Pena

Querido Rey de la Cabina:

No te caigas,

no eres tú,

ni haciendo toda la fuerza del mundo,

no te caigas en la vertiginosa belleza de otros abismos.

¿Extrañas?

Paloma

(de Luis María Pescetti en Cartas al Rey de la Cabina)

Nota de "Un amor".

Ayer salió en el diario Tiempo Argentino la nota que le hice a Paula Hernández, Luis Ziembrowsky y Diego Peretti a propósito de la película que estrenó el jueves, "Un amor". Para leerla hacé click en el título. 

“El cine argentino tiene una vitalidad enorme”

El primer encuentro amoroso: la versión adolescente de Lalo, Lisa y Bruno

Pro Calle 13

El sábado fui a ver Calle 13 en el marco del Personal Fest. La banda tiene una potencia increíble, suena bien, compacto, con mucha buena música y fiesta. No se puede dejar de bailar ni un segundo, ni se contienen las ganas de cantar, aún cuando no se sabe la letra. La banda sonó potente con un repertorio perfectamente pensado y con efectos de todo tipo. Sin embargo, las crónicas del show parecen no haber visto nada de esto. Hoy, decir que la banda o concretamente, René peca de populista o de demagogo, suena absurdo y viejo. El ingrediente discursivo y combativo fue una de las primeras características de Calle 13, que nació en Puerto Rico, un estado colonizado por Estados Unidos que sigue viviendo en la opresión, cómo no tener un discurso combativo. Conociendo la historia de la banda y de su música, ¿quién puede dudar de la honestidad de Residente cuando tira al viento un sinfín de puteadas? ¿Quién puede creer que el cantante lo hace para quedar bien frente a un público que (en ese festival) muy lejos está de sus inquietudes? Me pregunto además, porqué está tan dentro nuestro eso de que si uno dice lo que piensa lo hace porque le pagan o porque le conviene. ¿Nadie se agota de la desconfianza? Calle 13 es una banda joven, en completa ebullición, que con una calidad excelente está dispuesta a crecer en todo sentido. Pero no para de aportar. Un tema como "Latinoamérica", como "La perla", "Pa'l norte" o "La bala" demuestran que tienen mucho para decir y que mucha gente tiene la necesidad de escucharlos. El recital del sábado fue brillante, y lo fue más allá de toda esa franja de público que suele aprovechar este tipo de festivales para usarlos como pasarela  donde la banda que está tocando en vivo es una especie de música de fondo, para de paso enterarse cuales son los nuevos  modelos de celular que ofrece la compañía sponsoreadora. El fin de semana quedó demostrado que Calle 13 está en condiciones de tocar en un lugar grande y al aire libre, donde sus canciones brillen aún más, donde las puteadas de René se escuchen más fuerte todavía y donde nadie tenga que apurar a nadie porque ya llega la otra banda. Ahí estará la garantía, porque Calle 13 se la banca. Muchas crónicas llenas de imprecisiones y en algunos casos errores groseros descalificaron a la banda, una de las más importantes que tiene hoy nuestro continente. Parece que molesta cuando un artista habla y dice lo que piensa. Parece que varios medios, piensan que la sociedad no está preparada para escuchar frases directas, pero no sólo de metáforas vive el hombre.

Les dejó acá el link de la entrevista que le hice a Residente para el diario Tiempo Argentino, y que salió publicada la semana pasada, y de paso les dejo el link de la crónica que escribió para La Gaceta la colega tucumana Silvina Cena. 

“Argentina fue uno de los primeros que nos entendió”; Canciones escritas ante la violencia;
Rumbo a los nuevos Grammy Latinos. 

Crónica: Todos bailaron con Calle 13 cuando René propuso portarse mal

¿Quién sos?

Una tarde otoñal del 85, Fito Páez caminaba por la avenida Santa Fe; una cuadra antes de llegar a Callao, se cruzó con Luis Alberto Spinetta. 

-¿Sos? - preguntó. 

-¿Y vos sos vos? - replicó Luis - ¡Todo el día escucho "Tres agujas" por la radio!

Fito usaba una rala barba adolescente y los bucles ya rozaban sus hombros. 

en Corazones en llamas. Historias del rock argentino en los 80 de Laura Ramos y Cynthia Lejbowicz. 

Ernesto Che Guevara, discurso en la ONU, 11 diciembre 1964

La voz de Jaime

"Me dueles", de y por Jaime Sabines.

Tres nuevos de Dancing Mood

Hace algunas semanas salió el nuevo disco de Dancing Mood. Son tres volúmenes con 47 temas. El disco se llama "Non stop", y acá cuelgo un tema de cada disco, con su respectiva carátula.

"Toto"

"Somewhere over the rainbom"

"Smile a while"

Todos los días

‎"Durante meses se abandonó a ese simulacro de felicidad que es la rutina".

de Silvio en el rosedal, de Julio Ribeiro

Vida María

Comparto este pequeño corto que pertenece al animador gráfico Márcio Ramos. 

Los pibes

-¡No tiren, nos entregamos!

 Luis dice que murmuraron un "no" repetido: "No, no, no", un "no" en el que no estaban pudiendo creer que los fusilaran: "Nos salió taparnos y decir 'no, no', como cuando te pegan de chico", me contó Luisito en un pabellón de la cárcel de Ezeiza, condenado a siete años de cárcel por los robos que después de la muerte del Frente siguió cometiendo, exultante al recordar los viejos tiempos después de tanto, el día de su cumpleaños veintiuno. 

Y describió sin para la escena final: silbaron en el aire estrecho de aquella miserable habitación de dos por dos cinco disparos a quemarropa. Luis supo que los fusilaban; como impulsado por un resorte saltó hacia la puerta. En el aire una bala le rozó el cráneo. Quedó con la mitad del cuerpo afuera del rancho ganándole medio metro al pasillo. Se desmayó. El Frente intentó protegerse cruzando las manos sobre la cara como sin con ellas tapara un molesto rayo de sol. Luisito recuperó la conciencia a los pocos minutos, pero se quedó petrificado tratando de parecer un cadáver. 

