viernes, abril 30, 2010

33 años de locura

El primer paso de ellas en Plaza de Mayo marcó el inicio de una lucha que lleva tres décadas y tres años. Ellas le pusieron el pecho al horror, se guardaron el miedo en el bolsillo, alejaron el silencio y la indiferencia y abrieron el corazón para que entre el amor de de todas aquellas madres que no sabían qué había pasado con sus hijos. Ellas entendieron la lucha de sus chicos y salieron a golpear puertas y a dar vueltas. Hoy, se cumplen 33 años la primera vuelta. Que la calesita nunca deje de andar mientras haya genocidas sueltos, mientras sigan existiendo centros clandestinos de detención, y mientras los hijos expropiados sigan sin conocer a su familia. Dejó acá un fragmento, y un link para el texto entero, de "Elogio de la locura", escrito por Julio Cortázar en febrero de 1982 para La República, de París.

"Lo irracional, lo inesperado, la bandada de palomas, las Madres de Plaza de Mayo, irrumpen en
cualquier momento para desbaratar y trastrocar los cálculos más científicos de nuestras escuelas de
guerra y de seguridad nacional. Por eso no tengo miedo de sumarme a los locos cuando digo que, de una manera que hará crujir los dientes de muchos bien pensantes, la sucesión del general Viola por el general Galtieri es hoy obra evidente y triunfo significativo de ese montón de Madres y de Abuelas que desde hace tanto tiempo se obstinan en visitar la Plaza de Mayo por razones que nada tienen que ver con sus bellezas edilicias o la majestad más bien cenicienta de su celebrada Pirámide."

jueves, abril 29, 2010

Declaración

miércoles, abril 28, 2010

Enramada





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domingo, abril 25, 2010

Letra y música de domingo

Sólo para mí
Sólo para mí,
late esta canción

en este corazón
que pongo aquí

Sólo para mí,
cuando toco así
regreso a mi niñez,
su azul sin fin

Sólo para mí
tu alma vuelve,
a este cielo de amor
y entra en mi ayer,
que era tu ayer
y es nuestro ayer

De tu mano anduve,
maderas y sueños
con pasión.
Como el hijo nuevo,
descubriendo el mundo
por tu amor.

Misionero altivo
verde sombra
monte y río bravo
me enlaza tu corazón
Padre de mis sueños
ala y canto
voz que amé en las tardes
me recuerda mi acordeón

Sólo para mí
late esta canción
en este corazón
que pongo aquí
Victor Heredia

(para mi hermanito Adrián a quien tanto le gusta este tema)

viernes, abril 23, 2010

Comienzo

La cuna parece gigante. Desde lejos, su mamá lo mira. Perdido entre las sábanas amarillentas, duerme en paz como si nada pasara a su alrededor. Sus dedos son pequeños y cada tanto juegan entre ellos. Su mamá lo mira y piensa: cómo será su vida, cuántas veces tendrá que retarlo, cuántas otras abrazarlo, qué le gustará comer o qué música preferirá escuchar. De repente, ya no es ella quien observa. Ahora, desde el otro lado de la cama, unos ojos grandes, inmensos la completan y le devuelven una a una sus preguntas. Los ojos del Enano se cruzan con los de su mamá, y sonríen con la ternura del primer encuentro, con la alegría de reconocerse en ella  y con la certeza de que es lo único que tiene en el mundo.

martes, abril 20, 2010

La buena noticia


Las abuelas nos hacen celebrar siempre. La campaña de recuperación de nietos nos regala periódicamente un poco de alegría, cada vez que alguno de ellos vuelve a su familia. La lucha de las abuelas devolvió una y mil veces la imagen de aquellas mujeres pariendo en cautiverio, aquellos militares robándose los bebés, aquellos chicos creciendo con los asesinos de sus padres. Ellas mostraron en forma nítida el secuestro y la tortura. Porque además, recuperan día a día el último instante de esperanza que había en los centros clandestinos de detención: los hijos de los militantes. Ahora, son candidatas al premio Nobel  y todos esperamos que lo ganen. Es bueno saber que alguien alguna vez piensa en esas mujeres que pelean por algo tan fundamental como lo es la identidad.
Un aplauso para ellas y otra vez a brindar. Gracias por la alegría.

domingo, abril 18, 2010

Letra y música de domingo

Al Jardín de la República

Desde el norte traigo en el alma
La alegre zamba que canto aquí
Y que bailan los tucumanos
Con entusiasmo propio de allí.
Cada cual sigue a su pareja
Joven o vieja de todo vi.

