar definitoria, esperemos que así sea.
Un Gran abrazo,
Carlos D. PEREZ
Coordinador General de REDH
(Red Solidaria por los Derechos Humanos)
http://www.redh.org
La breve palabra
A veces el silencio es la palabra justa,
la que enciende las luces, la que mejor se escucha,
la que place o se sufre cargada de milenios,
la que otorga hermosura,
la flor del pensamiento.
En ese momento de la clara armonía,
de la mejor tristeza, de la entera alegría.
Es el gran fundamento que ronda a la grandeza:
tu palabra y la mía
habitan el silencio.
Por eso la palabra
debe ser pronunciada
como una ceremonia
con aire de campanas,
una fiesta del alma,
farol del pensamiento,
porque fue generada
por el mejor silencio.
Hamlet Lima Quintana
Resurrección de la alegría
(dedicada a mi amigo Diego, que ya está en Europa)
Ya no me acuerdo del olvido
ni de la ausencia lastimando,
solo recuerdo tu silueta
dulce habitante del paisaje,
resurrección del cielo tuyo
entre mis manos y la tarde
ya no me acuerdo del olvido,
ando de sol con tu milagro.
Desde el amor todo regresa
como los pájaros y el alba;
Resurrección: digo su nombre
y lleno el aire de campanas,
porque el que nace a la ternura
vence a la muerte cotidiana,
abre las puertas de la vida
y lleva un niño en la mirada.
Amor que vuelve,
amor que espera,
amor que dura,
amor que nace.
Resurrección de la alegría,
estoy de fiesta con mi sangre,
porque el que nace a la ternura
vence a la muerte cotidiana,
abre las puertas de la vida
y lleva un niño en la mirada.
Armando Tejada Gómez
Hoy todos los diarios hicieron un homenaje a Yupanqui. Por lejos, las dos mejores producciones fueron las de la periodista Karina Micheletto en Página 12, y la de Santiago Giordano en La voz del interior. Acá subo el link de algunas, ustedes verán.
Notas:
"El legado de un criollo universal"
"Yupanqui, el perseguidor del viento y el silencio"
"Atahualpa Yupanqui 1908-2008: cien años de soledad"
"No olviden a don Ata"
"Realizarán un tributo a Yupanqui en el San Martín"
Viceversa
Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.
Mario Benedetti
Hoy se cumplen 41 años de la muerte de Oliverio Girondo. Aquí va una de sus tantas poesías.
ESCRÚPULO
Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.
Esta semana Diego Heluani y Rubén Kotler proyectarán el documental "El Tucumanazo" en Salamanca, esta será la primera presentación internacional de esta realización. Acá subo una nota que les hicieron a los realizadores tucumanos en el sitio informativo de la Universidad de Salamana, Infoprensa. Seguramente en breve estará disponible la crónica en la página del documental, El Tucumanazo.
Natividad Figueroa de Ortiz fue una de las referentes de las Madres de Plaza de Mayo, filial Tucumán.
Luchó hasta el cansancio, y mucho más allá de él. Lloró, no perdonó, no olvidó. Anoche murió. No hay muchas palabras, sólo la bronca de que ella no haya podido ver a los genocidas pudriéndose en la cárcel.
Este poema lo escribió para ella Raúl Carrizo, Cachito. Ahí va:
MARIA, LA DEL PAÑUELO BLANCO
Con toda ternura mamá Nati llega despacito cada jueves
colocandose sobre el cabello el universo entero
y sus lentos pies dan vueltas
por los niños que la ciudad niega
y la vida y todas las galaxias caben en una mano
agitando el cielo de Tucumán
y el humilde pueblo de los olvidados
enciende la memoria y se lanza al vuelo
el día jueves una tela blanca enlaza a los astros
acurrucados
en el vientre de una mujer estrella
volando sobre el oscuro paredón de un viernes
negro.