El Frente falleció casi en el momento en que el plomo policial le destruyó la cara. Las pericias dieron cuenta de cinco orificios de bala en Víctor Manuel Vital. Pero fueron sólo cuatro disparos. Uno de ellos le atravesó la mano con que intentaba cubrirse y entró en el pómulo. Otro más dio en la mejilla. Y los dos últimos en el hombro. En la causa judicial, el Paraguayo Sosa declaró que Víctor murió parado y con un arma en la mano. 

fragmento del libro 

Cuando me muera quiero que me toquen cumbia. Vidas de pibes chorros, 

de Cristian Alarcón. 

Flores

Simplemente esperamos la primavera. 

Queremos florecer, cantar como pájaros, enamorarnos. 

Y no, no lo logramos. 

Se viene una nueva primavera. 

¿Habrá que pedir tres deseos (otra vez)?

Otro estreno

Este mes salió el nuevo disco de Teresa Parodi. Sorprende el surtido de rítmica, de canciones, de paisajes y de generaciones. Acá va el tema que más me gusta del disco. Se llama "Con la cara del amanecer", la letra es de Tilín Orozco y Fernando Barrientos, y la música de Teresa. En el disco, Parodi canta junto con Lisandro Aristimuño. Ahí va, espero que les guste. 

Ojos abiertos

"Tengo todas las páginas para escribir, tengo el silencio, la soledad, el amoroso insomnio; pero sólo hay temblores subterráneos, hojas de angustia que aplasta una serpiente en sombra. No hay nada que decir: es el presagio, sólo el presagio de nuestro nacimiento."

de Jaime Sabines en "Para hacer funcionar las estrellas". 

Colectivo rioplatense

Este tema me gusta cada vez más. Se llama "Pensamiento caracol", y para mí la mejor versión sigue siendo la de su autor, Gustavo Pena, o Príncipe, como quieran llamarle; aunque la que van a escuchar ahora me pareció bastante bonita. Pertenece al disco de Colectivo argentino uruguayo, un encuentro de músicos rioplatenses, bajo el oído curador de Alan Platcha. La voz es de Matías Mormandi quien además toca el piano Rhodes y el bajo synth con la guitarra eléctrica de Platcha. Que lo disfruten.

Asesino en soledad

"Desde esta absoluta soledad, sé que soy el único Robledo Puch que queda en el mundo: no hay otro. No tengo hermanos. Mis padres han muerto. Los pocos familiares que me quedan se han mutilado el apellido por vergüenza: ahora se llaman Robledo a secas. Nadie me viene a ver. Nadie me espera. Estoy solo en el mundo. Es increíble cómo uno queda solo cuando cae en desgracia. Llevo preso treinta y siete años. Pasé más tiempo en prisión que fuera de ella. No soy un peligro para nadie: ni para mí mismo. Ni siquiera me lastimo cuando me afeito. Tal vez no haya conocido la felicidad. Ni de niño, ni de joven, ni de viejo. No he vivido nada". 

fragmento del libro El Ángel negro, vida de Carlos Robledo Puch, asesino serial, de Rodolfo Palacios. 

Mariana Cash

Acá va la nota escrita por el periodista Javier Sinay, publicada en la revista El guardián y en la página El identikit.com. Para los que todavía no están enterados de los detalles del caso, sería bueno que la lean. Si quieren leerla, hagan click en este link: "¿Dónde está María Cash?"

El nuevo número de la Garganta poderosa

El jueves salió el nuevo número de la revista Garganta poderosa, que editan los chicos de la agrupación La Poderosa. Los chicos vienen consiguiendo imposibles y entre ellos, engancharon nada más y nada menos que a Diego Maradona. Acá la tapa y el link para que lean la nota. ¡Felicitaciones a todos los vecinos de Zavaleta, la Villa 21-24, la 31 Bis, Fátima y Rodrigo Bueno que participan de este proyecto!

El Diego, de la villa

¡105!

Cómo es costumbre cada vez que aparece una nieta, este blog saluda a las Abuelas de Plaza de Mayo. Es vez, después de un arduo trabajo, recuperaron a la nieta número 105. La crónica dice que "los padres de Laura, Susana Siver y Marcelo Reinhold, fueron secuestrados el 14 de agosto de 1977 en Haedo, oeste del Gran Buenos Aires, y llevados a la Escuela de Mecánica de la Armada (ESMA). Según testimonios, Susana, que en el momento del secuestro llevaba unos cuatro meses de embarazo, dio a luz en cautiverio en febrero de 1978 en el Hospital Naval, donde le practicaron una cesárea. La hija de Marcelo y Susana fue inscripta después como propia por un matrimonio de civiles que la crió". Para leer la nota completá, hacé click acá. Aplausos y salud una vez más por las Abuelas. 

Aburrimiento con vainilla

Hace unos días entrevisté a Mike Amigorena. Llegué con pocas ganas a la nota, y cuando me encontré con el actor, también él tenía pocas ganas de hablar. Durante una rápida charla, previa a que yo comenzara a desplegar mis preguntas, descubrimos que había algo en común entre los dos: que nos aburrimos con demasiada facilidad y que nos gusta la vainilla. Fue una boludez, pero sin querer eso despertó el interés de ambos por seguir adelante con el reportaje. Cuando terminamos, le pregunté si le hinchaba tanto las pelotas hacer entrevistas y me dijo que en realidad, lo que le estresan son las fotos, que la pasa mal. Salí contenta de la nota, acá va el link con el resultado y un fragmento de una obra que el año pasado protagonizó el actor.

