TU COMPAÑÍA
Cuando anochece y tibia
una forma de paz se me acerca,
es tu recuerdo pan de siembra, hilo místico,
con que mis manos quietas
son previsoras para mi corazón
Diríase: para el ciego lejano
¿qué más dará la espuma, el polvo?
Pero es tu soledad la que puebla mis noches,
quien no me deja solo, a punto de morir.
Somos de tal manera multitud silenciosa...
ROQUE DALTON
El fin de semana estuvo REP (Miguel Repiso) visitando Tucumán. Dio unas charlas en el interior, y el sábado por la mañana firmó tapas de su libro, mientras que por la tarde, hizo un mural en homenaje a los desaparecidos argentinos.
Relajado y con mucha predisposición, el humorista realizó su mural mientras la banda Jazz de acá sonaba. Fue una tarde distinta en la peatonal, ya que mucha gnete hizo un alto en su paseo para disfrutar de la música y ver a Rep. Casi un privilegio para gente como yo que lo admira profundamente.
Las fotos fueron tomadas por Federico Casinelli, un compañero y fotógrafo del diario El Tribuno que me las cedió para el blog. En el sitio www.infonoanet.com.ar, hay más imágenes de Federico y de otros reporteros gráficos tucumanos.
Para ver más fotos de esa tarde, hacé clik acá.
Igual que la noche
Igual que la noche de la embriaguez,
igual fue la vida.
¿Qué hice?, ¿que tengo entre las manos?
Sólo desear, desear, desear,
ir detrás de los sueños
igual que un perro ciego ladrándole a los ruidos.
JAIME SABINES
ENTRAS OTRA VEZ COMO MÚSICA
Entras otra vez como música, como luz,
música sin ondas acústicas, luz sin fotones.
Caricia sin el tacto, sólo la pura caricia.
El que inventó el sexo
¿no sabrá amar?.
ERNESTO CARDENAL
EN LA CARPETA
Tomé mi amor que asombraba a los astros
y le dije: señor amor,
usted crece de tarde, noche y día,
de costado, hacia abajo, entre las cejas,
sus ruidos no me dejan dormir perdí todo apetito
y ella ni nos saluda, es inútil, inútil.
De modo que tomé a mi amor,
le corté un brazo, un pie, sus adminículos,
hice un mazo de naipes
y ante la palidez de los planetas
me lo jugué una noche lentamente
mientras mi corazón silbaba, el distraído
Juan Gelman
"Tiene la cara del padre y los ojos de la madre”, dijo una de las mujeres que trabaja en la delegación de Abuelas de Plaza de Mayo el lunes cuando la noticia de que María Belén era una nueva nieta recuperada se dio a conocer.
María Belén nació en 1977 en Campo de Mayo dos meses después de que sus padres fueran secuestrados. Nunca más se supo de ella. Su abuela, desesperada la buscaba.
Belén fue adoptada de buena fe por una familia, a través del Movimiento familiar cristiano. Siempre supo que era adoptada, pero hace unos años, pensó en que podía ser parte de esta atroz historia. Y ahora lo sabe. Para las Abuelas, un nuevo aplauso, de a poco el rompecabezas va encontrando sus partes.
Notas:
"Recuperar a Belén es una victoria, es vencer a la maldad con el bien"
"María Belén: Quiero conocer por qué ideales luchaban mis viejos"
"Recuperó su identidad otro nieto apropiado durante la dictadura"
Señal
Van a cerrar el parque.
En los estanques
nacen de pronto amplias cavernas
en donde un tenue palpitar de hojas
denuncia los árboles en sombra.
Una sangre débil de consistencia,
una savia rosácea,
se ha vertido sin descanso
en ciertos rincones del bosque,
sobre ciertos bancos.
Van a cerrar el parque
y la infancia de días impasibles y asoleados,
se perderá para siempre en la irrescatable tiniebla.
He alzado un brazo para impedirlo;
ahora, más tarde, cuando ya nada puede hacerse.
Intento llamar y una gasa funeral
me ahoga todo sentido
no dejando otra vida
que ésta de cada día
usada y ajena
a la tensa vigilia de otros años.
Alvaro Mutis
Esto lo encontré en el blog de Diego Jemio, quien a su vez lo encontró en el blog Del medio recargado
Y a propósito de esto, los otros días leí una columna bastante acertada sobre los votos a Macri que escribió el periodista Sergio Federovisky para el diario tucumano El Siglo, bajo el título de "Evolucionados", en el que hace un análisis del eleectorado porteño. Una de las cosas más interesantes que leí fue lo siguiente:
"La reciente elección, y la casi segura consagración de Mauricio Macri al frente de la Jefatura de gobierno de la ciudad de Buenos Aires demuele esa teoría.
