Hace algunas semanas salió el nuevo disco de Dancing Mood. Son tres volúmenes con 47 temas. El disco se llama "Non stop", y acá cuelgo un tema de cada disco, con su respectiva carátula.
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| "Toto" |
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"Somewhere over the rainbom" |
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| "Smile a while" |
"Durante meses se abandonó a ese simulacro de felicidad que es la rutina".
Simplemente esperamos la primavera.
Este mes salió el nuevo disco de Teresa Parodi. Sorprende el surtido de rítmica, de canciones, de paisajes y de generaciones. Acá va el tema que más me gusta del disco. Se llama "Con la cara del amanecer", la letra es de Tilín Orozco y Fernando Barrientos, y la música de Teresa. En el disco, Parodi canta junto con Lisandro Aristimuño. Ahí va, espero que les guste.
"Tengo todas las páginas para escribir, tengo el silencio, la soledad, el amoroso insomnio; pero sólo hay temblores subterráneos, hojas de angustia que aplasta una serpiente en sombra. No hay nada que decir: es el presagio, sólo el presagio de nuestro nacimiento."
Este tema me gusta cada vez más. Se llama "Pensamiento caracol", y para mí la mejor versión sigue siendo la de su autor, Gustavo Pena, o Príncipe, como quieran llamarle; aunque la que van a escuchar ahora me pareció bastante bonita. Pertenece al disco de Colectivo argentino uruguayo, un encuentro de músicos rioplatenses, bajo el oído curador de Alan Platcha. La voz es de Matías Mormandi quien además toca el piano Rhodes y el bajo synth con la guitarra eléctrica de Platcha. Que lo disfruten.
Acá va la nota escrita por el periodista Javier Sinay, publicada en la revista El guardián y en la página El identikit.com. Para los que todavía no están enterados de los detalles del caso, sería bueno que la lean. Si quieren leerla, hagan click en este link: "¿Dónde está María Cash?"
El jueves salió el nuevo número de la revista Garganta poderosa, que editan los chicos de la agrupación La Poderosa. Los chicos vienen consiguiendo imposibles y entre ellos, engancharon nada más y nada menos que a Diego Maradona. Acá la tapa y el link para que lean la nota. ¡Felicitaciones a todos los vecinos de Zavaleta, la Villa 21-24, la 31 Bis, Fátima y Rodrigo Bueno que participan de este proyecto!
Cómo es costumbre cada vez que aparece una nieta, este blog saluda a las Abuelas de Plaza de Mayo. Es vez, después de un arduo trabajo, recuperaron a la nieta número 105. La crónica dice que "los padres de Laura, Susana Siver y Marcelo Reinhold, fueron secuestrados el 14 de agosto de 1977 en Haedo, oeste del Gran Buenos Aires, y llevados a la Escuela de Mecánica de la Armada (ESMA). Según testimonios, Susana, que en el momento del secuestro llevaba unos cuatro meses de embarazo, dio a luz en cautiverio en febrero de 1978 en el Hospital Naval, donde le practicaron una cesárea. La hija de Marcelo y Susana fue inscripta después como propia por un matrimonio de civiles que la crió". Para leer la nota completá, hacé click acá. Aplausos y salud una vez más por las Abuelas.
Hace unos días entrevisté a Mike Amigorena. Llegué con pocas ganas a la nota, y cuando me encontré con el actor, también él tenía pocas ganas de hablar. Durante una rápida charla, previa a que yo comenzara a desplegar mis preguntas, descubrimos que había algo en común entre los dos: que nos aburrimos con demasiada facilidad y que nos gusta la vainilla. Fue una boludez, pero sin querer eso despertó el interés de ambos por seguir adelante con el reportaje. Cuando terminamos, le pregunté si le hinchaba tanto las pelotas hacer entrevistas y me dijo que en realidad, lo que le estresan son las fotos, que la pasa mal. Salí contenta de la nota, acá va el link con el resultado y un fragmento de una obra que el año pasado protagonizó el actor.
Hace unos días salió a la calle el nuevo disco del Negro Rada. Esta vez se trata de un trabajo instrumental donde comparte grabación con Osvaldo Fatorusso y con su hijo, Matías Rada. Acá va el primer corte de Confidence, Rada instrumental. Se llama "Bueno que me voy".