Por Raúl Carrizo (del libro Gólgota Tucson, inédito)
Tucumán - Argentina
Esto salió publicado en el blog Del medio (recargado), del periodista Diego Igal. Para quienes les interese, al final hay una dire que sirve de contacto.
"Trabajamos en todos los medios gráficos, desde los grandes diarios hasta las publicaciones más pequeñas y contamos con información de cuánto y cómo se pagan las colaboraciones.
Los periodistas colaboradores generamos el 80% del contenido de medios gráficos y digitales.
Así y todo, nuestro trabajo no está siendo valorado:
- El precio de las notas no se actualiza desde hace diez años.
- Su modo y monto de pago es arbitrario: no está establecido cuánto se paga por cantidad de caracteres o tipo de nota. Cada medio lo hace a su modo.
- Cobramos las notas contra publicación, sin tener injerencia en esta decisión.
- Aportamos a la producción de las notas de nuestro propio bolsillo, ya que se nos niegan los viáticos.
- Muchos periodistas colaboradores padecemos situaciones de maltrato por la relación endeble con jefes, editores o personal de administració n.
Hoy en las redacciones se están consiguiendo mejoras salariales y de condiciones laborales. Existen medios nacionales en los que cada vez que los periodistas de planta reciben aumentos, estos se trasladan al valor de las colaboraciones.
Es por eso que todos los periodistas colaboradores exigimos los mismos beneficios y derechos del gremio.
Por un lado, la actualización del precio de las notas a los siguientes valores:
Nota de investigación 5 entrevistas o fuentes o más $1000 Más viáticos o gastos de producción
Nota hasta 4 entrevistas. O hasta 12 000 caracteres. $ 750 Más viáticos o gastos de producción
Entrevista reportaje $ 500 Más viáticos o gastos de producción
Nota mínima Hasta 8000 caracteres $ 400 Más viáticos o gastos de producción
En cuanto a las condiciones laborales:
Hasta ahora no gozamos de aguinaldo, vacaciones pagas, días por enfermedad, seguros de riesgo ante situaciones de peligro, indemnizaciones. Esto debe ser de otra manera. Estos derechos ya se implementan en medios locales y en otros países.
ESTAMOS TRABAJANDO PARA QUE ESTAS DEMANDAS SEAN UNA REALIDAD EN 2008.
SI SOS PERIODISTA COLABORADOR, NO ESTÁS SOLO.
TU PARTICIPACIÓN ES IMPORTANTE."
Contactate a periodistas.colaboradores@gmail.com para venir a la próxima reunión.
Hace unos días me llegó esta carta. Es de Chicha, una de esas abuelas que incesantemente anda tras los pasos de una nieta Clara Anahí Mariani, que le arrancaron de sus brazos. Esta carta que subo aquí es del 12 de agosto, cuando Clara cumplió 31 años.
En el blog Delmediorrecargado, hacen referencia a un tiroteo. Para ver el coments, hacé click acá.
Abajo está el link, si es que quieren leer la otra. Espero que algunas vez, esta abuela pueda encontrar a su nieta, si es que tienen datos de Clara, por favor sería bueno que los aporten.
Para quienes quieran comunicarse con Chicha, esta es su dirección de mail: mariaisabelchorobik@sinectis.com
Para leer:
"Mensaje a mi nieta Clara Anahí"
DICOTOMÍA INCRUENTA
Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.
Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
adonde yo me siento.
Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.
Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me rieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba,
vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.
