Mirando hacia arriba

"Zamba del cielo", por Mercedes Sosa, Liliana Herrero y Fito Páez.

Palabras

Residente, de Calle 13 escribió su carta de despedida Mercedes Sosa. Me parece que son las mejores palabras que leí.

Estoy en el medio del océano atlántico. Sentado encima de una hamaca en una islita llamada Ukuptupu. Rodeado por arena, una cerveza, varios insectos, gente bonita durmiendo cerca, una libreta y mi bolígrafo de la suerte. Mirando pa’ mi lado izquierdo, pa’ donde la neblina tapa el mar y la noche tapa a las nubes comencé a recordar la primera vez que escuche a Mercedes Sosa. Una voz fuerte que recitaba las palabras de León Gieco, “Sólo le pido Dios” y que se había metido por las orejas de Pinochet para sembrarle en el tímpano las palabras de Julio Numhauser con “todo cambia”. Esa voz que escuché le da esperanza a los habitantes de una islita que se ahoga en el mar Caribe. Su voz me conectó con todo lo que la escuela no me quiso enseñar. Me reveló todo lo que me trataron de esconder. Le inyectó vitaminas a una colonia deshidratada, a mi isla Puerto Rico, una isla que lucha poco porque sabe poco. La voz de Mercedes hizo que mi papá lanzara piedras cuando había que lanzarlas. Logró que un pueblo que siempre había sentido miedo sintiera menos miedo. Con su voz la bandera estadounidense se desaparece y mi bandera parece que está sola. ¡Mercedes hace magia! Con su voz los desaparecidos aparecen y abrazan a sus madres. Logró que el folklore se escuchara más alto que una canción de Madonna. Le regaló sustancia a los jóvenes. Hoy muere, pero su voz queda como referencia para futuras voces. Mercedes Sosa fue una mujer que se atrevió a hablar como ningún hombre pudo. Su voz es tan real como las necesidades latinoamericanas.
René Pérez, Residente, Calle 13

Canción de domingo

Subo

Me voy a los cerros, alto
A llorar a solas, lejos
A ver si se apuna el dolor
Subo, subo

Los ranchos quedaron atras
Las nubes muy cerca
Ya estan
A ver si se apuna el dolor
Subo, subo

La quena muy triste toco
Y me habla llorando de vos
A ver si se apuna el dolor
Subo, subo.

Rolando Valladares

Por este año se acabó

Mis amigos lo saben hace muchos años, septiembre no es mi mes preferido: nunca fue para mí el mes del amor, por lo general es el mes del olvido. Además, las flores, los pájaros... me dan alergia. Lo único bueno es que llega la calidez, porque el frío... tampoco me gusta. Dalton, desde esta poesía me acompaña desde hace muchos años. Acá va.

Hora de la ceniza
Finaliza septiembre. Es hora de decirte

lo difícil que ha sido no morir.

Por ejemplo, esta tarde

tengo en las manos grises

libros hermosos que no entiendo,

no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia

y me cae sin motivo el recuerdo

del primer perro a quien amé cuando niño.

Desde ayer que te fuiste

hay humedad y frío hasta en la música.

Cuando yo muera,

sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,

mi bandera sin derecho a cansarse,

la concreta verdad que repartí desde el fuego,

el puño que hice unánime

con el clamor de piedra que eligió la esperanza.

Hace frío sin ti. Cuando yo muera,

cuando yo muera

dirán con buenas intenciones

que no supe llorar.

Ahora llueve de nuevo.

Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto

como hoy.

Siento unas ganas locas de reír

o de matarme.

Roque Dalton

Dejando de a poco

Y así es como paso el tiempo, dibujándote para que te quedes a mi lado, borrándote para no tener que recordarte. Y vos nunca llegás. Por eso es hora de soltar la pluma, de romper la hoja, para siempre. La mano se abre despacio, y va quedando en ella el dolor de la marca. Es hora de perder tu contorno de mi vista, de abandonarte en el desierto y no mirarte nunca pero nunca más. No volver la vista atrás era el mandato. Debí haberlo cumplido en aquel entonces.