El show "Tengo un mal comportamiento", transmitido por la Televisión Pública el domingo 17 de julio.
"(...) El enamoramiento es una enfermedad. Está enfermo de la secretaria. Y si está enfermo de la secretaria, se dice, ésta es la auténtica clave para explicar por qué se come las uñas. Ahora comprende por qué había pensado en matarla y, de inmediato, se empeció en ahuyentar esta fantasía. Ahora entiende: se come las uñas por miedo. Cómo se puede amar a alguien que uno teme, se pregunta. Porque ella, se da cuenta, es más temible quizá que el jefe. Pero él no tiene ni tendrá el valor necesario para deshacerse de ella. Y no lo tiene porque, lo sabe, ya no podría vivir sin ella aunque sea una perra clonada. "
Muy pocas veces me gusta lo que escribo. A veces pasa, en este trabajo que uno se pasa horas tratando de no repetir ideas, de encontrar otras palabras y de hacer un poco más interesante lo que hacemos día a día. También pasa que en medio de la rutina, aparece un entrevistado que facilita las cosas. Estas tres nota que subo al blog, tienen que ver mucho con esto. Después de estar un tiempo aburrida (cosa que me pasa habitualmente), me tocaron algunas entrevistas que fueron importantes para mí. Acá van, por orden de aparición, con sus respectivos recuadros.
"He hecho cosas irresponsables", Informarse para votar (entrevista a Jorge Rojas)
"En este espacio van a ganar todos"; Rodolfo García, la cara detrás de Escenarios Rock. (entrevista a León Gieco)
"Este país tiene racismo musical"; Aquellos Illya Kuryaki, La bengala perdida (entrevista a Dante Spinetta)
"¿Por qué no pusiste nada de Sábato?", me cuestionó una de las pocas lectoras que tiene este blog. Pensé en hacerlo, pero no pude. No tuve tiempo de hablar de ese hombre que significó mucho porque fue el autor de unas de las primeras novelas que leí. Porque de él en Sobre héroes y tumbas, aprendí a pensar el concepto de "abismo" dentro de la literatura. Tampoco escribí nada sobre los terribles festejos de los yanquis cuando se supone que mataron a Bin Laden, y tenía mucho para decir. Pensé en armar un post acerca de Cerati, pero tampoco. No sé por qué me costó tanto postear, no quiero que me pase más y todos los días me levanto pensando "hoy tengo que hacer algo con el blog". Me animé, acá estoy tratando de escribir otra vez, de alimentar este espacio que tanto quiero. Espero que me dure.
Hoy murió el poeta chileno Gonzalo Rojas. Acá van tres poemas de entre los miles maravillosos que escribió el Rojas. "Los días van tan rápido", "Carta del suicida" y "Oscuridad hermosa".
Los días van tan rápido
Los días van tan rápidos en la corriente oscura que toda salvación,
se me reduce apenas a respirar profundo para que el aire dure en mis pulmones
una semana más, los días van tan rápidos
al invisible océano que ya no tengo sangre donde nadar seguro
y me voy convirtiendo en un pescado más, con mis espinas.
Vuelvo a mi origen, voy hacia mi origen, no me espera
nadie allá, voy corriendo a la materna hondura
donde termina el hueso, me voy a mi semilla,
porque está escrito que esto se cumpla en las estrellas
y en el pobre gusano que soy, con mis semanas
y los meses gozosos que espero todavía.
Uno está aquí y no sabe que ya no está, dan ganas de reírse
de haber entrado en este juego delirante,
pero el espejo cruel te lo descifra un día
y palideces y haces como que no lo crees,
como que no lo escuchas, m hermano, y es tu propio sollozo allá en el fondo.
Si eres mujer te pones la máscara más bella
para engañarte, si eres varón pones más duro
el esqueleto, pero por dentro es otra cosa,
y no hay nada, no hay nadie, sino tú mismo en esto:
así es que lo mejor es ver claro el peligro.
Estemos preparados. Quedémonos desnudos
con lo que somos, pero quememos, no pudramos
lo que somos. Ardamos. Respiremos
sin miedo. Despertemos a la gran realidad
de estar naciendo ahora, y en la última hora.