Media vuelta y la compañera
Forman la rueda para seguir
Viene el gaucho y le hace un floreo
Y el zapateo comienza allí
Sigue el gaucho con su floreo
Y el zapateo termina allí.

Para las otras no
Pa' las del norte sí.
Para las tucumanas, mujer galana
Naranjo en flor,
Todo lo que ellas quieran,
Que la primera ya terminó.

No me olvido vieja compadre
De aquellos bailes que hacen allí
Tucumanos y tucumanas
Todos se afanan por divertir
Y hacen linda esta mala vida
Así se olvidan que hay que sufrir.

Empanadas con vino en jarra
Una guitarra, bombo y violín
Y unas cuantas mozas bizarras
Pa' que la farra pueda seguir
Sin que falten esos coleros
Viejos cuenteros que hacen reír.

Para las otras no
Pa' las del norte sí.
Para las de Simoca
Mis ansias locas de estar allí
Para brindarles mi alma

Con esta zamba que canto aquí
.

Virgilio Carmona

domingo, abril 11, 2010

Letra y música de domingo

Pa'l que se va
No te olvidés del pago
si te vas pa' la ciudad
cuanti más lejos te vayas
más te tenés que acordar 

Cierto que hay muchas cosas
que se pueden olvidar
pero algunas son olvidos
y otras son cosas nomás.

No eches en la maleta
lo que no vayas a usar
son más largos los caminos
pa'l que va cargao de más 

Aura que sos mocito
y ya pitás como el que más
no cambiés nunca de trillo
aunque no tengas pa' fumar 

Y si sentís tristeza
cuando mires para atrás
no te olvides que el camino
es pa'l que viene y pa'l que va. 
Alfredo Zitarrosa

viernes, abril 09, 2010

Y dale con Arjona

El viernes pasado salió en el suplemento Las 12 de Página 12 una nota en donde se analiza uno por uno, varios hits de Arjona. Acá va el link, merece ser leída: Vamos aclarando el panorama.

 
"¿Es 'Dime que no' la canción más odiosa del trovador? Hay otras más gráficas y muchas más torpes, pero “Dime que no” es retorcida, hasta peligrosa. Veamos. Primero, la recomendación: “Si me dices que sí, piénsalo dos veces; puede que te convenga decirme que no”. ¿Por qué? Ah, es todo para que él se sienta mejor. Para que pueda desplegar sus dotes seductoras. “Yo me daré a la tarea de que me digas que sí.” Y después, para ratonearse. Aunque es mentira: Ricardo quiere recibir una negativa porque la mujer de sí fácil le parece una puta. No importa cuánto lo niegue; se le nota cuando la canción continúa con este penoso chamuyo: “Si me dices que sí dejaré de soñar y me volveré un idiota, Mejor dime que no y dame ese sí, como un cuentagotas”. ¿En serio? Qué risa.
Este es un fragmento del análisis que realiza la periodista Mariana Enríquez. 

martes, abril 06, 2010

Llanto de dragón

Los dragones también lloran.
No es frecuente, porque no les gusta llorar. Pero a veces lloran. Lloran cuando nadie los ve, por eso no hay quién crea en el llanto del dragón.

Entonces crecen los ríos y desbordan, incontenibles; los mares se alborotan y las olas golpean en las rocas de las orillas bramando de desasosiego y de furia. 
Los dragones lloran silenciosamente, vertiendo tristes lágrimas, infinitas lágrimas tristes, que hacen surcos en la tierra y caen al río y caen al mar y los ríos y los mares se encrespan y crecen y desbordan. 
Entonces los dragones vuelan hasta lo más alto, para no llenar de lágrimas la tierra. Pero no resuelven nada, porque las lágrimas ahora son una inmensa lluvia que sigue mojando la tierra y llenando los mares. 
Al final dejan de llorar. Nunca se sabe por qué. Como tampoco se sabe por qué comienzan a llorar. 
Son cosas de dragones nomás.

de Dragón, Gustavo Roldán. 
(porque estos días las lágrimas salen sin parar, como las de los dragones)

domingo, abril 04, 2010

Letra y música de domingo

Naranjo en flor
Era más blanda que el agua,
que el agua blanda.
Era más fresca que el río,
naranjo en flor.
Y en esa calle de estío,
calle perdida,
dejó un pedazo de vida
y se marchó.
Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y, al fin, andar sin pensamientos.
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon con el viento.
Después, ¿qué importa del después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado.
¡Eterna y vieja juventud,
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz!
¿Qué le habrán hecho mis manos?
¿Qué le habrán hecho
para dejarme en el pecho
tanto dolor?
Dolor de vieja arboleda,
canción de esquina
con un pedazo de vida,
naranjo en flor.