“El hombre es un gran destructor”

 

Nuevito

Hace unos días salió a la calle el nuevo disco del Negro Rada. Esta vez se trata de un trabajo instrumental donde comparte grabación con Osvaldo Fatorusso y con su hijo, Matías Rada. Acá va el primer corte de Confidence, Rada instrumental. Se llama "Bueno que me voy". 

En el bosque

No sé su verdadero nombre
y yo no le dije el mío.
Nadie sabrá jamás
que amé a quien estaba una noche
acostada al borde del puente
(al mediodía está lleno de ruidos y gente
que no puede dejar de moverse
en medio del puente)

Entonces durante el día,
escribo en la pared:
mama, te amo, mama te amo,
en todas las paredes,
para que no deje de leerlo.

Yo esperé sobre el puente, mama,
todas las noches,
en el puente de la otra noche,
todas las noches, todas las noches,
corro como un loco:
vuelvo, mama, vuelvo,
escribo como un loco,
mama, mama, mama
sobre todas las paredes.

La noche que esperé
en medio del puente,
desde que se hizo de día
reescribo la pared,
todas las paredes
para que no sea posible
que se caiga debajo,
que vuelva al puente,
que vuelva una sola vez,
una vez solita,
que vuelva un minuto
para arrullar tu voz.
Mama, mama, mama. 

del texto De noche justo antes de los bosques, Bernard Koltès

Para los que se perdieron:

El show "Tengo un mal comportamiento", transmitido por la Televisión Pública el domingo 17 de julio.

Enfermo

"(...) El enamoramiento es una enfermedad. Está enfermo de la secretaria. Y si está enfermo de la secretaria, se dice, ésta es la auténtica clave para explicar por qué se come las uñas. Ahora comprende por qué había pensado en matarla y, de inmediato, se empeció en ahuyentar esta fantasía. Ahora entiende: se come las uñas por miedo. Cómo se puede amar a alguien que uno teme, se pregunta. Porque ella, se da cuenta, es más temible quizá que el jefe. Pero él no tiene ni tendrá el valor necesario para deshacerse de ella. Y no lo tiene porque, lo sabe, ya no podría vivir sin ella aunque sea una perra clonada. "

fragmento de El oficinista, de Guillermo Saccomanno. 

Uno, dos, tres

Muy pocas veces me gusta lo que escribo. A veces pasa, en este trabajo que uno se pasa horas tratando de no repetir ideas, de encontrar otras palabras y de hacer un poco más interesante lo que hacemos día a día. También pasa que en medio de la rutina, aparece un entrevistado que facilita las cosas. Estas tres nota que subo al blog, tienen que ver mucho con esto. Después de estar un tiempo aburrida (cosa que me pasa habitualmente), me tocaron algunas entrevistas que fueron importantes para mí. Acá van, por orden de aparición, con sus respectivos recuadros.

"He hecho cosas irresponsables", Informarse para votar (entrevista a Jorge Rojas)

"En este espacio van a ganar todos"; Rodolfo García, la cara detrás de Escenarios Rock. (entrevista a León Gieco)

"Este país tiene racismo musical"; Aquellos Illya Kuryaki, La bengala perdida (entrevista a Dante Spinetta) 

El día que Hamlet escuchó su zamba

Una noche llegué a “El Hormiguero”. Ese fue el lugar, cerrado ya “Cerrito 34”, que albergó a todos los cantores, músicos y poetas de aquí y de allá. Para entrar había que bajar por una estrecha escalera con paredes y techos circulares color tierra, como si fuera un túnel de entrada para las hormigas, justificando el nombre. En “El Hormiguero” nació para el público en la voz de Mercedes Sosa, recién separada de Oscar Matus, la “Zamba para no morir”. Se la había hecho conocer, a menos de un mes de compuesta, Moncho Miérez que transitaba su primera juventud de notable guitarrista.

Mercedes no era entonces conocida. Era una ignorada cantora que nos ponía la piel de gallina cuando largaba la voz. Recuerdo que yo bajaba la escalera, temprano, no había gente aún, cuando antes de ver el interior, escuché: “Romperá la tarde mi voz/hasta el eco de ayer”. Bajé tres escalones más y continuó: “voy quedándome solo al final/muerto de sed/harto de andar/pero sigo creciendo en el sol/vivo”. Recién cuando bajé el último escalón pude ver, sentados junto a una mesa, a Mercedes y al Monchito ensayando la “Zamba para no morir”. Era la primera vez que la escuchaba cantada. Todavía me duele la felicidad. 

De Hamlet Lima Quintana en Los referentes (una historia de amistad). 

"Zamba para no morir", Mercedes Sosa, del álbum Para cantarle a mi gente, 1967.

Silencio de blog

"¿Por qué no pusiste nada de Sábato?", me cuestionó una de las pocas lectoras que tiene este blog. Pensé en hacerlo, pero no pude. No tuve tiempo de hablar de ese hombre que significó mucho porque fue el autor de unas de las primeras novelas que leí. Porque de él en Sobre héroes y tumbas, aprendí a pensar el concepto de "abismo" dentro de la literatura. Tampoco escribí nada sobre los terribles festejos de los yanquis cuando se supone que mataron a Bin Laden, y tenía  mucho para decir. Pensé en armar un post acerca de Cerati, pero tampoco. No sé por qué me costó tanto postear, no quiero que me pase más y todos los días me levanto pensando "hoy tengo que hacer algo con el blog". Me animé, acá estoy tratando de escribir otra vez, de alimentar este espacio que tanto quiero. Espero que me dure. 

Tres poemas

Hoy murió el poeta chileno Gonzalo Rojas. Acá van tres poemas de entre los miles maravillosos que escribió el Rojas. "Los días van tan rápido", "Carta del suicida" y "Oscuridad hermosa". 