Carta del suicida
Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
porque ella sale y entra como una bala loca,
y abre mis parietales, y nunca cicatriza,
así sople el verano o el invierno,
así viva feliz sentado sobre el triunfo
y el estómago lleno, como un cóndor saciado,
así padezca el látigo del hambre, así me acueste
o me levante, y me hunda de cabeza en el día
como una piedra bajo la corriente cambiante,
así toque mi cítara para engañarme, así
se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,
marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
unas sobre otras hasta consumirse,
juro que ella perdura, porque ella sale y entra
como una bala loca,
me sigue adonde voy y me sirve de hada,
me besa con lujuria
tratando de escaparse de la muerte,
y, cuando caigo al sueño, se hospeda en mi columna
vertebral, y me grita pidiéndome socorro,
me arrebata a los cielos, como un cóndor sin madre
empollado en la muerte.
Oscuridad hermosa
Anoche te he tocado y te he sentido
sin que mi mano huyera más allá de mi mano,
sin que mi cuerpo huyera, ni mi oído:
de un modo casi humano
te he sentido.
Palpitante,
no sé si como sangre o como nube
errante,
por mi casa, en puntillas, oscuridad que sube,
oscuridad que baja, corriste, centelleante.
Corriste por mi casa de madera
sus ventanas abriste
y te sentí latir la noche entera,
hija de los abismos, silenciosa,
guerrera, tan terrible, tan hermosa
que todo cuanto existe,
para mí, sin tu llama, no existiera.
Los fulanos esperan.
Carraspean.
Se ilusionan.
Se desilusionan.
Siguen esperando.
"Todo parecía tranquilo y sin embargo la espuma se colaba por la borda. El aire libre me rodeaba ahora por todas partes, no tenía más que el abrigo de la tierra, y poca cosa es, el abrigo de la tierra, en esas condiciones. Veía los faros, hasta un total de cuatro, pertenecientes a un barco-faro. Los conocía bien, de pequeñín ya los conocía. Por la tarde, estaba con mi padre sobre un promontorio, me cogía de la mano. Hubiera deseado que me atrajese hacia sí, en un gesto de amor protector, pero en eso estaba pensando. Me enseñaba igualmente los nombres de las montañas. Pero para acabar con las imágenes, veía también las luces de las boyas, parecían llenarlo todo, rojas y verdes, incluso ante mi extrañeza amarillas. Y en el flanco de la montaña, que ahora desgajada se alzaba tras la ciudad, los incendios pasaban del oro al rojo, del rojo al oro. Yo sabía muy bien lo que era, era la retama que ardía. Yo mismo cuántas veces habría encendido el fuego, con una cerilla, siendo pequeño. Y mucho más tarde, de vuelta a casa, antes de acostarme, miraba desde mi alta ventana el incendio que había prendido. En esta noche pues, plagada de débiles parpadeos, en el mar, en tierra y en el cielo, bogaba a merced de la marea y las corrientes. Noté que mi sombrero estaba atado, por un cordoncillo sin duda, a mi botonadura. Me levanté del banco, en la parte de atrás del bote, y un enérgico campanilleo se hizo oír. Era la cadena que, fijada a la parte de alante, acababa de enrollarse alrededor de mis caderas. Debí desde el principio practicar un agujero en las tablas del fondo, porque aquí me tenéis de rodillas intentando soltarlo, con la ayuda del cuchillo. El agujero era pequeño y el agua subiría lentamente. Todavía una media hora, en total, salvo imprevistos. Sentado de nuevo en la popa, con las piernas estiradas y la espalda bien apoyada contra el saco relleno de hierba que me servía de cojín, me tragué el calmante. El mar, el cielo, la montaña, las islas, vinieron a aplastarme en un sístole inmenso, después se apartaron hasta los límites del espacio. Pensé débilmente y sin tristeza en el relato que había intentado articular, relato a imagen de mi vida, quiero decir sin el valor de acabar ni la fuerza de continuar. "
Todos los sentimos. Sobre todo quienes trabajamos con chicos, sabemos del valor de poder comunicarse con ellos. Gracias Hugo por todo lo que tuvimos estos años, gracias por tu grandeza, por tu obra, por tu labor, por esa vida llena de luz infinita.