(gracias Juanjo, por el asesoramiento literario)

Como para ir entrando

"Puerta de los dos", Fernando Cabrera.

Palabras de desamor

Canción de domingo

 Apaganoches

Canción, suave y con miel, yo traeré
canción, de piel con piel, yo buscaré
para mi amor.
Canción, olor a pan encontraré
canción, cielo sin fin, conseguiré
para mi amor.

En luz, para ti me transformaré
la luz, que necesitas para ver, 
mi amor.
Tu luz, apaganoches yo iba a ser, 
la luz que necesitas para ser, libre. 

Pero cuando llegué ya no estabas
solamente encontré un abismo ansioso
por verme caer.

No sé, con estas manos, qué haré
no sé, y no sé si quiero saber, nada
No sé, lo que pasó
dicen ya fue
no sé, yo sólo te quería ver reír.

Y te fuiste un otoño tristeza,
y quedé como un río de dudas
que nadie se anima a cruzar.

Tu luz, apaganoches yo iba a ser.

Topo Encinar

De a pedacitos

Nunca pude ver esta película entera. Por lo menos la voy recuperando de a poco. Se llama "El mismo amor la misma lluvia", y esto es un fragmento de siete minutos que está musicalizado y sólo en los dos últimos minutos hay un diálogo que a mí me gusta mucho, acá va.

Bienvenida

Para agrandar la imagen, hacé click sobre ella

Pastillas

Los datos hablan por sí solos. Salieron publicados en la edición de hoy de Crítica digital. Para leer entera, hacé click acá.

• El 92% de las mujeres llamó a la línea “Aborto: más información, menos riesgos” acompañada (en el 23% de los casos por sus parejas).
  
• Hubo chicas de 13 a 47 años. De las menores de edad, el 11% llamó acompañada por sus madres.
  
• El 82% de los varones no usó preservativo. Esto se debió –de acuerdo con lo que se desprendió de los llamados– a las dificultades que las mujeres encontraban para negociar con los hombres la anticoncepción y la prevención de enfermedades de transmisión sexual (ETS). Dentro de este porcentaje se encuentran declaraciones como éstas: “Él me dijo que era estéril”, “prometió acabar afuera”, “no lo pude evitar” o “me dijo que se había hecho una vasectomía”.
  
• Más del 90% de las mujeres manifestó sentirse intimidada por conocer experiencias de violencia, amenazas o denuncias sufridas por mujeres que habían recurrido al sistema de salud.

Canción de domingo

Zamba para olvidar
No sé para qué volviste
si yo empezaba a olvidar
No sé si ya lo sabrás,
lloré cuando vos te fuiste.
No sé para que volviste,
qué mal me hace recordar.

La tarde se ha puesto triste
y yo prefiero callar.
Para qué vamos a hablar
de cosas que ya no existen,
no sé para qué volviste,
ya ves que es mejor no hablar


Qué pena me da
saber que al final
de este amor ya no queda nada
sólo una pobre canción
da vueltas por mi guitarra.
Y hace rato que te extraña,
mi zamba para olvidar

Mi zamba vivió conmigo,
parte de mi soledad.
No sé si ya lo sabrás
mi vida se fue contigo,
contigo, mi amor, contigo
qué mal me hace recordar.

Mis manos ya son de barro,
tanto apretar al dolor,
y ahora que me falta el sol,
no sé qué venís buscando
llorando, mi amor, llorando,
también olvidame vos

Daniel Toro

Iván

Todo el mundo deja de existir cuando me abraza. Cuando me mira siento una ternura infinita y sé que todo va a estar bien cuando está cerca. Se porta mal, pésimo, desde que nació. Aprendió a transformar en cosas hermosas su silencio, y a lo largo de su vida aprendió a ser de Boca, de Atlético y a querer a Maradona. Es alto, robusto y quiere usar el pelo largo. Se llama Iván, es mi sobrino, hoy cumple 12 años y es por una de las pocas cosas que me gusta septiembre.



