La semana pasada salió en Tiempo Argentino una opinión del último disco de Charly García, Random.
En la última edición de Tiempo Argentino salió esta nota que le hice a Pablo Echarri y que disfruté muchísimo desde el momento de sentarme a hablar con él y todo lo que sigue hasta terminó en este texto. Para leerla hacé clic acá: "Sueño con el momento en que se cansen de pegarnos".
“A medida que la vida pasa, se da uno cuenta de la importancia del aburrimiento. Nadie sabe ni puede resistir el tedio. La vida nos ha enseñado que una de las fuentes más copiosas y perennes de dolor es la agitación inútil, los movimientos gratuitos, la entrada de otra gente en nuestra vida. Aun así, resistir la sensación abrumadora de sentir en el corazón el paso del tiempo se hace imposible. Los hombres y las mujeres no pueden resistir el aburrimiento porque creen –sin ninguna razón- que aburrirse es como morir un poco. Así nos evadimos abriendo las propias puertas a la invasión ajena. Nos evadimos para sufrir más. Por esto creo que una de las piedras de toque más seguras para conocer la fuerza de un hombre es su capacidad de resistir el aburrimiento.”
en Cinco historias del mar de Josep Pla.
"En una época donde no hay impedimentos para el amor, la épica romántica se vuelve imposible. Ya no hay amores prohibidos, ni difíciles. La disponibilidad absoluta e instantánea de cuerpos y almas nos pone de frente a nuestras propias limitaciones amorosas. La presencia total del otro se vuelve insoportable. A mí, como a todos creo, me sigue seduciendo la ausencia."
“No le dijo a nadie que se iba, no se despidió de nadie, con el hermetismo férreo con que sólo le reveló a la madre el secreto de su pasión reprimida, pero a la víspera del viaje cometió a conciencia una locura última del corazón que bien pudo costarle la vida. Se puso a la medianoche su traje de domingo, y tocó a solas bajo el balcón de Fermina Daza el vals de amor que había compuesto para ella, que sólo ellos dos conocían y que fue durante tres años el emblema de su complicidad contrariada. Lo tocó murmurando la letra, con el violín bañado en lágrimas, y con una inspiración tan intensa que a los primeros compases empezaron a ladrar los perros de la calle, y luego los de la ciudad, pero después se fueron callando poco a poco por el hechizo de la música, y el vals terminó con un silencio sobrenatural. El balcón no se abrió, ni nadie se asomó a la calle, ni siquiera el sereno que casi siempre acudía con su candil tratando de medrar con las migajas de las serenatas. El acto fue un conjuro de alivio para Florentino Ariza, pues cuando guardó el violín en el estuche y se alejó por las calles muertas sin mirar hacia atrás, no sentía ya que se iba la mañana siguiente, sino que se había ido desde hacía muchos años con la disposición irrevocable de no volver jamás.”
"Los otros, siempre nos aceptan mutilados, jamás con la totalidad de nuestros vicios y virtudes. O nos detestan por algún aspecto nuestro que les mortifica o nos aceptan por algo que es ángel en nuestra carne. También solemos tener días en los que nos permiten comunicarnos y días en que nos amurallan. Pero hoy y mañana y siempre repito que sólo es posible vivir si en la casa del corazón arde un buen fuego."
Los actores son parte del elenco de La Leona. Esta es la nota que salió en una edición especial de Tiempo Argentino. Para leerla, hacé clic acá: "La intuición de los artistas es lo que hace más valiosa a la actuación"
En lo alto del día
eres aquel que vuelve
a borrar de la arena la oquedad de su paso;
el miserable héroe que escapó del combate
y apoyado en su escudo mira arder la derrota;
el náufrago sin nombre que se aferra a otro cuerpo
para que el mar no arroje su cadáver a solas;
el perpetuo exiliado que en el desierto mira
crecer hondas ciudades que en el sol retroceden;
el que clavó sus armas en la piel de un dios muerto
el que escucha en el alba cantar un gallo y otro
porque las profecías se están cumpliendo: atónito
y sin embargo cierto de haber negado todo;
el que abre la mano
y recibe la noche.
"No te preocupes, disculpame este gesto de impaciencia. Era perfectamente natural que nombraras a Lucio, que te acordaras de él a la hora de las nostalgias, cuando uno se deja corromper por esas ausencias que llamamos recuerdos y hay que remendar con palabras y con imágenes tanto hueco insaciable. Además no sé, te habrás fijado que este bungalow invita, basta que uno se instale en la veranda y mire un rato hacia el río y los naranjales, de golpe se está increíblemente lejos de Buenos Aires, perdido en un mundo elemental. Me acuerdo de Láinez cuando nos decía que el Delta hubiera tenido que llamarse el Alfa. Y esa otra vez en la clase de matemáticas, cuando vos... ¿Pero por qué nombraste a Lucio, era necesario que dijeras: Lucio?"
En la edición de hoy de Tiempo Argentino salió la entrevista que le hice a Alberto Ajaka. Para leerla, hacé clic acá.
Siento que necesito
una enorme casa
para gritar en ella
aunque sea una vez por mes.