Oliverio Girondo
El martes se presentó la cartelera de la nueva edición de Cosquín Rock 2008. Esta edición, la séptima, se realizará en San Roque, Córdoba. La cartelera de este año, a diferencia de los dos últimos, está mucho más variada y pasaron por el escenario Ataque 77, La Vela Puerca, Catupecu Machu, Jóvenes pordioseros, Intoxicados, Los Ratones Paranoicos, León Gieco, Los Pericos, Nonpalidece, Dancing Mood, Kananga, Los Violadores, 2 Minutos, Todos Tus Muertos, Los Cafres, Los Gardelitos, entre otros. El festival será el 8, 9 y 10 de febrero. Para más información, podés entrar la página oficial: www.cosquinrock.com. La cartelera es esta:
DIA 1
Viernes 8 de Febrero
ESCENARIO PRINCIPAL
SUICIDAL TENDENCIES
ATTAQUE 77
LA VELA PUERCA
ARBOL
CATUPECU MACHU
LOS CAFRES
CARAJO
KINKY (MEXICO)
TODOS TUS MUERTOS
OROMAZTI (MEXICO)
ESCENARIO HEAVY
ALMAFUERTE
HORCAS
O'CONNOR
TREN LOCO
LETHAL
ROKO
MASTIFAL
ADHER (Tierra del Fuego)
JAPO (Misiones)
ESCENARIO NITRO
KISS IN TIME
RAVIOLES
DIA 2
Sábado 9 de Febrero
ESCENARIO PRINCIPAL
LOS GARDELITOS
JOVENES PORDIOSEROS
INTOXICADOS
LAS PELOTAS
RATONES PARANOICOS
PIER
EL BORDO
OJOS LOCOS
ELECTROSAURIO
ESCENARIO PUNK
2 MINUTOS
CADENA PERPETUA
LOS VIOLADORES
FLEMA
BULL DOG
HEREDEROS
DIA 3
Domingo 10 de Febrero
ESCENARIO PRINCIPAL
BANDA SORPRESA
LEON GIECO
KAPANGA
CHANCHO EN PIEDRA
LOS PERICOS
VITICUS
BOTAFOGO
LOVORNE
ESCENARIO REGGAE
NONPALIDECE
RESISTENCIA SUBURBANA
DANCING MOOD
FIDEL NADAL
RIDDIM
LA COCA FERNANDEZ
EXILIO
Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.
¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?
Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.
ALEJANDRA PIZARNIK
Estoy un poco impactada con lo que pasó con Febres, por lo que sigo el caso y todo el tiempo estoy leyendo noticias al respecto.
Ayer salió en el Página 12 una nota firmada por Sandra Russo en donde habla un poco de la tapa que colgué el viernes en este blog.
Acá va la nota de Russo y algunas otras que también salieron en el Página entre el sábado y hoy.
"Yo, argentino"
Notas:
"Tras las huellas del cianuro"
"Querían asegurarse de que se muriera"
TU COMPAÑÍA
Cuando anochece y tibia
una forma de paz se me acerca,
es tu recuerdo pan de siembra, hilo místico,
con que mis manos quietas
son previsoras para mi corazón
Diríase: para el ciego lejano
¿qué más dará la espuma, el polvo?
Pero es tu soledad la que puebla mis noches,
quien no me deja solo, a punto de morir.
Somos de tal manera multitud silenciosa...
Roque Dalton
"Juan ahí, tomando la revolución por la puerta delantera, sin interpretaciones academicistas, pero siempre poeta. Con sus ojos más allá".
Así habla Osvaldo Bayer a propósito del premio que recibió la semana pasada el querido poeta. Desde que me enteré de la noticia del premio quiero escribir algo, sin embargo, nada me salió. Como si algo se negara ante la magnitud del poeta premiado. Hoy, cuando abrí el diario, por fin encontré algo realmente lindo. Las palabras de Bayer. Es como si una vez más, el escritor hubiese encontrado las palabras precisas para definir todo lo que significa Gelman para nosotros, y su poesía para el mundo. La columna salió publicada en la edición de hoy de Página 12 y tiene por nombre simplemente "Juan"
Acá está la nota entera: Juan
Te nombraré veces y veces…
Te nombraré veces y veces.
me acostaré con vos noche y día.
Noches y días con vos.
Me ensuciaré cogiendo con tu sombra.
Te mostraré mi rabioso corazón.
Te pisaré loco de furia.
Te mataré los pedacitos.
Te mataré una con Paco.
Otro lo mato con Rodolfo.