Vi a Yupanqui dos veces. Una me lo crucé en la calle en París y él me vino a saludar. Sinceramente me quedé helado, no supe que decirle.
Era como toparme con San Martín. No me salía una palabra. Lo mismo me había pasado hacía muchos años en Nueva York cuando me presentaron a Stravinsky, igual me quedé mudo, yo sólo quería mostrarle mi admiración y decirle que mi primer estudio con Ginasterra fue la Consagración de la Primavera. Nada, che; el viejo me invitó a su casa y yo tardé como dos semanas en aceptar, a pesar que vivía muy cerca. Me animó Jairo y fuimos. Empezamos a matear y yo seguía sin poder emitir palabra, porque cada comentario que hacía eran sentencias de tres frases tan redondas que me parecía grosero responder. Hasta que la mujer, que era reculta y macanuda, se acercó con el mate y por abajo me dijo: “Ataque con todo que a él solo le gusta el silencio de la montaña, pero no el de las personas” Menos mal que el viejo era fana de Ravel y de Bartok y por allí encontramos la charla de más de cuatro horas y me sorprendió sus conocimientos musicales, sobre todo de armonía, aunque a cada frase me pedía disculpas por su ignorancia y me decía que envidiaba mis conocimientos. Cuando hablamos del bandoneón, me dijo que su único placer era escucharlo al viejo Isaco Abitbol cuando viajaba por Santa Fé. Casi se muere de la alegría cuando le dije que nosotros íbamos con el gordo Troilo a verlo cuando nos íbamos de pesca…
Abuelo, en la noche
Esta es la casa que he perdido
habito en ella en sueños
y no quisiera hablar de ella después que todo
ha sido consumado.
Mis hijos han edificado sus casas en Babilonia
y yo atravieso el desierto para pasar
veladas con ellos
escuchando afuera, al borde de la puerta impotente
el ruidoso río de automóviles que
filtra sus aguas turbias en el umbral.
Hablamos de esto y de lo otro en la
apretada salita
como conspiradores bajo el sofocante
y ordenado itinerario de los relojes
porque todos trabajan, duramente,
invirtiendo su vida en el negocio de perderla
y llegan llenos de cifras como
los carpinteros de virutas
fatigados de información. Entonces,
si yo recuerdo
si fácilmente caigo en las viejas historias
si abro para ellos las puertas de la casa
abren los ojos y me reconfortan con su alegría
-piensan tal vez que es posible el retorno-
porque ellos vivieron, ellos nacieron
y se criaron
en la casa que perdimos
en la vieja casa grande junto al río
donde yo vuelvo ahora
donde yo vuelvo siempre
apenas cae un poco de sueño en mis ojos vacíos.
de Pablo Antonio Cuadra, en Esos rostros que asoman en la multitud.
Me alegra que un programa tan bueno sobre folklore esté saliendo al aire por la radio pública. Es del periodista Santiago Giordano, y celebro que un un colega tan groso y responsable esté al frente de ese ciclo. Sale al aire de lunes a viernes por La Folklórica FM 98.7 y por internet www.radionacional.com.ar, si pueden, escuchénlo.
Acá la editorial del primer programa.
Mientras al rescoldo de la realidad se mantienen tibias las noticias que llegan del mundo, nosotros hablamos de folklore, escuchamos folklore.
Boca no hizo goles, River solo uno, en Libia está por caer un régimen que se mantuvo 42 años y en el Congreso de la nación avanza un proyecto de ley para modificar el régimen de contrato del trabajo agrario y otorgar beneficios laborales a peones y jornaleros. Pero nosotros estamos con esto que llamamos folklore y que aunque los estudiosos se preocuparan en precisar como proyección folklórica o música nativa, nosotros seguimos llamando torpe, imprecisa y vanidosamente folklore, porque y necesitamos poner todo en una palabra.
Acaso porque a través de esa música que concentra bellezas y sentidos buscamos tender un puente que nos devuelva un pasado que imaginamos de gauchos y gauchadas, de bravos y bravadas, de bardos y bardeadas. Fue escuchando folklore que sentimos ser Cristino Tapia explicándole una zamba a Gardel o Chazarreta trayendo a Buenos Aires las primeras noticias de un Noroeste arcaico y virginal. Fue escuchando folklore que supimos ser el trigo que en La Poma madura por la cintura de Eulogia y el cielo azul que viaja por el río de Sampayo; la voz de Mercedes rompiendo la tarde hasta el eco de ayer, o la mariposa que el Chango Rodríguez bajó de un yuyazo. Fue escuchando folklore que, en definitiva, distinguimos ponchos celestes de rojos y fuimos mensú, tarefero, diablero, minero, zafrero, peón viñador.