Homero y Virgilio Expósito

martes, marzo 30, 2010

Rincón


domingo, marzo 28, 2010

Lamentable Arjona

Las canciones de Ricardo Arjona son feas. Vacías de poesía, ordinarias, sin una melodía linda. Lo escucho hace años y nunca pude lograr que una canción me guste. La semana pasada, Fito Páez, en una nota en el diario Clarín, puso en palabras lo que muchos pensamos:

"Yo no me puedo pelear con una ciudad. Lo que sí creo es que cuando la ciudad le da 35 Luna Parks a Ricardo Arjona y a Charly García le da dos, tenés que pensar qué significan la política, los diarios, en esa ciudad, en la que hay valores que fueron aniquilados". 

Eso fue suficiente para que el señor Arjona, ni lento ni perezoso, se dedicara a escribir una carta ofensiva contra Fito Páez, y la distribuyera por todos los medios. Lo peor, es que la carta de Arjona es tan lamentable como sus canciones: 
"El señor Fito Páez habla de aniquilación cultural y me menciona. De forma sospechosa señala el inicio de este problema en su país casi de manera simultánea con el descenso claro de su capacidad artística"(...) "Es de una belleza épica el pánico que le representa entregar un nuevo trabajo musical a su propia gente" (...) "La música no pertenece a las competencias de atletismo donde se miden las capacidades contrarreloj, es un asunto de gustos y emoción. Ante los cinco sentidos de cualquiera que los tenga exactos, sus comentarios no serán más que un alarde melancólico, visceral y resentido de alguien al que solo le queda hablar" (...) "Ya quiso usted ser Charly García, después quiso ser Almodóvar. Lamentable lo suyo, señor. Lamentable", replica el guatemalteco con un nivel de dolor y agresividad desmedidos, como si no hubiese entendido en absoluto lo que Páez dijo. 


Y la verdad es que Arjona ofende. Que un tipo que no da nada más que taquillas llenas que alimenta los bolsillos de los productores, hable en esos términos de un creador que formó parte de la gran movida del rock es terrible. No es bueno que un artista hable de sus compañeros, Arjona debiera saberlo, tal vez porque tendría él que leer bien la nota de Páez primero antes de decir esas barbaridades (tan baratas como todo lo que dice) en la misiva, que los diarios, se dedicaron a reproducir.  

Letra y música de domingo

Tres agujas
Los barcos viajan de país en país
la luna no siempre es la misma
y vos te vas a ir, solo en la habitación
tu mamá se fue a Marruecos sin alhajas.

Es algo así como cansarse de todo
y todo sigue dando vueltas.
Estoy abriéndome, estoy cansándome,
mi nación no tiene cruces ni banderas.

No es que no te crea
es que las cosas han cambiado un poco.
Es mi corazón quien decide entre el mar y la arena.
Necesito verte antes que sea demasiado tarde.
casi son las tres, tres agujas tengo en la cabeza.

No, creo que nunca es tarde, una válvula de escape
se transforme en un acorde
No, es que yo no quiero más nadar en piletas.
Están partiendo el mundo por la mitad,
están quemándose las velas.

Están usándome, están riéndose
y mi canción es un antídoto liviano
No es que no te crea
es que las cosas han cambiado un poco.
Es mi corazón quien decide entre el mar y la arena.

Necesito verte antes que sea demasiado tarde.
casi son las tres, tres agujas tengo en la cabeza.
Una cuerda es una bala, el amor un ejercicio
una iglesia es como un circo.
No, es que yo no quiero más nadar en piletas.

Quiero vivir aquí, más quiero cambiar
cambiar para sentirme vivo
y te daré una flor antes que un decadrón
oh! mi amor, estoy tranquilo pero herido .
Fito Páez

(versión Luis Alberto Spinetta)

jueves, marzo 25, 2010

La ausencia

“Se habla mucho del pasado, se dice que esto es el pasado. Para mí el pasado es el presente, yo hoy no tengo dónde ir a llevarle flores a mi viejo. Eso es ahora, no es algo que ya pasó. Más allá de que uno pueda tener más o menos elaborado el dolor. Yo no quiero elaborar nada”. 