Los días van tan rápido

Los días van tan rápidos en la corriente oscura que toda salvación,
se me reduce apenas a respirar profundo para que el aire dure en mis pulmones
una semana más, los días van tan rápidos
al invisible océano que ya no tengo sangre donde nadar seguro
y me voy convirtiendo en un pescado más, con mis espinas.

Vuelvo a mi origen, voy hacia mi origen, no me espera
nadie allá, voy corriendo a la materna hondura
donde termina el hueso, me voy a mi semilla,
porque está escrito que esto se cumpla en las estrellas
y en el pobre gusano que soy, con mis semanas
y los meses gozosos que espero todavía.

Uno está aquí y no sabe que ya no está, dan ganas de reírse
de haber entrado en este juego delirante,
pero el espejo cruel te lo descifra un día
y palideces y haces como que no lo crees,
como que no lo escuchas, m hermano, y es tu propio sollozo allá en el fondo.

Si eres mujer te pones la máscara más bella
para engañarte, si eres varón pones más duro
el esqueleto, pero por dentro es otra cosa,
y no hay nada, no hay nadie, sino tú mismo en esto:
así es que lo mejor es ver claro el peligro.

Estemos preparados. Quedémonos desnudos
con lo que somos, pero quememos, no pudramos
lo que somos. Ardamos. Respiremos
sin miedo. Despertemos a la gran realidad
de estar naciendo ahora, y en la última hora.

Carta del suicida

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
porque ella sale y entra como una bala loca,
y abre mis parietales, y nunca cicatriza,
así sople el verano o el invierno,
así viva feliz sentado sobre el triunfo
y el estómago lleno, como un cóndor saciado,
así padezca el látigo del hambre, así me acueste
o me levante, y me hunda de cabeza en el día
como una piedra bajo la corriente cambiante,
así toque mi cítara para engañarme, así
se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,
marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
unas sobre otras hasta consumirse,
juro que ella perdura, porque ella sale y entra
como una bala loca,
me sigue adonde voy y me sirve de hada,
me besa con lujuria
tratando de escaparse de la muerte,
y, cuando caigo al sueño, se hospeda en mi columna
vertebral, y me grita pidiéndome socorro,
me arrebata a los cielos, como un cóndor sin madre
empollado en la muerte.

Oscuridad hermosa
Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.

Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.

Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.

Gracias por las letras...

El baile de Riquelme

¡Una más!

Un motivo más para celebrar, una nieta más encontrada.

 

Buenos Aires, 6 de abril de 2011 |

Encontramos a la nieta N° 103

Con una inmensa alegría las Abuelas de Plaza de Mayo comunicamos que hemos encontrado a la hija de Cecilia Beatriz Barral y Ricardo Horacio Klotzman, desaparecidos el 2 de agosto de 1976 en la ciudad de Rosario. La joven, como ha ocurrido en otros casos, se negaba a realizarse los exámenes genéticos hasta que, conforme a la ley vigente, la Justicia ordenó la extracción y ayer informó el resultado a las partes.

 Información completa acá. 

En memoria

Ensayo fotográfico del fotoperiodista Diego Paruelo.

Letras de domingo

Los fulanos esperan. 
Carraspean. 
Se ilusionan.
Se desilusionan. 


Siguen esperando. 

(de Gerardo Hotchman, Fulanos)

Letras de domingo

"Todo parecía tranquilo y sin embargo la espuma se colaba por la borda. El aire libre me rodeaba ahora por todas partes, no tenía más que el abrigo de la tierra, y poca cosa es, el abrigo de la tierra, en esas condiciones. Veía los faros, hasta un total de cuatro, pertenecientes a un barco-faro. Los conocía bien, de pequeñín ya los conocía. Por la tarde, estaba con mi padre sobre un promontorio, me cogía de la mano. Hubiera deseado que me atrajese hacia sí, en un gesto de amor protector, pero en eso estaba pensando. Me enseñaba igualmente los nombres de las montañas. Pero para acabar con las imágenes, veía también las luces de las boyas, parecían llenarlo todo, rojas y verdes, incluso ante mi extrañeza amarillas. Y en el flanco de la montaña, que ahora desgajada se alzaba tras la ciudad, los incendios pasaban del oro al rojo, del rojo al oro. Yo sabía muy bien lo que era, era la retama que ardía. Yo mismo cuántas veces habría encendido el fuego, con una cerilla, siendo pequeño. Y mucho más tarde, de vuelta a casa, antes de acostarme, miraba desde mi alta ventana el incendio que había prendido. En esta noche pues, plagada de débiles parpadeos, en el mar, en tierra y en el cielo, bogaba a merced de la marea y las corrientes. Noté que mi sombrero estaba atado, por un cordoncillo sin duda, a mi botonadura. Me levanté del banco, en la parte de atrás del bote, y un enérgico campanilleo se hizo oír. Era la cadena que, fijada a la parte de alante, acababa de enrollarse alrededor de mis caderas. Debí desde el principio practicar un agujero en las tablas del fondo, porque aquí me tenéis de rodillas intentando soltarlo, con la ayuda del cuchillo. El agujero era pequeño y el agua subiría lentamente. Todavía una media hora, en total, salvo imprevistos. Sentado de nuevo en la popa, con las piernas estiradas y la espalda bien apoyada contra el saco relleno de hierba que me servía de cojín, me tragué el calmante. El mar, el cielo, la montaña, las islas, vinieron a aplastarme en un sístole inmenso, después se apartaron hasta los límites del espacio. Pensé débilmente y sin tristeza en el relato que había intentado articular, relato a imagen de mi vida, quiero decir sin el valor de acabar ni la fuerza de continuar. "

(de Samuel Beckett, fragmento de El final)

Murió Hugo Midón

Todos los sentimos. Sobre todo quienes trabajamos con chicos, sabemos del valor de poder comunicarse con ellos. Gracias Hugo por todo lo que tuvimos estos años, gracias por tu grandeza, por tu obra, por tu labor, por esa vida llena de luz infinita. 