Con Haroldo te mato un pedacito más.
Te mataré con mi hijo en la mano.
Y con el hijo de mi hijo muertito.
Voy a venir con Diana y te mataré.
Voy a venir con José y te mataré.
Te voy a matar derrota.
Nunca me faltará un rostro amado
para matarte otra vez.
Vivo o muerto un rostro amado
hasta que mueras
dolida como estás ya lo sé.
Te voy a matar yo
te voy a matar.
Juan Gelman
HAPPY NEW YEAR
Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.
Julio Cortazar
Tiempos modernos
Atravesamos unos tiempos calamitosos
imposible hablar sin incurrir en delito de contradicción
imposible callar sin hacerse cómplice del Pentágono.
Se sabe perfectamente que no hay alternativa posible
todos los caminos conducen a Cuba
pero el aire está sucio
y respirar es un acto fallido.
El enemigo dice
es el país el que tiene la culpa
como si los países fueran hombres.
Nubes malditas revolotean en torno a volcanes malditos
embarcaciones malditas emprenden expediciones malditas
árboles malditos se deshacen en pájaros malditos:
todo contaminado de antemano.
Nicanor Parra
La luna
Hay tanta soledad en ese oro.
La luna de las noches no es la luna
que vio el primer Adán. Los largos siglos
de la vigilia humana la han colmado
de antiguo llanto. Mírala. Es tu espejo.
Jorge Luis Borges
Ocultar lo más íntimo
Como un insecto
inmóvil en la rama
quiero semejar
algo que nadie
busque, vea, persiga.
Eila Kivikkaho
Luis María Pescetti es uno de los grandes showmans para niñós que se vieron en estos tiempos. Desde el Boletín de su página me llegó hoy una nueva canción de Pescetti. Se llama "El cura de mi pueblo", y fue compuesta por él. La canción parece ingenua, pero habla de todas aquellas cosas a las que nos someten de chicos. Un de esas cosas es justamente la religión y la disciplina y el respeto con todo lo relacionado con ella. Después del fallo del caso Von Wernich, me he estado preguntando insistentemente cómo es que nuestras cabezas terminan llenas de símbolos y cómo esos símbolos pueden tranquilizar, dar paz, pero además bajo ellos se puede matar y torturar en forma desmedida. Por eso tal vez me llamó tanto la atención la canción de Pescetti, me parece que dice muchas cosas muy importantes desde la mirada de un chico.
Acá les copio un poquito de su letra, pero la pueden leer y escuchar entera en la página de Luis: www.luispescetti.com.
EL CURA DE MI PUEBLO
El cura de mi pueblo tenía un árbol
frente a la puerta de su iglesia.
Su árbol daba muchas piñas
que eran blandas y oscuras.
A la hora de la siesta
medíamos nuestros pies.
Armábamos bandos para la guerra,
juntábamos municiones,
así limpiábamos el frente
y la vereda de su iglesia.
La batalla un poco intensa, es verdad,
luego dejaba todo igual.
En lo mejor de la pelea,
él salía hecho una furia.
Nos hacía formar una fila y no sonaba
que venía a salvar nuestras almas.
Así entrábamos
a catecismo
a oír la palabra de Cristo.
El hombre llega y se sienta con timidez, agarra una empanada y come con una sonrisa, pero sigue retraído. Mira alrededor y habla con una voz de garganta ajetreada. Sus ojos se ocultan en unos anteojos de marco grueso y oscuro. Toma unas gotas de whisky y se anima a entrar en la charla. Sonriente, cuenta un par de anécdotas, y las pecas le van dibujando la ironía y la inteligencia en el rostro.
-"Y bueno, iba caminando y lo vi a Silvio y ahí nomás le dije '¿Y Silvio? ¿Te gustó la versión que hicimos con Mercedes del Cornudito azul?"
-¿Y qué te dijo Silvio?
- Nada, se rió un poco, no sé qué me dijo.