Así habla Camilo, uno de los tantos hijos de desaparecidos que hoy pelea para ver a los represores tras las rejas. En su edición de ayer, Página 12 publicó una nota en donde hijos de desaparecidos que hoy son querellantes en los juicios a los represores, relatan la forma en la que fueron armando sus recuerdos mientras procuraban sanar a través de la lucha, algunas heridas. Siempre me pregunto qué se sentirá, qué sentirán ellos, si tienen bronca, dolor, tristeza, qué hay detrás de esa ausencia forzada. 
Acá comparto el link de la nota: "Cómo contarle a un tribunal qué es la ausencia"

martes, marzo 23, 2010

Ellas

domingo, marzo 21, 2010

Letra y música de domingo

Los mareados
Rara,
como encendida,
te hallé bebiendo,
linda y fatal.
Bebías
y en el fragor del champagne,
loca reías, por no llorar.
Pena,
me dio encontrarte
pues al mirarte, yo vi brillar tus ojos
con un eléctrico ardor, tus bellos ojos
que tanto adoré.
Esta noche, amiga mía
el alcohol nos ha embriagado,
que me importa que se rían
y nos llamen los mareados.
Cada cual tiene sus penas,
y nosotros las tenemos
esta noche beberemos
porque ya no volveremos
a vernos más.

Hoy vas a entrar en mi pasado
en el pasado de mi vida
tres cosas lleva el alma herida:
amor, pesar, dolor.
Hoy vas a entrar en mi pasado
hoy nuevas sendas tomaremos
qué grande ha sido nuestro amor
y sin embargo, ay, mirá lo que quedo.
Juan Carlos Cobián, Enrique Cadícamo



(versión Roberto Goyeneche y Mercedes Sosa)

sábado, marzo 20, 2010

Para hacer funcionar a las estrellas

Para hacer funcionar a las estrellas es necesario apretar el botón azul.
Las rosas están insoportables en el florero.
¿Por qué me levanto a las tres de la mañana mientras todos duermen? ¿Mi corazón sonámbulo se pone a andar sobre las azoteas detectando los crímenes, investigando el amor?
Tengo todas las páginas para escribir, tengo el silencio, la soledad, el amoroso insomnio; pero sólo hay temblores subterráneos, hojas de angustia que aplasta una serpiente en sombra. No hay nada que decir: es el presagio, sólo el presagio de nuestro nacimiento

Jaime Sabines


viernes, marzo 19, 2010

Ojos que ven



El martes el colectivo fotográfico tucumano Ojos testigos-Memoria visual inaugurará la muestra "Juicio" en el Salón de los Pasos Perdidos, en el Congreso de la Nación, Rivadavia 1864.
La muestra quedará inaugurada el 23 de marzo a las 19, y estará habilitada hasta el 2 de abril. Las imágenes pertenecen al primer juicio al represor Antonio Bussi y a Luciano Benjamín Menéndez, que se realizó en agosto de 2008.
"Ojos Testigos – Memoria Visual" está integrado por los fotógrafos Diego Aráoz, Federico Casinelli, Fabián Font, Ezequiel Lazarte, Jorge Olmos Sgrosso y el editor Gabriel Varsanyi.
La foto publicada pertenece a Jorge Olmos Sgrosso, el único fotógrafo que cubrió el juicio desde el interior del Tribunal.

domingo, marzo 14, 2010

Letra y música de domingo

Media Verónica

Media Verónica despierta
le molestó la luna por la ventana abierta
llegó una carta desde el frente el cántaro
se rompe, y se secó la fuente
va a decidir qué hacer cuando despierte
del todo y borrar con la mano lo que
ayer escribió con el codo
habrá que ver
si la crónica, Verónica reacciona
la Verónica mitad
tiene muy poca maldad
pero está cansada de esperar

Media Verónica está rota,
no tiene muchos años pero le hicieron daño,
rompió una lanza por la risa
pero no tiene prisa y se ríe muy poco
no va a saber qué hacer
cuando no sople más viento
no sabe distinguir el amor
de cualquier sentimiento.
Quiere vivir
una vida diferente cada día
la Verónica-mitad
está en la flor de la edad
pero está cansada de esperar
en la ventana hay una nota: "el pájaro
no vuela, tiene las alas rotas".

Media Verónica lamenta
que el tiempo se consume y lo demás no cuenta
la vida es una cárcel con las puertas abiertas
Verónica escribió en la pared con la tripas revueltas,
nada que ver,
no habrá flores en la tumba del pasado,
la Verónica mitad dice siempre la verdad
pero está cansada de esperar.
Andrés Calamaro