35 años

Yupanqui por Piazzolla

Vi a Yupanqui dos veces. Una me lo crucé en la calle en París y él me vino a saludar. Sinceramente me quedé helado, no supe que decirle.
Era como toparme con San Martín. No me salía una palabra. Lo mismo me había pasado hacía muchos años en Nueva York cuando me presentaron a Stravinsky, igual me quedé mudo, yo sólo quería mostrarle mi admiración y decirle que mi primer estudio con Ginasterra fue la Consagración de la Primavera. Nada, che; el viejo me invitó a su casa y yo tardé como dos semanas en aceptar, a pesar que vivía muy cerca. Me animó Jairo y fuimos. Empezamos a matear y yo seguía sin poder emitir palabra, porque cada comentario que hacía eran sentencias de tres frases tan redondas que me parecía grosero responder. Hasta que la mujer, que era reculta y macanuda, se acercó con el mate y por abajo me dijo: “Ataque con todo que a él solo le gusta el silencio de la montaña, pero no el de las personas” Menos mal que el viejo era fana de Ravel y de Bartok y por allí encontramos la charla de más de cuatro horas y me sorprendió sus conocimientos musicales, sobre todo de armonía, aunque a cada frase me pedía disculpas por su ignorancia y me decía que envidiaba mis conocimientos. Cuando hablamos del bandoneón, me dijo que su único placer era escucharlo al viejo Isaco Abitbol cuando viajaba por Santa Fé. Casi se muere de la alegría cuando le dije que nosotros íbamos con el gordo Troilo a verlo cuando nos íbamos de pesca…

(entrevista de Antonio Carrizo a Piazzolla para Radio Rivadavia, 1985)

Silencio

Yo no hablo nunca. Casi nunca. No me gusta. Y no porque no tenga nada para decir. Siempre tengo cosas para decir, pero no me gusta. A veces, cuando la gente está hablando prefiero escucharla y tal vez se cruzan ideas, frases, palabras en mi cabeza para aportar a la charla, pero me doy cuenta a tiempo que no es necesario. Que en ese caso la charla se extendería más y después del tercer intercambio de ideas, yo ya estaría fuera del tema, de la situación o del espacio.

A veces me gusta que la gente hable. Que diga cosas. Que ría fuerte. Otras veces quiero que se callen para siempre. No soporto la gente cuando habla. No soporto los ruidos. Hay ruidos que sí soporto. El del tren. La bocina del tren. El de un vaso roto en medio de una noche que ya no tiene remedio. La risa de un bebé temprano por la mañana cuando todo el mundo aún duerme.

Hay ruidos que no soporto. Los del teléfono. Los del timbre. Los de la bocina. Los crujidos que hace la araña cuando alguien las pisa. Las palomas. El aleteo de las gallinas. La música me gusta.

El ruido de la música. A veces fuerte, a veces baja, otras como silencio perpetuo. Me gusta que suene siempre. De fondo al movimiento del mundo. En momentos en que no debe sonar. Cuando todos callan. Cuando el enojo me estalla dentro del cuerpo y del tiempo. Cuando la tristeza me entumece. Y cuando estoy alegre. Me gusta el ruido de la música.

Por eso no hablo. Porque tengo muchas cosas para decir, pero no me gusta. Que otros hablen, que otros hagan ruidos, que otros toquen en la orquesta. El río está quieto, no quiere sonar. Yo no hablo.  

Letras de domingo

Abuelo, en la noche
Esta es la casa que he perdido
habito en ella en sueños
y no quisiera hablar de ella después que todo
ha sido consumado.

Mis hijos han edificado sus casas en Babilonia
y yo atravieso el desierto para pasar
veladas con ellos
escuchando afuera, al borde de la puerta impotente
el ruidoso río de automóviles que
filtra sus aguas turbias en el umbral.

Hablamos de esto y de lo otro en la
apretada salita
como conspiradores bajo el sofocante
y ordenado itinerario de los relojes
porque todos trabajan, duramente,
invirtiendo su vida en el negocio de perderla
y llegan llenos de cifras como
los carpinteros de virutas
fatigados de información. Entonces,
si yo recuerdo
si fácilmente caigo en las viejas historias
si abro para ellos las puertas de la casa
abren los ojos y me reconfortan con su alegría
-piensan tal vez que es posible el retorno-
porque ellos vivieron, ellos nacieron
y se criaron
en la casa que perdimos
en la vieja casa grande junto al río
donde yo vuelvo ahora
donde yo vuelvo siempre
apenas cae un poco de sueño en mis ojos vacíos.

de Pablo Antonio Cuadra, en Esos rostros que asoman en la multitud.

Cuando el DNI es un regalo

Estamos de festejos. Todos los que conocemos y trabajamos alguna vez con Franco sabemos cuánto quería tener documento. A diferencia de nosotros, para quienes el DNI es un papel que se lleva en el bolsillo, se aja, se mancha, se lava y se pierde una y mil veces, para él era el pasaporte a la escuela y a la asignación universal que le corresponde.
Cuando lo conocí, hace dos años en el barrio El Sifón, Franco no ocultaba su ganas de ir a la escuela, pero sin DNI no se podía inscribir. La noticia me llegó por mensaje de texto “¡Hoy Franco pudo ir a la escuela. Las ventajas del DNI!”, decía.
Hace dos meses, y después de varios años de trámites eternos, obtuvo por fin su documento, esa libreta que le abrió nuevas puertas y le permitió sentirse uno más.
Me contaron que ayer, ya matriculado, mientras exploraba el patio de su escuela, encontró en el suelo un DNI que una mujer descuidada había dejado caer. Lo levantó y corrió a devolverlo. Es que a los doce años, comprende más que todos lo importante que es sentir esa libretita dentro del bolsillo.