¿Y hoy, quienes podemos ser cuando escuchamos folklore? ¿Qué nos dice el folklore?
¿Se queda quieto mirándose el ombligo, lleno de su pasado mejor? ¿se pone a escuchar a los que desmontan paisajes que no volverán a ser canciones? O nos dice que un Juan golondrina hoy echará los bofes, otra vez en condiciones que para unos son infrahumanas y para otros “no se, no lo vi”.
Qué nos dice esa musiquita… para permitirnos ser nosotros mismos, únicos y multitudinarios.
Doxa
No debería perturbarte
el ruido que hace tu viejo con la boca
cuando come. Ni la ordalía de bolsillo
en las horas pico; o tu scrum privado
contra los malos pensamientos.
No deberían perturbarte
los novios que acumulan en las piezas paternas
sus artefactos domésticos;
ni las mujeres en las peluquerías,
con sus gorras de goma,
cuando palma la tarde...
Alguien talla, desde que naciste,
un ostracon con tu nombre.
No debería perturbarte.
Fabián Casas
Para hacer funcionar a las estrellas es necesario apretar el botón azul.
Las rosas están insoportables en el florero.
¿Por qué me levanto a las tres de la mañana mientras todos duermen? ¿Mi corazón sonámbulo se pone a andar sobre las azoteas detectando los crímenes, investigando el amor?
Tengo todas las páginas para escribir, tengo el silencio, la soledad, el amoroso insomnio; pero sólo hay temblores subterráneos, hojas de angustia que aplasta una serpiente en sombra. No hay nada que decir: es el presagio, sólo el presagio de nuestro nacimiento
El fin de semana pasado estuve en Baradero. Fuí a cubrir el festival de música popular que se hace ahí cada año. Nunca había ido y estaba muy entusiasmada. Sumado al entusiasmo de la primera vez, estaba la posibilidad de descansar, meterme en un pileta, tirarme al sol, tomar cerveza. Llegué el sábado después de una semana bastante difícil y antes del atardecer llegó la noticia: la policía había matado de tres tiros a un chico de 19 años. Rápidamente, me comuniqué con el diario y comencé la peregrinación tras algunos retazos de historia que me permitieran reconstruir qué había pasado con Lucas, el chico que la policía ultimó. Historia va, anécdota viene el relato salió, y surgió otra primera vez, la de la crónica policial. El fin de semana todavía me dura. La crónica del festival se transformó en otra cosa y el pretendido descanso devino en un agotamiento físico, psicológico y anímico. El muchachito había cumplido 19 años el día que el festival comenzaba, murió dos días después. "Lucas era gran persona, es lo único que tengo para decir", atinó a declarar otro chico, tal vez menor a Lucas. Tenía una gorrita blanca y los ojos colorados de la impotencia y el dolor. Recordé los días en mi trabajo del colectivo escuchando dolorosas anécdotas de chicos descuidados, también en ciudades bonaerenses. Pensé en la familia y el impacto de la noticia de que tu hijo, tu hermano, sobrino, primo, nieto fue asesinado de un balazo por la espalda. Pensé en los amigos, que son los que finalmente arman el perfil definitivo del que muere. Pensé en Lucas. Pensé en la desesperación de la Zanella 50 corriendo a toda velocidad, escapando de las balas, llegando a la casa de toda la vida a pedir auxilio. Y no puedo dejar de pensar en ese policía, ese animal armado. Entre las gomas quemadas en medio de la manifestación que los amigos del chico asesinado hicieron esa noche, había una chica, petisita, rubia con la mirada perdida. Se llamaba Sabrina, era la novia de Lucas, iban a cumplir un año. Estaba impactada, no soltaba una lágrima y contestaba nuestras preguntas como repasando de memoria el padre nuestro. Me fui porque más que interrogarla, tenía ganas de abrazarla. Más tarde, en el velorio la volví a ver, salía de estar con su novio, ahora en un cajón. Salió quebrada y se abrazó a un amigo. Me fui porque otra vez sentía ganas de abrazarla y abrazar a todos esos chicos que estaban llorando a Lucas. Me fui, la impotencia una vez más me había doblado las piernas.