-¡Pero Charly! ¿Por qué le dijiste eso a Silvio?
-¡Porque siempre me pregunté qué decirle a Silvio Rodríguez si lo veía, y no se me ocurría nada, y bueno, cuando lo vi, se me ocurrió eso!"
Charly García, comenzó así una velada inolvidable para mí en donde contó muchísimas anécdotas mientras comía empanadas, tomaba whisky y escuchaba el CD de Alberto Rojo. Siempre me llamó la atención su timidez, pero lo más curioso es la ternura que genera y el estado de desamparo que muestra cuando está solo, sin escenario, sin cámara y sin público.
Hoy Charly García cumple 56 años, y es uno de mis artistas preferidos.
Tu nombre
Trato de escribir en la oscuridad tu nombre. Trato de escribir que te amo. Trato de decir a oscuras todo esto. No quiero que nadie se entere, que nadie me mire a las tres de la mañana paseando de un lado a otro de la estancia, loco, lleno de ti, enamorado. Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote. Digo tu nombre con todo el silencio de la noche, lo grita mi corazón amordazado. Repito tu nombre, vuelvo a decirlo, lo digo incansablemente, y estoy seguro que habrá de amanecer.
Jaime Sabines
Por la lucha incansable, por acogernos en su regazo a lo largo de treinta años, por habernos enseñado a caminar hacia adelante pase lo que pase, por mostrarnos cómo y hasta dónde ama una madre. A ellas, sobre todo a ellas, feliz día de la madre.
ADAN Y EVA (fragmento)
IV
-Ayer estuve observando a los animales y me puse a pensar en ti. Las hembras son más tersas, más suaves y más dañinas. Antes de entregarse maltratan al macho, o huyen, se defienden. ¿Por qué? Te he visto a ti también, como las palomas, enardeciéndote cuando yo estoy tranquilo. ¿Es que tu sangre y la mía se encienden a diferentes horas?
Ahora que estás dormida debías responderme. Tu respiración es tranquila y tienes el rostro desatado y los labios abiertos. Podrías decirlo todo sin aflicción, sin risas.
¿Es que somos distintos? ¿No te hicieron , pues, de mi costado, no me dueles?
Cuando estoy en ti, cuando me hago pequeño y me abrazas y me envuelves y te cierras como la flor con el insecto, sé algo, sabemos algo. La hembra es siempre más grande, de algún modo.
Nosotros nos salvamos de la muerte. ¿Por qué? Todas las noches nos salvamos. Quedamos juntos, en nuestros brazos, y yo empiezo a crecer como el día.
Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca.
¿Por qué nos separaron? Me haces falta para andar, para ver, como un tercer ojo, como otro pie que sólo yo sé que tuve.
JAIME SABINES
HASTA SIEMPRE
Aprendimos a quererte,
Desde la histórica altura,
Donde el sol de tu bravura
Le puso cerco a la muerte.
Aquí se queda la clara,
La entrañable transparencia
De tu querida presencia,
Comandante Che Guevara.
Tu mano gloriosa y fuerte
sobre la historia dispara,
cuando todo Santa Clara
Se despierta para verte.
Aquí se queda la clara,
La entrañable transparencia
De tu querida presencia,
Comandante Che Guevara.
Vienes quemando la brisa
con soles de primavera
para plantar la bandera
con la luz de tu sonrisa
Aquí se queda la clara,
La entrañable transparencia
De tu querida presencia,
Comandante Che Guevara.
Tu amor revolucionario
te conduce a nueva empresa,
donde espera la firmeza
de tu brazo libertario.
Aquí se queda la clara,
La entrañable transparencia
De tu querida presencia,
Comandante Che Guevara.
Seguiremos adelante
como junto a ti seguimos
y con Fidel te decimos :
«¡Hasta siempre Comandante!»
Aquí se queda la clara,
La entrañable transparencia
De tu querida presencia,
Comandante Che Guevara.
CARLOS PUEBLA