Un programa de radio

 Me alegra que un programa tan bueno sobre folklore esté saliendo al aire por la radio pública. Es del periodista Santiago Giordano, y celebro que un un colega tan groso y responsable esté al frente de ese ciclo. Sale al aire de lunes a viernes por La Folklórica FM 98.7 y por internet www.radionacional.com.ar, si pueden, escuchénlo.
Acá la editorial del primer programa.

Mientras al rescoldo de la realidad se mantienen tibias las noticias que llegan del mundo, nosotros hablamos de folklore, escuchamos folklore.
Boca no hizo goles, River solo uno, en Libia está por caer un régimen que se mantuvo 42 años y en el Congreso de la nación avanza un proyecto de ley para modificar el régimen de contrato del trabajo agrario y otorgar beneficios laborales a peones y jornaleros. Pero nosotros estamos con esto que llamamos folklore y que aunque los estudiosos se preocuparan en precisar como proyección folklórica o música nativa, nosotros seguimos llamando torpe, imprecisa y vanidosamente folklore, porque y necesitamos poner todo en una palabra.
Acaso porque a través de esa música que concentra bellezas y sentidos buscamos tender un puente que nos devuelva un pasado que imaginamos de gauchos y gauchadas, de bravos y bravadas, de bardos y bardeadas. Fue escuchando folklore que sentimos ser Cristino Tapia explicándole una zamba a Gardel o Chazarreta trayendo a Buenos Aires las primeras noticias de un Noroeste arcaico y virginal. Fue escuchando folklore que supimos ser el trigo que en La Poma madura por la cintura de Eulogia y el cielo azul que viaja por el río de Sampayo; la voz de Mercedes rompiendo la tarde hasta el eco de ayer, o la mariposa que el Chango Rodríguez bajó de un yuyazo. Fue escuchando folklore que, en definitiva, distinguimos ponchos celestes de rojos y fuimos mensú, tarefero, diablero, minero, zafrero, peón viñador.
¿Y hoy, quienes podemos ser cuando escuchamos folklore? ¿Qué nos dice el folklore?
¿Se queda quieto mirándose el ombligo, lleno de su pasado mejor? ¿se pone a escuchar a los que desmontan paisajes que no volverán a ser canciones? O nos dice que un Juan golondrina hoy echará los bofes, otra vez en condiciones que para unos son infrahumanas y para otros “no se, no lo vi”.
Qué nos dice esa musiquita… para permitirnos ser nosotros mismos, únicos y multitudinarios.

Crítica: para no olvidar

Critica : es un tema from Ringo Kid on Vimeo.

Este documental me llegó vía un compañero de trabajo. Explica un poco acerca de lo que pasó con Crítica y muestra por qué no hay que olvidarse lo que pasó en este medio. Se evidencia además, lo que pasa con esta profesión, uno queda limitado a las decisiones que toma un empresario, de periodismo poco y nada. Espero que lo vean con atención. Lo saqué del blog vimeo.com y la dirección está a cargo de  Mauricio Alvarez, Sergio Ugalde, Fabricio Gómez, Carlos Cano.

Letras de domingo

Doxa

No debería perturbarte
el ruido que hace tu viejo con la boca
cuando come. Ni la ordalía de bolsillo
en las horas pico; o tu scrum privado
contra los malos pensamientos.

No deberían perturbarte
los novios que acumulan en las piezas paternas
sus artefactos domésticos;
ni las mujeres en las peluquerías,
con sus gorras de goma,
cuando palma la tarde...

Alguien talla, desde que naciste,
un ostracon con tu nombre.
No debería perturbarte.

Fabián Casas

El señor de los charangos

Hace unas semanas me tocó entrevistar a Jaime Torres. El hombre nos abrió las puertas de su casa de Barracas, barrio que le encanta, entre otras cosas porque  queda cerca de la cancha de Boca. En la parte de arriba tiene un estudio-carpintería en donde escucha música, arregla y guarda sus instrumentos; además tiene en un rincón un pequeño altar en homenaje al Che. La entrevista pasó rápido porque la charla estuvo buenísima. Al salir, mi compañero fotógrafo y yo sentimos que podríamos habernos quedado horas hablando con Jaime.

Durante la nota, el músico puso el disco que grabó junto con Magic Malik, Minino Garay y Nelson Veras y que todavía no fue editado. Por esa causa, lejos de ser una insoportable y larga tarea transcribir la entrevista,  fue un verdadero placer. Acá va el link de la nota y de yapa "Sólo luz", el tema que más me gusta de Raúl Carnota en una maravillosa versión. Pertenece al disco Altiplano, que Torres grabó hace unos años junto a Malik y Garay. 

La foto que ilustra el post y la nota es del reportero gráfico Diego Paruelo. 

“En la escuela de música falta una materia”

Un disco muy charlado

Divertirse con amigos, el único convenio

Para hacer funcionar a las estrellas

Para hacer funcionar a las estrellas es necesario apretar el botón azul.

Las rosas están insoportables en el florero.

¿Por qué me levanto a las tres de la mañana mientras todos duermen? ¿Mi corazón sonámbulo se pone a andar sobre las azoteas detectando los crímenes, investigando el amor?