"Zambarroró", de Topo Encinar.

A 33 años de la noche de los lápices

No puedo dejar de pensar que hace 33 años, a esta misma hora, ya estaban torturando a diez pibes de menos de 18 años.
Ni perdón ni olvido. Cárcel común para todos los torturadores y represores.



"Como un pájaro libre", interpretado por Mercedes Sosa

Y después qué

Estabas ahí mirándome pero no quiero decirte lo que estaba haciendo yo. Quiero decirte lo que hacía, pero no puedo. Quiero poder hacer lo decía pero no. Hay lugares en los que no es posible delimitar palabras, lugares que desbordan. Estabas ahí y estaba yo. Después no sé.

de Ana María Shua, en Botánica del caos.

Canción de domingo

Eiti leda

Quiero verte la cara
brillando como una esclava negra
sonriendo con ganas, nena.
Lejos, lejos de casa
no tengo nadie que me acompañe a ver la mañana,
y que me dé la inyección a tiempo,
antes que se me pudra el corazón.
Ni caliente estos huesos fríos, nena.

Quiero verte desnuda
el día que desfilen los cuervos
que han sido salvados, nena.
Sobre alguna autopista,
que tenga infinitos carteles
que no digan nada.
Y realmente quiero que te rías
y que digas que es un juego nomás,
O me mates este mediodía, nena.

Entrando al cuarto, volando bajo
la alondra ya está cerca de tu cama, nena.
Quiero quedarme, no digas nada
espera que las sombras se hayan ido nena.

No veas mi capa azul
mi pelo hasta los hombros.
La luz fatal, la espada vengadora.
¿No ves que blanco soy, no ves?
¿No ves que blanco soy, no ves?

Quiero quemar de a poco
las velas de los barcos anclados
en mares helados, nena.
Este invierno fue malo
y creo que olvidé mi sombra en un subterráneo.

Y tus piernas cada vez más largas
saben que no puedo volver atrás
la ciudad se nos mea de risa, nena.

Charly García

Un año después.

Ya no está el "Chivo", pero la vidala todavía está en nosotros.



"Lejos", de Rolando "Chivo" Valladares, interpretado por Adrián Sosa.

Cada vez más cerca

36 años

"No se detienen los procesos sociales. La historia es nuestra y la hacen los pueblos", sentenció Salvador Allende en su último discurso, antes de que los militares al mando del siniestro Augusto Pinochet tomaran el poder. Así llegaron años de exilio, de dolor, de patria lastimada. En Chile comienza a completarse el mapa de golpes de estado en Latinoamérica, que después deja un tendal de desaparecidos, miles de torturados, de exiliados y a largo plazo niños que se mueren de hambre, un alto número de analfabetismo, países partidos, injusticia y cada vez más desigualdad.

Hoy se cumplen 36 años del golpe militar en Chile. Homenaje a todos los que cayeron, a los que tuvieron que irse, a los que murieron, y a los que hoy siguen construyendo día a día ese socialismo por el que murió Allende y por el que le quebraron las manos a Víctor Jara.

"Vuelvo", Illapu.

Septiembre en Tucumán

Septiembre, Tucumán, lapachos. Cuando la gente que no conoce Tucumán me pregunta si es lindo, yo digo siempre que sí. Y pienso en las naranjas rodando por las calles y en los lapachos. Rosa, lila, blanco y amarillo, van pintando las veredas para hacer más llevadero cada día de septiembre. Para todos los que están lejos, para los que no conocen, para los que extrañan, para los que escriben, para los que cantan, para los que quieren volver, y para los que simplemente los miran con alegría todos los días, va este post.

La canción es de Leopoldo Deza y se llama "Chacarera de los lapachos". Esta es la versión completa de una canción que viene armándose hace muchos años. Está cantada por Paula Paz, y fue generosamente cedida para Sin soltar el lápiz, ya que aún no salió el disco. La foto del lapacho amarillo es mía y la del lapacho rosado, de mi sobrino Iván.