| En la ruta del tentempié |
Me estresa mucho hacer entrevistas. No sé si es un problema mío solamente, no sé si a todo el mundo le pasa, pero lo cierto que los minutos previos a la charla me cuestan mucho. El martes tenía una nota con Raúl Barboza. Ese nombre sonó toda la vida en mi casa, y mi papá es un fanático del acordeón de Barboza. Quizá por eso sentía el doble de responsabilidad cuando me tocó hacer esta nota. Fue un día complejo en el que no me sentía bien y las cosas tampoco me venían saliendo bien. Me encontré con Barboza en el bar teatro Don Torcuato Tasso, había llegando media ahora antes de la nota y cuando entré él ya estaba sentado tomando un café. No sé si su sonrisa o su tono calmo me tranquilizaron apenas me saludó. La charla fluyó y podría no haber terminado nunca. Durante el tiempo que duró la nota me sentí feliz, tanto como si hubiera estado al frente mío tocando el acordeón, y creo que fue el único momento en ese martes, que sentí que descansaba.
La semana pasada salió una entrevista que le hice a Bahiano a propósito de la salida de su nuevo disco, "Rey mago de las nubes". El disco está bueno, es una cosa distinta a lo que se venía escuchando de Bahiano y sin dudas, su paso por el MP3, le permitió visualizar otro camino posible en su carrera. El CD va acompañado de un DVD con fragmentos del programa de tevé. Acá les paso el link de la nota y la versión que grabó junto con Abel Pintos de "Doña Ubenza", de Chacho Echenique.
Alto en la torre
Filosofía barata y zapatos de goma
El sábado salió publicada en el diario Tiempo Argentino una nota que le hice a Luis Pescetti. Fue buenísimo entrevistarlo, es una sucesión de chistes, y de a ratos pareciera que uno no va a tener un charla continuada con él. Detrás de los anteojos le brillan los ojos y vos sabés que se viene irremediablemente el chiste. A mí me encanta la gente que habla y dice chistes a la vez, así que demás está decir que quedé fascinada. Acá va el link de la nota, y de paso la nueva canción que subió Pescetti hace unos días a su blog.
Anhedonia
Que encuentres la paz del mundo
y tus seres queridos,
y aire vibrando, luz, poesía.
Campos de abrazos, flores.
Que no tengas miedo,
que viajes segura,
que tengas mucho aire en los pulmones,
que no te duelan los huesos,
que haya música, y que sonrías.
Luis
(de Luis María Pescetti en su blog)
Te abracé en la noche
Te abracé en la noche
era un abrazo de despedida
te ibas de mi vida...
Puerta de los dos
Viveza
Viveza, una pequeña comparsa
Ciudad Vieja
Campana, la secretaria
una nota en la ventana
Belleza, un gato por el pretil
se despereza
Simpleza, las gotas de una llovizna
lavan nada
Afiches, multicolores
que anuncian tres parientes
Candombe, la brisa trepa
y resbala la pendiente
Ballena, que se acomoda
en el río indolente
La gente, que va llegando
al mercado está sonriente.
La fruta huele a podrido en un costado
La rata rápida se come un pescado
El niño lleva la mano panza arriba
La niña dulce confía en la Catedral.
Nobleza, caída tiempo final
canción confesa
Bahía, que en la tormenta
sonó como arpa vieja
Paisano, paseas abajo del agua
con tu habano
Payaso, creíste
en la picardía con firmeza
Caíste en el pobrerío
de las almas
Tu vieja viveza
allí siempre vivirá.
Recinto, un marinero
cantó duele distinto
Minero, el no vidente
zafó de un laberinto
Dinero, yo compro tú compras
él compra nosotros compramos.
El vivo, festeja dirige
contento la ronda todos de la mano
Se atora, se atora...