Tengo todas las páginas para escribir, tengo el silencio, la soledad, el amoroso insomnio; pero sólo hay temblores subterráneos, hojas de angustia que aplasta una serpiente en sombra. No hay nada que decir: es el presagio, sólo el presagio de nuestro nacimiento

Jaime Sabines

Baradero

El fin de semana pasado estuve en Baradero. Fuí a cubrir el festival de música popular que se hace ahí cada año. Nunca había ido y estaba muy entusiasmada. Sumado al entusiasmo de la primera vez, estaba la posibilidad de descansar, meterme en un pileta, tirarme al sol, tomar cerveza. Llegué el sábado después de una semana bastante difícil y antes del atardecer llegó la noticia: la policía había matado de tres tiros a un chico de 19 años. Rápidamente, me comuniqué con el diario y comencé la peregrinación tras algunos retazos de historia que me permitieran reconstruir qué había pasado con Lucas, el chico que la policía ultimó. Historia va, anécdota viene el relato salió, y surgió otra primera vez, la de la crónica policial. El fin de semana todavía me dura. La crónica del festival se transformó en otra cosa y el pretendido descanso devino en un agotamiento físico, psicológico y anímico. El muchachito había cumplido 19 años el día que el festival comenzaba, murió dos días después. "Lucas era gran persona, es lo único que tengo para decir", atinó a declarar otro chico, tal vez menor a Lucas. Tenía una gorrita blanca y los ojos colorados de la impotencia y el dolor. Recordé los días en mi trabajo del colectivo escuchando dolorosas anécdotas de chicos descuidados, también en ciudades bonaerenses. Pensé en la familia y el impacto de la noticia de que tu hijo, tu hermano, sobrino, primo, nieto fue asesinado de un balazo por la espalda. Pensé en los amigos, que son los que finalmente arman el perfil definitivo del que muere. Pensé en Lucas. Pensé en la desesperación de la Zanella 50 corriendo a toda velocidad, escapando de las balas, llegando a la casa de toda la vida a pedir auxilio. Y no puedo dejar de pensar en ese policía, ese animal armado. Entre las gomas quemadas en medio de la manifestación que los amigos del chico asesinado hicieron esa noche, había una chica, petisita, rubia con la mirada perdida. Se llamaba Sabrina, era la novia de Lucas, iban a cumplir un año. Estaba impactada, no soltaba una lágrima y contestaba nuestras preguntas como repasando de memoria el padre nuestro. Me fui porque más que interrogarla, tenía ganas de abrazarla. Más tarde, en el velorio la volví a ver, salía de estar con su novio, ahora en un cajón. Salió quebrada y se abrazó a un amigo. Me fui porque otra vez sentía ganas de abrazarla y abrazar a todos esos chicos que estaban llorando a Lucas. Me fui, la impotencia una vez más me había doblado las piernas. 

Letra y música de domingo

En la ruta del tentempié

Éxtasis todo el tiempo vivo en éxtasis

una forma de amor un remedio de ser feliz.
Es para mí
todo el tiempo vivo en éxtasis
un misterio de amor
una forma de ser feliz.
Nunca me animé a decirte nada
nunca me animé a mostrar mi amor.
Nunca penetré en tu mirada.

Éxtasis
todo el mundo quiere éxtasis.
Un misterio de amor
una forma de ser feliz.

Resiste, yo sé que existe amor en tu piel.
Resiste, yo sé que existe amor en tu piel.

Y no voy a esperar
y no voy a correr
y no voy a ganar
y no voy a perder.
Soy un típico ser en la ruta del tentempié.

Charly García

Minuto Barboza

Me estresa mucho hacer entrevistas. No sé si es un problema mío solamente, no sé si a todo el mundo le pasa, pero lo cierto que los minutos previos a la charla me cuestan mucho. El martes tenía una nota con Raúl Barboza. Ese nombre sonó toda la vida en mi casa, y mi papá es un fanático del acordeón de Barboza. Quizá por eso sentía el doble de responsabilidad cuando me tocó hacer esta nota. Fue un día complejo en el que no me sentía bien y las cosas tampoco me venían saliendo bien. Me encontré con Barboza en el bar teatro Don Torcuato Tasso, había llegando media ahora antes de la nota y cuando entré él ya estaba sentado tomando un café. No sé si su sonrisa o su tono calmo me tranquilizaron apenas me saludó. La charla fluyó y podría no haber terminado nunca. Durante el tiempo que duró la nota me sentí feliz, tanto como si hubiera estado al frente mío tocando el acordeón, y creo que fue el único momento en ese martes, que sentí que descansaba. 

Acá va el link de la nota y abajo un video con un tema interpretado por Barboza. 

“Siempre le escapé a la vanidad”

Bahiano

La semana pasada salió una entrevista que le hice a Bahiano a propósito de la salida de su nuevo disco, "Rey mago de las nubes". El disco está bueno, es una cosa distinta a lo que se venía escuchando de Bahiano y sin dudas, su paso por el MP3, le permitió visualizar otro camino posible en su carrera. El CD va acompañado de un DVD con fragmentos del programa de tevé. Acá les paso el link de la nota y la versión que grabó junto con Abel Pintos de "Doña Ubenza", de Chacho Echenique. 

“Con este disco me siento desmarcado”

Letra y música de domingo (después de vacaciones)

Alto en la torre

Alto en la torre
nació mi voz,
se hizo viento y flotó
con la tuya,
se fundió en el atardecer.

Cierro mis ojos y te veo mas,
no tengo miedo a caer
si sostienes
toda mi estructura
y me haces bien.

Soy tan alto como el sol,
entiendo sin saber
que una cúpula se acerca
hasta mis pies.

Sé que mis brazos
te apresan bien
la luna vuelve a crecer,
bajo nuestro
todo el universo
empieza a arder.

Charly García

Letra y música de domingo

Filosofía barata y zapatos de goma

Conozco un empleado que fue muerto de pena
enamorado de las sirenas.
El cine de mi barrio ya me mostró la escena
no ví tu alma y quería tus venas.

Y en este torbellino dónde nada importa
me sentí solo y te perdí
pero sí vi tus ojos y hasta comí la arena
quise quedarme pero me fui.

Filosofía barata y zapatos de goma
ni ésta mentira te hace feliz
quise quedarme cuando morí de pena
quise quedarme pero me fui.
Y en la terminal
y en la terminal
estoy descalzo y te espero a ti.

El ómnibus se ha ido
el amor se ha vencido
quise quedarme pero me fui.
Filosofía barata y zapatos de goma
quizás es todo lo que te dí.