¿Es acaso un voto menos primitivo y más “evolucionado” el que se le entregó a un apellido caracterizado por haber amasado su fortuna al amparo de los contratos con el Estado y, especialmente, de un Estado gobernado por los militares? Días atrás, en una entrevista televisiva, Macri sostuvo que en el único momento en que la ciudad de Buenos Aires tuvo un proyecto fue bajo la férula de Osvaldo Cacciatore, un simpaticón brigadier que fue intendente porteño a metros del despacho de Videla y que pese a su histrionismo no desentonaba con el fascismo que compartía con el resto de sus camaradas dictatoriales. Resulta difícil calificar de proyecto al impuesto éxodo masivo de villas de la ciudad (a la cual afeaban en tiempos del Mundial 78) y a la construcción de apenas un par de autopistas. Claro, pocos recuerdan que en aquellos tiempos y por primera vez en la historia se privatizó el servicio de recolección de basura en Buenos Aires y el prestatario fue una empresa con el retentivo nombre de Manliba (Mantenga Limpia Buenos Aires). Su dueño era el grupo Macri y uno de sus principales ejecutivos, Mauricio".
Para leer la nota entera, hacé clik acá
LAS COSAS CLARAS
mi voz está en su sitio
el corazón sabe algo más porque me duele
por eso digo:
terrible oficio
es repartir equivocadamente los abrazos
y que el alma viva entre perros hambrientos
uno de mis errores
fue creer que todos éramos hermanos
y ahora
no se le puede cambiar el horizonte a la nostalgia
hay que olvidarse de las viejas sonrisas
y andar con el dolor a cuestas
para que sirva definitivamente
nunca dije
mi lágrima fue grande
sufrí
no me quisieron
cada uno conoce su dolor
y sabe de qué manera hablarle a la desgracia
que venga la vida y me golpee
de nada vale cerrar los ojos
un hombre dormido
es un dolor que descansa
es duro el amor cuando se niega
un día sin embargo recuesta sus abrazos
apoya su misterio en mi cabeza
y me lleva a vivir al primer piso de un incendio
no comparo
simplemente doy mi fruto
y espero
la semilla más humilde
puede brotar el fuego o la hermosura
si estoy acorralado entre dos besos
decido acurrucarme al pie de mi corazón
y sueño
soy triste hasta los zapatos
a la hora del té
mi alegría se sienta y llora conmigo
pero sostengo que un día
aunque el amor sea el hermano implacable de la lluvia
de mi casa a tus ojos
no habrá naufragios
ROBERTO SANTORO
Poeta desaparecido el 5 de Junio de 1977
(De Las cosas claras, 1974)
Fotografía, composición, sudor, adrenalina, compromiso. Reportera gráfico es la primera fuente de la información, se roza con la noticia, la huele, la siente, la ve. Es el testito privilegiado de los hechos que cambian la actualidad y forman parte de la historia.
De “La fotografía son los ojos de la historia”, de Mathew Brady.
Esto anuncia el folleto de presentación de la muestra "Ojos Testigos" de la que participan reportero gráficos tucumanos y que estará en exposición hasta el 15 de junio en el salón de la Caja Popular de Ahorros. La inauguración fue el miércoles, y los trabajos están en general muy buenos. Muchos de los reporteros forman parte de algunos diarios y revistas de acá de Tucumán.
Esta foto que publico acá es de Jorge Segovia, mi ex compañero del diario La Ciudad, con quien hace un rato charlábamos sobre la importancia de seguir produciendo al margen del medio en el que cada uno trabaja.
Y pienso que la vida...
Y pienso que la vida se me va con huida
inevitable y rápida, y me conturbo, y pienso
en mis horas lejanas, y me asalta un inmenso
afán de ser el de antes y desandar la vida.
¡Oh los pasos sin rumbo por la senda perdida,
los anhelos inútiles, el batallar intenso!
¿Cómo flotáis ahora, blancas nubes de incienso
quemado en los altares de una deidad mentida?
Páginas tersas, páginas de los libros, lecturas
de espejismos enfermos, de cuestiones oscuras...
¡Ay, lo que yo he leído! ¡Ay, lo que yo he soñado!...
Tristes noches de estéril meditación, quimera
que ofuscaste mi espíritu sin dejarme siquiera
mirar que iba la vida sonriendo a mi lado...
Enrique González
"¿Sabían los jacobinos de la Primera Junta en esa remota, casi improbable fría y lluviosa mañana de mayo de 1810, qué vientos corrían por el planeta? Hasta donde eran jacobinos, hasta donde alcanzaba su lectura de la historia, hasta donde se decían que la historia no era una pesadilla de la que deseaban evadirse, sabían que la Santa Alianza levantaba, en Europa, los estandartes del retorno al viejo orden, y que Napoleón, el representante más sagaz de la burguesía francesa a quien el bueno de Hegel llamó el alma del mundo cumplía, con prolijidad y genio, la tarea de enterrar los ecos del desmoronamiento de la Bastilla, de Valmy, y del sueño igualitario de los sansculottes".