Pasó llegando a su fin un cuarto de hora
La frente, y el alma de aquel
artista se demoran
Costumbres, de verse frente
al espejo maquillaje
Coraje, el recaído
de nuevo se levanta
El gramillero le dio su mano santa
La aguja sigue su giro en la Catedral
Minutos, pequeñas
celdas sacadas del verano
Canuto, esta canción
diminuta se hace humo.
Fernando Cabrera
Una vez más, qué buena tapa. Y de paso... qué buena noticia, cárcel para la Videla. Una gran noticia para agregar al balance del año.
Mismo sitio que aquél desde el cual cada día se iba a errar. Tierra adentro. Al que cada noche regresaba a dar vueltas en la sombra aunque pasajera de la noche. Ahora como desconocido al que vio levantarse y partir. Desaparecer y reaparecer de nuevo en un nuevo sitio. Desaparecer otra vez y aparecer otra vez en otro nuevo sitio. O en el mismo. Ningún índice de que no el mismo. Ninguna pared señal. Ninguna mesa señal. En el mismo sitio que en el que daba vueltas todo sitio como uno mismo. O en otro. Ningún índice de que no otro. Donde nunca. Levantarse y partir en el mismo sitio de siempre. Desaparecer y reaparecer en otro donde nunca. Ningún índice de que no otro donde jamás. Sólo los toquidos. Los gritos. Los mismos de siempre.
El tiempo está después
La calle Llupes raya al medio
encuentra Belvedere
el tren saluda desde abajo
con silbos de tristeza
aquellas filas infinitas
saliendo de Central
el empedrado está tapado
pero allí está.
La primavera en aquel barrio
se llama soledad
se llama gritos de ternura
pidiendo para entrar
y en el apuro está lloviendo
ya no se apretarán
mis lágrimas en tus bolsillos
cambiaste de sacón.
Un día nos encontraremos
en otro carnaval
tendremos suerte si aprendemos
que no hay ningún rincón
que no hay ningún atracadero
que pueda disolver
en su escondite lo que fuimos
el tiempo está después.
Mariposas de madera
El Señor Moc atiende el teléfono
Primer llamado.
Teléfono- Ring ring…
Moc- ¿Hola?
Señor- ¿Dónde hablo?
Moc- Disculpe, no sé dónde se encuentra usted.
Señor- No, yo quiero saber a dónde estoy hablando.
Moc- Bueno, al micrófono del teléfono.
Señor- ¡click!
Moc-…
Teléfono- Tut tut tut…
Moc- ¿Hola?
Teléfono- Tut tut tut…
Moc- Extraña pregunta.
Segundo llamado.
Teléfono- Ring ring…
Moc- ¿Sí?
Señorita- ¡Por fin consigo comunicarme! ¿Está Rosa?
Moc- ¿Dónde?
Señorita- ¿No es la casa de los Pérez?
Moc- ¿Cual?
Señorita- ¿¡Quién contestó!?
Moc- Ordene sus pensamientos, señorita, ¡ya van tres preguntas diferentes!
Señorita- ¿Raúl? ¿Es usted que me hace una broma?
Moc- O es Usted o es Raúl, una de dos.
Señorita- ¿Carlos? ¿Es Carlos?
Moc- ¿Quién?
Señorita- Usted.
Moc- ¿No decía que Usted era Raúl?
Señorita- No, yo soy Juana.
Moc- ¿Y Usted quién es?
Señorita- Juana, ¿no le digo?
Moc- ¿Y Raúl?
Señorita- ¿No es usted?
Moc- Ah, usted tampoco sabe.
Señorita- ¿Me podría decir a qué número hablo?
Moc- Al que marcó.
Señorita- Ya sé, pero dónde me comuniqué.
Moc- A mi casa.
Señorita- ¡Sí ya sé! ¿¡Pero quién es usted!?
Moc- Mire, si Usted no es Raúl, supongo que será Carlos.
Señorita- Carlos, por favor, ¿es usted que me hace una broma?
Moc- ¿Carlos se disfrazó de Usted?
Señorita- ¡Dígame de una buena vez! ¿¡Hablo con la familia Pérez o no!?
Moc- Mire, si quiere hacerlo, hágalo.
Señorita- ¡Usted es un tonto!
Moc- Dígaselo a Usted, ¿para qué me lo dice a mí?
Señorita- ¡Click! Tut tut tut tut…