Charly García

Pescetti

El sábado salió publicada en el diario Tiempo Argentino una nota que le hice a Luis Pescetti. Fue buenísimo entrevistarlo, es una sucesión de chistes, y de a ratos pareciera que uno no va a tener un charla continuada con él. Detrás de los anteojos le brillan los ojos y vos sabés que se viene irremediablemente el chiste. A mí me encanta la gente que habla y dice chistes a la vez, así que demás está decir que quedé fascinada. Acá va el link de la nota, y de paso la nueva canción que subió Pescetti hace unos días a su blog. 

Nota: "El hombre que cree que leer la saga de Harry Potter no es pecado"

Canción: "Canción del bebé que le cuenta a su mamá

Letra y música de domingo

Anhedonia

El tiempo vuelve a pasar
pero no hay primavera en Anhedonia.
El tiempo vuelve a llorar
pero no hay primavera en Anhedonia. 

Y aunque las luces son suaves 

y el cine está aquí
no hay nada que hacer, de noche no pasa nada
nada más que el tren. 

Un ángel vuela en París
y un chico nace casi en Anhedonia
Está tan lejos de aquí
porque ella sólo vive en Anhedonia.

Ella hizo un pacto de sangre
a pesar de mí
No tengo que volver
sangre en la calle, calle
No hay que vivir así.
Porque antes que tu madre
mucho antes que el dolor,
el amor cambia tu sangre

Porque la noche es tan suave
y el tiempo feliz
no tengo que hacer maletas
no siento nada.

Charly García

Querida María Elena Walsh

Que encuentres la paz del mundo
y tus seres queridos,
y aire vibrando, luz, poesía.
Campos de abrazos, flores.
Que no tengas miedo,
que viajes segura,
que tengas mucho aire en los pulmones,
que no te duelan los huesos,
que haya música, y que sonrías.

Luis

(de Luis María Pescetti en su blog)

Son cosas mías

Letra y música de domingo

Te abracé en la noche
Te abracé en la noche
era un abrazo de despedida
te ibas de mi vida...

Te atrapó la noche,
la oscuridad traga y no convida.
quedé a la deriva

Tal vez fue un derroche
los sentimientos más bendecidos,
flotan como idos...

Te besé en la noche,
con aquel beso desconocido,
que se fue contigo...

Te abracé en la noche
era un abrazo de despedida
te ibas de mi vida...

Te atrapó la noche,
la oscuridad traga y no convida.
quedé a la deriva.

Tal vez fue un derroche
los sentimientos más bendecidos
flotan como idos.

Te besé en la noche
con un sabor desaparecido
que se fue contigo...

Fernando Cabrera

Letra y música de domingo

Puerta de los dos

Tantos saltos, tanto rápidos
y llegar a esta conclusión:
otra noche sin tu amor,
por una carta tuya
por una foto de los dos

Cuánta tinta, canto sádico
nadie dijo “bajate acá”
cuánto viaje y mostrador.
Desconocí tu documento
esa tarjeta de humo
con sólo uno de los dos.

Tantos saltos, tanto rápidos
Y llegar a esta conclusión:
Otra noche sin tu amor
daría todo lo que tengo
por una carta tuya
por una foto de los dos.

Cuanta tinta, canto sádico
nadie dijo “bajate acá”,
cuanto viaje y mostrador.
Desconocí mi documento
esa tarjeta de humo
con sólo uno de los dos.

Daría todo lo que tengo
por una foto tuya,
por una carta de los dos.

Fernando Cabrera

Mi decálogo 2010

1- Aquel amor que se fue para siempre y en el que aún pienso por lo menos seis veces al día.

2-Las tardes de desazón sintiendo que había un paso más para dar.

3-Partir de mi lugar.

4-La despedida de mi familia y de mi sobrino al que amo tanto.

5-La distancia con mis amigos esos pilares sobre los que me levanto una y otra vez.

6-La llegada a la gran ciudad con mates amigables y armados de casa.

7-Las ganas de aprender.

8-Ir y volver, siempre con ganas de volver. 

9-Aceptar una vez más el desafío de crecer. 

10-Asumir que la vida no es más que movimiento. 

Juguete

Adiós

Y un buen día entendió que la magia había abandonado el mundo. 

Letra y música de domingo

Viveza
Viveza, una pequeña comparsa
Ciudad Vieja
Campana, la secretaria
una nota en la ventana
Belleza, un gato por el pretil
se despereza
Simpleza, las gotas de una llovizna
lavan nada
Afiches, multicolores
que anuncian tres parientes
Candombe, la brisa trepa
y resbala la pendiente
Ballena, que se acomoda
en el río indolente
La gente, que va llegando
al mercado está sonriente.

La fruta huele a podrido en un costado
La rata rápida se come un pescado
El niño lleva la mano panza arriba
La niña dulce confía en la Catedral.

Nobleza, caída tiempo final
canción confesa
Bahía, que en la tormenta
sonó como arpa vieja
Paisano, paseas abajo del agua
con tu habano
Payaso, creíste
en la picardía con firmeza
Caíste en el pobrerío
de las almas
Tu vieja viveza
allí siempre vivirá.

Recinto, un marinero
cantó duele distinto
Minero, el no vidente
zafó de un laberinto
Dinero, yo compro tú compras
él compra nosotros compramos.

El vivo, festeja dirige
contento la ronda todos de la mano

Se atora, se atora...
Pasó llegando a su fin un cuarto de hora
La frente, y el alma de aquel
artista se demoran
Costumbres, de verse frente
al espejo maquillaje
Coraje, el recaído
de nuevo se levanta
El gramillero le dio su mano santa
La aguja sigue su giro en la Catedral


Minutos, pequeñas
celdas sacadas del verano
Canuto, esta canción
diminuta se hace humo.
Fernando Cabrera