Esto se preguntaba hace un tiempo Andrés Rivera en un artículo que se publicó hace un par de años en Página 12. Para leerlo entero, hacé click acá.
Esta es la Guía número 10. Se destaca la fiesta a cargo de Babasónicos, la visita de Lanata pára el Mayo de las Letras, la vuelta de Gasalla y el estreno de Piratas del caribe 3. Además incluye estrenos teatrales, fiestas, recitales, muestras y cursos.
Hace treinta años, el país se estaba hundiendo en manos de los militares. Videla en ese momento lideraba un sistema atroz de tortura y genocidio, tratando de exterminar el espíritu militante. Hace treinta años, estaban próximos a cumplirse los diez de la muerte del Che. También habían asesinado ya a Victor Jara. En mayo de 1977 habían pasado dos meses de la desaparición de Rodolfo Walsh y hacía un año que habían matado a Haroldo Conti, y a Paco Urondo, y faltaban menos de un mes para que se lleven a Roberto Santoro. Y muchos otros más habían desaparecido sin que se conozca su destino, por eso, las Madres ya andaban fundando su lucha en plaza de Mayo.
En 1977, mi hermano tenía siete años, y mi abuelo paterno había muerto, mi abuelo materno ya cumplía 73 años, y faltaban dos décadas para que nazca mi sobrino Iván, mientras que mi prima Araceli hacía seis meses que estaba fuera de la panza de su mamá. Mi mamá y mi papá andaban por ahí en la lucha por la vida. En ese año, Sui Generis no existía más y Charly García ya estaba grabando su segundo cd con “La máquina de hacer pájaros”, mientras que León Gieco estaba entre su tercer y cuarto disco.
Muchos amigos habían nacido. Algunos tenían ya varios años, otros eran apenas unos chicos, y otros todavía no eran ni siquiera un sueño. Todavía faltaban veinte para conocer a Mandrágora, mi grupo. Todo eso pasaba en mayo de 1977. Hace treinta años, cuando yo nacía. Porque yo, como dice Charly, nací con Videla. Porque nací cuando muchos poetas escondían la pluma bajo la almohada para que no los maten. Otros, la dejaban sobre la mesa, y no estuvieron más. Nací cuando el país era un sólo lamento de torturas, cuando la esperanza estaba vedada, excepto para las filas de los asesinos. Cuando yo nací, los fusiles revolucionarios estaban más quietos.
Mucho ha pasado. Hoy cumplo treinta años. Mi sobrino tiene diez años, está hermoso y es una de las cosas que más amo en este mundo. Mi abuelo materno ya murió dejándome la dicha de haberlo conocido enseñándome la honestidad, el enojo, el trabajo. Mis viejos siguen juntos, en la lucha. Mi prima cumplió treinta antes que yo y mi hermano sigue siendo ese pilar en donde apoyarse en pleno cansancio. Muchos amigos pasaron a ser soñados y ahora están junto a mí. Los otros, ya no juegan como antes, y los encontré en el camino para que me enseñen gran parte de lo que aprendí. Mandrágora es el espacio más cercano a la revolución que encontré.
Una carrera inconclusa, muchos sueños, muchas ganas cambiar esas cosas que nacieron y crecieron conmigo aún siguen adentro. Hoy cumplo treinta años, y no es para desesperar, como muchos me dijeron, pero las cifras redondas hacen mirar inevitablemente para atrás.
Videla sigue ahí, como Bussi, como Menéndez, sin ser juzgados. Pasaron treinta años, desde que yo nací mientras ellos estaban en el poder matando y torturando, y hoy están libres. Cuando mueran, sus cadáveres van a ser velados y enterrados.
Victor Jara, sigue escribiendo canciones revolucionarias en el tiempo, Charly tiene un listado interminable de discos, León Gieco, otro tanto. El Che, sigue esperando la revolución en Argentina. Las Madres siguen dando vuelta a la plaza, y los poetas siguen sin aparecer, como tantos otros que hoy son una sombra en las veredas de este país.
Horizonte
He cambiado de piel tres veces
Me ha costado darle la vuelta al mundo
Para llegar al punto de partida
Mis piernas me sostienen mejor
Tengo una cicatriz en el pecho
Más bien una costura, un bolsillo roto
Acceso directo al corazón
Estoy de regreso de mí mismo
Noches enteras buscando una estrella fugaz
Que me conceda un deseo
Nada extravagante
Tan sólo la habilidad de reconocer
La verdad de la mentira
Es otoño aún y los días son largos
La luz se recuesta cálida sobre la montaña
Quiero decir que el horizonte se distingue
¿El horizonte es una línea firme?
¿Es una pintura mural que cambia cada día
Movida por tempestades de color?
¿Hay un atajo para llegar al horizonte?
Quizás sirva de algo haber adquirido
Una cicatriz en el pecho
Una costura de piel y nervio
Una entrada directa al corazón.
Alfonso Gumucio Dagrón
